— Вот! — Федот поднял руку с сигаретой. — Зачем она это сказала? — Чтобы мы об этом узнали? — Вот и у меня появилась такая мысль. Выкурить ее пытаюсь. — Думаешь, Каблукова пытается сбить нас с толку? — Не знаю… Может, она действительно скрывает Лизу. — Зачем ей это надо? — Женская солидарность — состояние зыбкое, непостоянное, возможно, даже мифическое. Тем более что Люба еще та штучка. Мужика у Вики увела, а потом с Бродиловым переспала, чтобы не быть хуже… Что-то не верится мне в ее жертвенность. — Какого мужика она увела? — Крутого и жестокого. Это я о Гене Каблукове. — Это он-то крутой и жестокий? — Степан удивленно повел бровью. — А давай-ка ты съездишь на мясокомбинат, где работал Каблуков, поговоришь с его коллегами, послушаешь, что они тебе расскажут про этого субъекта. На столе зазвонил телефон. Степан еще не снял трубку, но уже знал, что поездка Федота на мясокомбинат как минимум откладывается. * * * Дом стоял на дальней окраине деревни. Из окна видны были пляж, который благоустраивал Бродилов, и участки, отведенные под элитную застройку. Банкира больше нет, а дело его живет и побеждает, работа движется. Пляж практически готов, люди уже тропинку к нему протоптали. Коммуникации скоро будут подведены к поселку. Хотел бы Сафрон прибрать к рукам этот надел, но банк не желал продавать его по дешевке. Да и с деньгами у него сейчас напряг, все в дело вложено, на завтрашний день работает. Даже строителям заплатить нечем. А они, как нарочно, опережают график. Причем работа качественная, не придерешься. Стены в спальне оштукатурены идеально, паркет лежит ровно, под ногами не скрипит. По-другому работать на Сафрона нельзя. Это не только понятно, но и приятно. — Алексей Алексеевич, нам бы аванс получить, — униженно глядя на него, сказал прораб, низкорослый мужик плотного сложения с маленькими глазами и волевым подбородком. — Зачем вам аванс? Тут уже осталось совсем чуть-чуть. Закончите и получите полный расчет. — Да ребята на выходные домой собираются, должны что-то привезти своим семьям. — Нет у меня сейчас денег. — Да как же нет? — Скоро будут. — В прошлый раз вы уже так говорили… Да и в позапрошлый тоже. — Я сказал, что будут деньги, значит, будут, — сказал Сафрон, зевая в кулак. — Ребята волнуются. — Ты что, не въезжаешь? — Авторитет шагнул на мужика, но тот не сдвинулся с места и голову наклонил так, как будто собирался бодаться. Сафрон едва успел затормозить. Не имелось у него желания врезаться в этого смутьяна. Но наказать его надо было обязательно, чтобы впредь неповадно было. Это с Кручей он не мог ничего поделать, а этого наглеца запросто срубил с ног одним ударом. Прораб сел на задницу, пальцами обжал отбитую челюсть. Похоже, он решил, что на этом экзекуция и кончилась. Но Сафрон вывел его из заблуждения очередным ударом… Мужик запаниковал, вскочил, забился в угол комнаты, вытянул руки, закрываясь от ударов. В комнату влетел Кузя, но Сафрон его остановил. Ладно, хватит. Ему трупы в собственном доме не нужны. А то ведь будут потом тут привидения по ночам бродить. — Еще денег выдать? — спросил Сафрон. — Все-все, не надо! — провыл прораб и мотнул низко опущенной головой. — Пристрелить тебя, что ли? Сафрон увидел, как Кузя достает пистолет. — Нет! Мы никому ничего не скажем! — Что вы никому не скажете? — не понял Сафрон. — Люди недовольны, даже работать не хотят. Но никто никому ничего не скажет о том, как ваши люди труп закапывали… — Мои люди?! Труп?! Я тебе что, башку напрочь отбил? — Может, показалось… — Что показалось? — Может, не было этого, никто ничего не закапывал. — Это шантаж, да?.. Ты ничего не попутал? — Попутал! — сказал мужик и вдруг широко перекрестился. — Что вы там видели? — Труп закапывали. — Где закапывали? — Да там вон, в лесу! — Прораб махнул рукой куда-то за озеро. — Кто видел? Когда? — Вы ведь знаете, какая беда тут была. Банкира убили. Вот в ту ночь и закапывали. Потом из милиции приходили, спрашивали, никто ничего не сказал. — У тебя реально крыша съехала… Какой там труп, если все покойники на месте, в доме остались? — Не знаю… Антон видел… За озером поселок, он там ночевал… Бабу нашел себе, приблуду какую-то… — Короче! — Он мне рассказал, а я велел, чтобы Антон никому и ничего. — В ночь, когда банкира, говоришь, прикончили? — Сафрон ущипнул себя за кончик носа. Он знал, что менты нашли киллера, который завалил Бродилова. Но сорока на хвосте принесла и сомнение. Сам Круча не особо верил в то, что банкира сделал киллер. Мент вроде как на горничную грешил… Дело не закрыто, работа продолжается. Да было бы не хило умыть на этом деле Кручу. — Может, это и не ваши люди, — сказал прораб. — Конечно не мои. Пришлось мне башку тебе отбить, чтобы ты поумнел. — Просто там «девятка» была… — И что? — Вот Антон и подумал… — А труп кто закапывал? — Мужик какой-то. — Один? — Да вроде один. Но в машине кто-то сидел… — Место покажешь? — Антон знает… — И труп откопать надо. — Зачем? — Прораб от страха вжался в угол комнаты. — Да не колотись ты, тебя не закопаю. — А номера «девятки» Антон запомнил? — спросил вдруг Кузя. — Не знаю, надо спросить…