Что пуля не попала в цель. И будет видеть пред собою, Что мог принесть тот глупый миг: Окровавлённой головою К сырой земле Сверчок приник. Читатель, ты представь попробуй, Что гения во цвете лет Сразил свинцом не меднолобый Кавалергард, а друг-поэт! Ну, нет, немыслимо такое! Превозмогая злой угар, Сама поэзия рукою Железной отвела удар… Рассказ экскурсовода – Вот на этой походной кровати Под шинелькой солдатскою, встарь, От монарших и прочих занятий Утомясь, почивал государь. Император считал: на порфире Не бывает от крови следа. Принцип: кто не со мной — тот в Сибири, Средь законов был главным тогда! Впрочем, царь не бежал наслаждений — Был он первый в стране сердцеед, Ведь от царственного вожделенья Польза есть, а спасения нет! Умер деспот. Сменилась эпоха. Но у нас до сих пор говорят: – Да, конечно, при нём жили плохо! – Был тираном. Но спал, как солдат! Листопады В глубине переулка Особняк из старинных. Здесь музей листопадов — Только листья в витринах. А на каждой витрине Обозначена дата: Мол, такие-то листья, Облетели тогда-то. Эти жёлты, те чёрны (Их палило пожаром). И свои листопады Ищут люди по залам, А найдут – замирают, Как-то сразу грустнея… Хорошо, что покуда Нет такого музея! Красота