В городе Сланцы в братской могиле похоронен поэт Г. Суворов. Каждый год издалека в его день рождения на могилу приезжает женщина с цветами… Говорят, что она каждый год приезжает сюда, На могилу солдатскую, в городе этом неблизком, И положит цветы, и стоит, вспоминая года, Что лежат непробудно, как мертвые, под обелиском. Говорят, что покоится тут молодой лейтенант, Фронтовая любовь, ослепившая сердце когда-то. Он был весел и смел. Он имел неуёмный талант И к стихам и к войне — той, что не пощадила солдата. Летней ночью в округе победно поют соловьи. Зимней ночью метель дышит с болью, как наша эпоха. Говорят, ничего нет на свете дороже любви, А они её отдали всю – до последнего вздоха. У музейной витрины Он погиб восемнадцати лет — Затерялся в кровавых потёмках. Вот его комсомольский билет, Изрешеченный, в бурых подтёках. Парень шёл, выбивался из сил, Но о смерти не думал заране И свои документы носил Возле сердца, в нагрудном кармане. Значит, в сердце ударил свинец… Я стою, словно смерти отведав. Боже! Сколько пробитых сердец! Люди! Сколько пробитых билетов! А ведь мог он вернуться живой, Если б строчку в Устав дописали: «Комсомольцам, идущим на бой, Выдаются билеты из стали…» Зависть Неуёмная зависть мальчишечьи души томила: Конармейцы галопом врывались в тревожные сны, А наутро ребята судьбу укоряли уныло, Что явились на свет только после Гражданской войны. Но недолго казалась война романтической сказкой — На июньской земле засыпали бойцы под дождём, И когда они видели храбрые сны о Гражданской, Говорили друзьям, что приснилось им детство и дом… Этим людям, всей грудью хлебнувшим и горя, и гари, Всем живущим по крови,