Затем смотрит на землю внимательнее, может сделать несколько первых, пока ещё топчущихся как бы на месте, шагов. Вот так оно, значит, течёт вниз, изгибается в бёдрах у леса, взбегает на перси холмов, поднятых прямо в небо, прижатых к низким вечерним облакам, немного растёкшихся под их весом, наполненным будущим ночным дождём. Обнаруживает прудок, в низинке собравший прозрачную влагу, опускает в него руку и прослеживает ручей из него, неслышно истекающий в лог меж двумя коленями глубокого оврага. Он представит себе это поле с его белым рельефом зимой, под тихо идущим снегом, ничего лишнего – только тело земли: склоны и скосы, скрещенья и слияния мягких белых линий и их белых теней. Представит его под жёстким ноябрьским дождём, холодное, голое, угловато сжавшееся в позе скользкого коричневого эмбриона. И пахарь-неумёха уйдёт: слишком сложен этот рельеф, слишком дико это поле, неясно, как подступиться к нему. Но не таков этот, который знает, чего она ждёт от него, если уж он так хочет жить на ней, а может быть – на ней и умереть. И дальше он примется за долгое дело: возделывать своё поле. Чем опытнее пахарь, тем большее поле ему достаётся – словно бы ещё увеличиваясь, раскидываясь на многие километры во все стороны уже под его руками. Ландшафт меняется, усложняется, расширяется, углубляется, но только веселее становится пахарю: он любит свой труд и своё в нём умение, свой в нём талант, и не хочет он, чтобы поле кончалось, и не хочет, чтобы кончалась его пахота. Словно бы и не трудно ему вовсе, словно бы только ласкает он этот растущий пейзаж, словно бы просто поглаживает его, этот прирастающий рельеф, обнимает свою цветущую землю. И чего теперь только не вмещает в себя любимое поле, преумноженное трудолюбием хорошего пахаря за всю его жизнь! Здесь есть возвышенности и волны, русла и лагуны, плато и затоны, водотоки и скрытый глубоководный жёлоб, гроты и губы, пещеры и ущелья, дюны и жилы, впадины и прогибы, блуждающее озеро и пьяный лес… холмы и хребет. А крики?.. Эта земля, эта плоть может быть тощая и жирная, мягкая и твёрдая, звонкая; тёмная и светлая, влажная и сухая в трещинах; может быть сияющая, светозарная. Она может быть тяжёлой и лёгкой, колыхаться или пружинить под ним, мягко или резко отступать. Может засасывать. В неё можно лечь, как в постель, а можно, как в могилу, можно лечь, как в могилу, но при этом словно бы вернуться в утробу матери. В ней можно жить – и в ней можно умереть. И быть похороненным. И ждать воскресения. Но если был агностик или атеист, можно воскреснуть неожиданно. Он гладил её лоно, невесомо, как, задумавшись, поглаживал средним пальцем влажный край бокала с вином. – Виски! Ты же умер?! – Ну так умер, а во сне нет. – Как прекрасно прижиматься к тебе! То есть смерти нет? – Этого я пока не знаю. Если бог так благ, как гонят католики, для таких, как я, ему будет несложно организовать небытие, на которое я всегда рассчитывал. – Ох, это мне тебя теперь не хватает… – Ну перестань, – он отстранил её движение накрыться его руками. – Смотри: каждый раз, когда ты станешь скучать по мне, просто подумай, что я очень скоро – максимум через пару месяцев – бросил бы тебя. Сменил бы на кого посвежее, хе-хе. – Да? А сейчас ты не бросил? Ещё хуже бросил. – Это пройдёт, милая. Пройдёт потихонечку. Как говорится, я могу не соглашаться с вашим выбором, но не мне делать его за вас. – И теперь мы не поедем уже вместе никуда. – Заведи любовника поскорее. – Я хочу спать рядом с тобой до утра. – Опомнилась. – Он развернул её спиной к себе, поцеловал плечи и, подробно, позвоночник, удерживая безвольную шею, прижался к бедрам. – Ну а что, были бы лучше все эти старческие штуки: аденома какая-нибудь, рак простаты, импотенция, тьфу-тьфу-тьфу? – Лучше… – Деменция? – Нет, всё равно рано. – Не знаю. Я доволен своим концом. – После смерти ты ничуть не изменился. – Ну да. – Не вовремя… – Убивают всегда не вовремя. – Ой, а как твой глаз? – Третий? – Тебе смешно? – Ну хватит, иди сюда, молчи. Она проснулась от физиологического выражения счастья, облучившего её, как сильнейший разряд сексуального рентгена. Почему, почему она так и не дала ему побывать у неё здесь? Но всё равно он пришёл: сам, сном. Глава 62 Довольно комедийную миссию безутешной вдовы известного женолюба официально приняла на себя его «младшая жена», с которой художник-график Бернар Висковски (61) тоже был в разводе около двадцати лет. Заниматься похоронами ей вызвался помогать Вит Жюль, узнавший о трагедии из новостного выпуска радио «France Inter». Сам он тихо-мирно в компании ещё нескольких парней красил в последние сравнительно тёплые денёчки унылую стену в четырнадцатом районе, и они уже заканчивали, когда кто-то из молодых участников покраса увидел в твиттере активно тиражируемую новость о сожжённом заживо парижском художнике. Вит едва не выронил баллон с краской, мельком глянув в повёрнутый к нему планшет – «Вот этого поджарили» – и