Возможно, в этом нет нифига катастрофического, но это дико подстегивает к тому, чтобы Любу набрать. Решаю сделать это, но творящаяся вокруг свистопляска ведущих в компании пляшущего цыганского табора блокирует выход из ресторана. Полчаса спустя все-таки удается выйти в холл, но на мой звонок она не отвечает. — Какого хрена? — бормочу, глядя на дисплей и проходясь ладонью по волосам. Я не хочу быть психом, поэтому решаю вернуться в зал до того, как наеду на свою любимую женщину за то, что, твою мать, не берет от меня трубку… Глава 48. Романов «Я должен начать волноваться?» , — пишу, чувствуя прилив то ли злости, то ли раздражения, то ли реального беспокойства. Стуча телефоном по столу, пытаюсь вникнуть в суть происходящего вокруг, но это выходит плохо, учитывая то, что за прошедшие тридцать минут мой телефон так и не ожил. Откинув любые попытки участвовать в разговоре, который прекрасно вертится вокруг без какой-либо моей помощи, проверяю, прочитано ли мое сообщение. Оно прочитано, и, плюнув на все, долблю пальцем по дисплею: «Люба?» — Санечка… — на мои плечи вдруг падают чужие руки. К уху прижимаются губы, окутывая знакомым ароматом. — Ты скучный такой, Романов! — пытается перекричать музыку Марго. — Потанцуй со мной! Вцепившись в мой локоть, тянет вверх, и вынужденно подчиняюсь, потому что еще не докатился до того, чтобы женщине приходилось умолять меня с собой потанцевать. Положив в карман телефон, позволяю ее ладони приземлиться на свое плечо, сжав вторую ее ладонь в своей. Оставив между нами пару сантиметров, обнимаю женскую талию, отмечая, что глаза моей партнерши горят гораздо ярче, чем два часа назад. Шампанское явно улучшило ее настроение, а мое настроение поднять не сможет даже бутылка виски. Музыка не особо подходящая для совместных танцев, если только ты не профессиональный плясун, но даже в этом я уступаю Марго, потому что за нашим столом все мужики окольцованные, но когда смотрю в ее запрокинутое лицо, свое расслабить никак не получается, как и завязать болтовню. — Все так плохо? — театрально надув губы, Марго закатывает глаза, плавно потираясь животом о мою ширинку. Все мои мысли настолько далеко отсюда, что я не заметил бы на ней даже ее руки. В очередной раз я думаю о том, что хотел бы видеть на месте Маргариты другую женщину. Это изменило бы уровень моего нежелания здесь находиться с нуля до всех десяти баллов. — Все отлично, — криво улыбнувшись, осматриваю зал поверх ее головы. Мероприятие вошло в фазу «все люди братья», судя по гулу разговоров и звону бокалов. — Может тебе выпить нужно? — мурлычет Марго, кладя ладонь на мою шею. — Расслабишься. — Я за рулем, — напоминаю, опустив на нее глаза. Ее прикосновения вызывают физический дискомфорт. По-моему, я четко дал понять, что они меня не интересуют еще два часа назад, поэтому смотрю на нее бесстрастно. — Можем здесь остаться… — забрасывает на мою шею вторую руку. Роняю свою, останавливаясь. Не только потому что ее предложение меня не интересует, а еще и потому, что в моем кармане вибрирует телефон, и прямо сейчас только колоссальным усилием воли моя рука находится не в нем. — Марго, — говорю, решая расставить точки. — Я не свободен. — Пф-ф-ф… — запрокинув голову, она смеется. — А что, опять жениться надумал? Ты хоть с ЗАГСом в этот раз не спеши, — добавляет, сверкая глазами. Сжимая губы в тонкую линию, убираю ее руку со своей шеи. В данный момент мне абсолютно плевать на то, что она думает. Я думаю лишь о том, что там в моем телефоне, твою мать. — Я не боюсь ЗАГСа, — обрубаю её. — Там бывает интересно, особенно если ты в главных ролях. Попробуй как-нибудь, может понравится. Обойдя ее, пробираюсь к выходу из зала, стараясь по пути не снести кого-нибудь вроде юбиляра. Выхватив из кармана телефон, читаю: «Все в порядке. Была занята» Подойдя к окну в деревянной декорированной раме, упираюсь в стену рукой, испытывая