Находят остатки сокровищ, А песни живут на земле — Их из-под земли не отроешь… Мы знаем и веру, и род Людей, обернувшихся пеплом. Но что можно знать про народ Без песен, которые пел он? Легенда о богомазе Жил да был богомаз на Руси. Он бродил по земле без опаски, Потому что с собою носил Только кисти да чистые краски. Он корысти себе не искал В монастырских богатых заказах, Просто шёл по Руси и писал Богородиц своих ясноглазых. Для него выше княжьих наград, Глубже евангелических истин Был тоскующей женщины взгляд, Отверзающийся под кистью. И решил испытать его Бог, И послал на невинного кару: На одной из неезжих дорог Богомаза схватили татары… Стал он травами русской земли, Но легенда осталась в народе, Что горючие слёзы текли В этот день из очей Богородиц. И монахи попадали ниц, Прихожане в испуге крестились — Настоящие слёзы катились По щекам нарисованных лиц! Забытая дуэль – Стреляться! Стреляться! – крикнул Кюхля. Пушкин усмехнулся и тряхнул головой… Ю. Тынянов «Кюхля» Да что вы, в самом деле, братцы? За несколько язвящих строк С товарищем своим стреляться, Собрату целиться в висок! Да разве можно двум поэтам — Избранникам российских муз Вверять коварным пистолетам Ребячью ссору, блажь, конфуз. Клокочет Пушкин, но понятно, Что не поднимется рука: – Извольте, ежли вам приятно! И бах – заряд под облака. А Кюхельбекер, тот в запале, Насмешкой дружеской взбешён, Он мимо выстрелил едва ли. Случайно промахнулся он. Потом до смертного порога, Казня себя за тот картель, Благодарить он будет Бога,