Беру фото. На нём две маленькие смешливые девочки держатся за руки. — Правда, они милахи? — я согласно киваю, а он вылавливает из кучи фото следующую. — А это семья моего старшего сына. Правда, его жена красавица? Я беру фото за фото и погружаюсь в жизнь Патрика. Мне не скучно. Мне действительно интересно. Всё лучше, чем секс со стариком… — А вот это — все они вместе. Я смотрю на фото, и холодок пробегает по позвоночнику. На картинке огромная могильная плита. На ней двенадцать имён. Напротив каждого — дата рождения. Внизу — одна на всех дата смерти… Фото выпадает из моих ослабевших пальцев. — Что это? — меня накрывает липкий ужас. — Это мои дети и племянники… — Патрик поднимает к потолку глаза, заставляет спрятаться набежавшие слёзы. Я потрясённо молчу. — Они все летели на Мальдивы. Лайнер влетел в грозу и упал где-то в океане… в один короткий миг моя семья лишилась будущего. Океан не вернул даже тел, чтобы мы могли попрощаться… Лара, моя жена, оказалась гораздо удачливее меня. Она ушла к ним, не прожив и полгода после трагедии. А я всё живу и живу… живу и живу… Замечаю, что плачу, когда горячая влага падает на руку. Всхлипываю и тщетно стараюсь сдержать себя. Не получается. Слишком свежа моя собственная рана. — Я очень одинок, Лея. Не знаю, сколько мне осталось. Надеюсь, не очень много. Я уже достаточно страдал и устал жить лишь среди голосов прошлого. Но то время, что мне осталось, я хочу провести рядом с тобой. Я хочу, чтобы ты вышла за меня замуж… Не сказать, что я удивлена. Время от времени нас, девочек, «сбившихся с пути истинного», кто-нибудь пытается спасти. Некоторые, как Моро, предлагают содержание, почему-то считая, что это предел наших мечтаний. Но предложение мне делают впервые… Я не знаю, что ответить и растерянно хлопаю ресницами. Патрик понимает моё смятение. — Подумай, Лея. Я очень богат. И не хочу оставлять всё, что у меня есть, государству или тем, о ком заботится государство… — он выловил очередной снимок из кучи фото. На нём улыбается красивая женщина. — Это моя сестра. Её единственная беременная дочь с семьёй тоже погибла тогда. Я надеялся, что сдохну первым, и это ей, — он постучал указательным пальцем по фото сестры, — придётся разбираться с наследством… Но нет. Чертовка меня опередила и умерла две недели назад… оставив мне всё, что у неё было… Это много, Лея. Я понимаю, что жизнь со стариком нельзя назвать счастливой. Тем более, для такой красивой девочки, как ты. Но после моей смерти ты станешь очень богатой вдовой. И всё ещё будешь молода. Я не тороплю тебя… Думай, детка… — Почему я? — первый нормальный вопрос, который возник у меня в голове. Патрик хмыкает, кладёт ладонь мне на щёку, поглаживает большим пальцем. — До тебя у меня было много девочек. Я постоянный клиент Марго, как ты уже поняла. Ты… как бы это объяснить… ты не пустая. В твоих глазах та же тоска, что в моих. Домой я попала уже под вечер. Марк позвонил почти ночью и сообщил, что следующие две недели у меня забиты под завязку. А мне тошнит… не хочу никого. Почему я до сих пор этим занимаюсь? Втянулась? После шести месяцев со смерти папы я вступила в наследство. У меня оказалось много денег. Но я прекрасно понимаю, деньги имеют свойство заканчиваться. Таких денег, что я получаю, работая на Марго, я по-другому не заработаю. А я привыкла к определённому уровню жизни. Увы. Это тупик… Я не хочу замуж за Патрика. Даже за деньги… Потому что сама уже не нуждаюсь на столько, чтобы посадить себя в клетку со стариком. Но и отказывать пока не собираюсь. Я благодарна ему. Это моё первое предложение руки… Вот такое неромантичное, спокойное, на грани боли и отчаяния… Я взяла время на «подумать». Вот и буду думать… Глава 23 Постепенно моя жизнь снова стала такой, как до Токио. Моро ко мне не приходил. Но тут, недели через три после возвращения, я наткнулась на статью в новостях — репортаж с его дня рождения. Рядом с ним молодая женщина лет тридцати — тридцати пяти. Красивая, ухоженная… что-то смутно меня в ней беспокоит. Нет, не то, что она постоянно держит его под руку, или его рука на