очередной прилив раздражения. Но проблема в том, что я не могу понять на кого оно направлено — на нее или на меня самого, потому что я веду себя, как полный придурок. Размяв шею и поиграв челюстью, пишу: «Возьми трубку» Поднеся к уху телефон, смотрю в окно, за которым темнеет и считаю гудки. Отвечать Люба не спешит, и теперь я совершенно точно бешусь по-настоящему. Решаю, что она и вовсе ее не возьмет, когда все же слышу в трубке тихое «алло». Выдохнув, проклинаю свою неспособность быть с ней хоть мало-мальски строгим. От звуков ее голоса по хребту стекает кипяток, будто я годами без женщины, а я без нее всего лишь восемь часов. — Как дела? — спрашиваю, кладя на пояс руку. — Все нормально… — повторяет, но в ее голосе улавливаю что-то не то. Что-то, твою мать, не так. Вспоминаю ее звонок сегодня днем. Тогда я получил точно такой же ответ, но звонить мне без повода настолько не ее почерк, что я решил было перезвонить, даже несмотря на то, что на совещаниях такого обычно не делаю. — У тебя сегодня пластинку заело? — интересуюсь, стараясь звучать ровно. — Ты спросил, и я ответила, — шелестит ее голос. — Давай представим, что этим вопросом я намекал на то, чтобы ты рассказала мне, как проходит твой день, — предлагаю с преувеличенной мягкостью. Ее молчание длится не больше тридцати секунд, но мне не нравится это настолько, что замираю с каменным лицом. — Мой день проходит как обычно, — все так же тихо произносит она. — А твой? Мой? Кажется, без нее мой день проходит хреновее некуда. — Мой кажется очень длинным, — отвечаю ей. — Из-за твоих дел? — бормочет она, но в ее голосе все те же странные интонации, от которых морщу лоб. — В том числе, — не желаю вдаваться ни в какие подробности. Гораздо более интересным для меня является как раз ее день, а не мой хреновый день. — Как дела с экзаменом? — протираю лицо рукой. — Хорошо. Спасибо что спросил. Что. Происходит. Вытягивать из нее по слову… это непривычно и это не то, чем мы обычно занимаемся. Совсем не то. Она меня что, динамит, твою мать?! — Люба, — вздохнув, говорю ей. — Ты заболела? — Нет. Просто устала. — Ясно. Не верю ни единому слову, но выяснять отношения стоя посреди банкета, на котором тусуется вся верхушка города — не самая лучшая идея. Плюс ко всему, я не знаю как на все это реагировать. — Тогда отдыхай, — изображаю спокойствие. — Хорошо. Пока, — кладет она трубку, заставляя минуту пялится на свой телефон. Пихнув его в карман, возвращаюсь в зал, испытывая желание что-нибудь сломать. Опрокинув очередной бокал шампанского, Марго гипнотизирует его глазами, полностью игнорируя мое присутствие. Но когда, повернув руку, смотрю на часы, она вскидывает голову и объявляет отрывисто: — Я тебя не держу. Возьму такси. — Я отвезу. Как договаривались, — отвечаю, проклиная то, что время тянется чертовски медленно. Чтобы хоть как-то его подогнать, вступаю в беседу с молодым парнем, чьим-то племянником, который в городе основал ИТ-агентство и вроде как неплохо раскрутился. Беседа хоть и занимательная, но я ни с того, ни с сего думаю о том, что такой содержательный и умный парень мог бы заинтересовать любую девушку, и Любу тоже, ну а насчет того, что она без труда смогла бы заинтересовать его, просто облизнув свой милый пухлый ротик, даже не сомневаюсь. В абсолютном ступоре понимаю, что ревную ее к пацану, с которым она даже не знакома! Романов, ты больной. Схватив со стола стакан с водой, глотаю ее, чтобы переварить ситуацию. Ситуация проста. Я влюблен, и я не припомню, чтобы раньше это было вот так — полнейшим запредельным хаосом, который выкручивает мне хребет. — Почему мужики женятся, Романов? — вяло интересуется Маргарита, когда выезжаем со стоянки комплекса. Ее настроение сегодня меняется ежесекундно, будто все вокруг меня сговорились. — Думаю, потому что иногда это естественно, — отвечаю, сосредоточившись на темной дороге.