мгновенно узнав на фото кривоватую усмешку друга. Следующим утром проведя скайп-конференцию Париж–Нью-Йорк в составе бывших жён и детей – за исключением старшего сына, о пребывании которого его мать так ничего и не узнала, и сама сейчас находилась у старшей дочери и внучки, – семья решила не распространять информацию о месте и времени церемонии, доверив проведение похорон с предварительной кремацией младшей жене и детям. Старшая жена и дочь по понятным причинам прилететь не смогут, но с кладбища ведь праху не уйти, не то что от семьи? Поэтому они ещё навестят место его упокоения. Следствие было готово отдать тело через двое суток. Адвокат художника займётся положенным ему делопроизводством. И эта пауза в два выходных дня заполнилась распространением невероятной новости о страшном убийстве Бернара Висковски. Оззо, неприкаянно болтавшийся по городу, чтобы убить время не в компании суетливой и страшно парившей мозг матери, заходил в недорогие кафе, быстро заглатывал у стойки бокал пива, проверял свои ленты в соцсетях, больше из необходимости убедиться, что виртуальная, но уж какая есть связь с миром других людей сохраняется, нежели чтобы на самом деле узнать что-то новое. Он заглянул и в ирландский паб, где в навечно дымной темноте подвала без окон стоял запах алкоголя, ближе к туалетам подванивало мочой и повсеместно – канцерогенами пережаренного картофеля. За столами напротив белого клеёнчатого экрана во всю стену плотно сидели футбольные болельщики, шла игра Первой лиги «Газелек Аяччо» против «Ниццы». Он почти не снимал наушники, поэтому их вопли ему не мешали. Девушка в короткой юбке с надетым специально для футбольных фанатов выражением лица «вот только попробуй мне тут» приняла заказ, и скоро к нему подкатились пинта светлого и плошка с солёным арахисом. Он достал планшет и быстро пролистал ленту. «ВИСКОВСКИ», – зацепил взгляд его собственную фамилию, и Оззо вернул курсор на ролик с этой подписью, но с совершенно другим лицом на стоп-кадре. Вчера, сразу после случившегося, все новостные вечерние выпуски объявили о гибели отца, и сегодняшние СМИ тоже выходили с сообщениями об убийстве и гаданиями «экспертов», какая же страстная интрига скрывается за весьма эффектным убийством известного художника и ловеласа? Сюжеты о нём в субботний, небогатый событиями день стали развёрнутыми: с демонстрацией рисунков, биографией, историей успеха выставки с супермоделями 90-х, с самыми популярными сериями чёрно-белых «Парижских картинок» и показом многочисленных предметов декора с ними. «В УБИЙСТВЕ БЕРНАРА ВИСКОВСКИ ОБВИНЯЕТСЯ». Оззо тупо смотрел на гордое чеканное лицо молодой женщины, её длинные глаза, сухие, с нажимом вырезанные губы, на её чёрные, тяжёлые волосы. Майка без рукавов давала полюбоваться лаконичной татуировкой на плече: «NO» в сердце. Волосы у неё тяжёлые, щекотные и тёплые. Когда она попросила его подержать их, пока не закрепит растекающийся по его руке ароматный пучок холодными шпильками или какими-то похожими штуками… он чуть не умер: «Пытаюсь сделать „вшивый домик“, как у Эми Уайнхаус. Мне пойдёт же». Фло всегда была приветлива с ним. Суровая, редко улыбающаяся Фло. Фло на танцевальных ногах, в чёрных панковских чулках, в раздолбанных сапогах. Фло в открытых майках, Фло с такой грудью, что оставалась неподвижной и идеальной, как знак бесконечности с острыми сосками, даже когда она танцевала. Фло-почти-друг. Фло – его ночная мысль. Фло – образ мечты, модель желания и мечта когда-нибудь оказаться не одному. Быть с девушкой, похожей на Фло. Клёвая Фло. Она всегда говорила с ним, всегда спрашивала «какие твои новости, друг». Всегда интересовалась его программами и верила, что он создаст приложение, на котором «поднимет лярд». Фло, ради которой он уже почти год таскался на вечеринки Лефака. И единственная, кому он не смог удержаться и не похвастаться, что крутейший анимационный ролик, собравший миллионы просмотров в Интернете и огромный митинг на площади Республики, придумал и нарисовал его мудак-отец. – Ха-ха! Прикинь? – Да ты что?! – Она в восторге дёрнулась, и живой мяч густых пахучих волос, которые он держал, пока она колдовала с пучком, рассыпался по голым плечам. – Пра-а-авда-а-а? – Да! – Оззо от волнения едва стоял на ногах. – А я! Я, собственно, рисунки собрал в мульт! Движение и всё такое… А сестра звук сводила. – Ну это же круто. – Восхищение, горевшее в глазах Фло, как пламя, обожгло Оззо, и он не сразу сообразил, что она подаёт ему расставленную ладонь для его ладони. Безвольно мазнув своей толстой рукой по её руке, он смутился собственного бахвальства и заторопился: – Ну, будешь делать этот свой причесон? – Да хрен с ним, пусть так. Ты поразил моё воображение, друг! Ну вы и семейка! Гении. – Ха-ха. Что странно… Они поднимались из курилки по лестнице, и он, конечно, пялился на её ноги у себя перед глазами. – Лично я ваш мульт раз сто смотрела. – Поглядела она через плечо.