её талии, пояснице… Что-то другое. Звонок мобильного отвлёк меня от созерцания картинок. Мадлен… — Привет, крошка! Видела твоего пингвина? — не могу без улыбки слушать подругу. — Кого-кого? — прыскаю в микрофон. — Да Моро твоего! Мы уже в чате все проржали. Зайди, повеселись. Нашёл себе эту курицу… она ж на тебя похожа, как сестра. Только версия дабл-лайт… Чего? Я снова смотрю на даму Моро. Точно… Вот чего я не поняла, а девочкам со стороны виднее оказалось… Значит, решил меня подделкой заменить? Вроде и смешно, а почему-то грустно. Интересно, ей он тоже содержание предложил? Или таким не предлагают? Таких только замуж зовут? Мерзко… Я подхожу к окну. Там, на улице, желтоватый блик фонаря пытается разорвать темноту. Всё те же мотыльки без устали бьются в стекло. И никого больше… Пусто, как и в моей душе. Именно сегодня я совершенно чётко понимаю, что не хочу больше… Всё. Финиш… Чёртов Моро. ***** — Анри, я хочу уйти… — Чайной ложечкой я подцепила взбитые сливки, отправила в рот и прикрыла глаза от удовольствия. Мы сидим с фотографом на террасе одного модного и очень известного ресторана. Как-то так получилось, что с Анри мы стали чуть ближе, чем просто знакомые. Мне нужен совет человека, который в теме, но не внутри профессии. Кто же, если не он? Глаза цвета мёда утратили весёлость и смотрят настороженно-внимательно. — Ты хорошо подумала? Чем ты будешь заниматься? Пожимаю плечами. — А сколько я здесь ещё продержусь? А что потом, когда я вылечу с элита? Анри мотает головой. — Я пересмотрел …уеву тучу девок. Я могу оценивать профессионально. Ты знаешь. Минимум ещё лет пять ты будешь в элите. Без разницы, кто ещё появится у Марго. На сколько в среднем к тебе мужики приходят? Я не понимаю к чему он клонит. — Ну, последнее время меньше, чем на три часа, никто не приходит. Анри хмыкает. — И что? Все три часа они тебя усердно трахают? Вот гад… — Боюсь даже с виагрой им такое не под силу. — Всё же улыбаюсь красавцу. — Вот. Они видят в тебе что-то большее, чем проститутку. Понимаешь? Ты даёшь им больше, чем банальный секс. Это то, о чём я тебе ещё тогда, на съёмках сказал… Ты гораздо больше, чем дырка между ног… Вздох срывается с моих губ. — Ты понимаешь, не хочу больше… не могу. Противно стало. — О… ну, тогда всё. Бросай. Дальше будет ещё хуже. Только делай это сразу. Пока не передумала. И уходи спокойно, медленно. Расставайся со всеми друзьями. Любой из них может доставить кучу неприятностей. Все эти простые истины я и сама знаю, но благодарна за поддержку. Мы ещё долго просто гуляем по улицам Парижа, держась за руки. Я воскрешаю давно забытые воспоминания, как это приятно, просто гулять с мужчиной, не клиентом, по городу. На нас обращают внимание. Мы красивая пара. Мне нравится ловить завистливые взгляды девушек. — Если б я не был конченным бабником, я б на тебе женился… — Рассмеялся Анри, поймав очередной жадный взгляд прохожего, скользнувший по мне. — Господи, что ж мне так везёт… то старик, то бабник. — Рассмеялась я в ответ. — А ну поподробнее. Кто этот старик? — Анри стал серьёзным. Я качаю головой. — Он клин. Мы не говорим о них. Помнишь? — Агата, если тебе сделали серьёзное предложение, принимай. Это твой шанс на нормальную жизнь. Может быть, единственный. — Я подумаю, милый… Мы взываем такси. У моего дома Анри тоже выходит из машины. — Пообещай, что будешь мне звонить. — Я ещё ничего не решила. — Улыбаюсь ему в ответ. — Решила. — Он обхватывает ладонями моё лицо и касается губ лёгким поцелуем. — Удачи, детка. Анри улыбается и машет мне рукой прежде, чем сесть в машину. Он прав, я уже всё решила. ***** — Лея, что за хрень собачью мне Марк тут выдал? — Мадам недовольна. Прекрасно её понимаю. Одна из лучших девочек элита вдруг захотела свободы. — Марго, мне надо домой слетать. Я давно не была. Адвокат звонил, какие-то проблемы с квартирой. — Выкручиваюсь, как умею. — Врёшь! — Рявкает Марго. — Это всё чёртов Моро. К нему уходишь, да? Я ж всё равно узнаю. Лучше сразу колись. Я вздыхаю. — Честно, нет. Я и аренду квартиры не разрываю. Марго… мне, правда, надо домой…