Вдруг его взгляд проясняется, погружая меня в драгоценный «мир». Я нервно сжимаю и разжимаю кулаки. — Я не должен был соглашаться, — молвит он. Мое сердце начинается колотиться с удвоенной силой. Я глубоко вдыхаю. — Пожалуйста, уходи, — шепчу я, тупя глаза в пол. — Вернешься домой, к мужу? — зачем-то спрашивает он. — Ответ очевиден. — Решаюсь посмотреть на него. Громов так… раздавлен. — Не могу, — обреченно произносит он, роняя голову на грудь. — Не мучай, — молю я. Если он простоит здесь хоть минуту, я наброшусь на него и больше не смогу отпустить. Он поднимает на меня глаза, в них боль смешивается с желанием, затем качает головой, протягивает руку к моему лицу, нежно гладит щеку и уверенно заявляет: — Не закончилось. — Меня бросает в жар от сказанного. Я ликую, потому что он действительно борется. Хотя и знаю, что мы — невозможно. Громов отрывает руку от моего лица, резко разворачивается и выходит из номера. Я прижимаюсь лбом к деревянной поверхности, с трудом перебарывая желание побежать следом. Глава 21 Утром вызываю такси, и, не прощаясь с братьями, покидаю отель, который подарил мне одно признание, два долгих поцелуя и надежду на завтра. Мне совсем не хочется думать о муже, о предстоящих выходных, больше о понедельнике, когда я снова увижу его. Прохожу регистрацию, сдаю багаж и сажусь на свободное место в зале ожидания, принимаясь размышлять. Почему я так спокойна? Я изменила тому, кого люблю, но мне совершенно не совестно. Я возвращаюсь к Валере с абсолютно легким сердцем, может, потому что поцелуи не так значительны? Может, потому что сейчас это кажется мне нереальным? Или это бомба замедленного действия? Телефон издает двойной писк, и я рыскаю в сумке, ища его. Смотрю на экран и глупо улыбаюсь. Константин. — Неужели ты уехала? — Я уже прошла регистрацию. — И не попрощалась со мной. — В понедельник мы снова увидимся. — Невыносимо. — Не преувеличивай. — Мне тебя не хватает. Я замираю над буквами и не знаю, стоит ли отвечать взаимностью. Слышу, как объявляют посадку на мой рейс, и спешно встаю с места. — Мне пора. Увидимся. Отключаю телефон и прячу его на дно своей сумки. — Валера, я дома, — зову мужа с порога квартиры. Я специально не стала звонить ему ни вчера, ни сегодня, чтобы сделать сюрприз. Снимаю обувь и прохожу в гостиную. — Валера, — снова зову его. Дома стоит какой-то странный запах, квартира кажется не моей. Я обхожу все комнаты. Будто что-то изменилось, но я никак не пойму, что именно. Мужа нет. Набираю его номер, и время останавливается в ожидании, пока он не поднимает трубку. Я открываю все окна и выхожу на балкон. — Алло, — сонным голосом отвечает мой муж. — А ты где? — настораживаюсь я. — А ты? — Дома. — Дома? — Да, только что прилетела. — Почему не сказала? — Я слышу, как он шибуршит, что-то звякает. — Валера, а ты где? — Я… Я на работе, но сейчас отменю сеанс и приеду. — Ладно, жду тебя дома. Отчего внутри появляется дурное предчувствие. Что-то не так. Кажется, Валера мне врет. Однако долго думать об этом не приходится, телефон оживает в моей руке, и я вижу на экране имя Громова. — Ты долетела? — Ты с ума сошел? А если бы муж был рядом? — Ну, он же не рядом, — усмехается Константин. — Костя, — журю его я. — Я скучаю. Мне тебя не хватает. — У меня сейчас сердце разорвется, — честно признаюсь я. Мы молчим. Я слушаю его дыхание и прикрываю глаза, мысленно перемещаясь в тот самый номер, вспоминая его руки, губы. Хватит! — Мне пора, — резко бросаю я. — Стой. — Что? — Еще минуту. И я даю ему эту минуту, считая про себя от одного до шестидесяти, и отключаюсь. — Я люблю тебя, Константин Громов, — говорю вслух и ужасаюсь от этого. Я привыкла считать свои чувства к нему наваждением, но чем больше проходит времени, тем страшнее осознавать, что это не так. После всплеска эмоций, который я разделила с Константином, моя привычная жизнь теряет вкус, запах, вымывая все краски и разъедая меня изнутри. Мой муж стал мне неинтересен. Я не чувствую к нему того трепета. Я люблю его, да, но уже как-то пресно. Да, пожалуй, это то самое слово — пресно. В замке поворачивается ключ, и я спешу к выходу. Дверь распахивается и передо мной предстает Валера. Не бритый, усталый, в измятой одежде. — Привет, — ласково говорит он и почему-то прячет глаза. Я подхожу ближе и улавливаю стойкий запах спиртного. — Валера, что происходит? — Я убираю руки за спину и заглядываю ему в лицо. Муж решается посмотреть на меня. Его взгляд потухший, болезненный. — Я просто устал, — говорит он и снова отводит глаза. — Ладно. — Я качаю головой и оставляю его стоять в одиночестве. Мне очень хочется задать волнующий меня вопрос, но не решаюсь. Не хочу показаться ревнивой женой. — Как ты долетела? — Валера входит в гостиную и садится рядом со мной на диван. — Хорошо. Быстро. — Почему без настроения? — Не знаю. Ты скажи. — Я смотрю на него, изучаю. Какие они все-таки разные. Когда-то мне казалось, что они так похожи, но нет. Константин другого сорта. — Мне нечего. — Валера пожимает плечами и встает. — Пойду, посплю. — Пойди. Поспи, — бормочу я, глядя ему в спину. Я обхватываю голову руками и принимаюсь слушать себя. Как же не хочется себя накручивать, но разве в такой ситуации могут приходить нормальные мысли? Меня не было дома четыре дня, и конечно, я тоже хороша. Но мой муж? Что с ним? Тоже влюбился и не знает, как с этим жить? Я не верю в это. Мне никогда не приходилось сомневаться в том, что он меня любит. Может, снова эти записки? Вечером мы снова встречаемся за ужином.