Негромко хлопнула входная дверь, послышались легкие шаги. - Guten Morgen! - Марта вывалила беремя звонких от мороза поленьев у камина. - Утро добрым не бывает, - проворчал я в ответ по-русски из глубины подушек. Марта знает перевод, пришлось рассказать, давно поняла и то, что это не более чем шутка. Она вообще очень умная. А еще пугающе практичная - не дает мне принести с вечера в достатке дров, потому что я их обязательно и совершенно бесполезно переведу в золу за длинный вечер; по ее мнению, ночью под стеганым одеялом и без того тепло. Der Groschen bringt den Taler, иначе говоря копейка рубль бережет, как-то так правильное поведение выглядит в ее интерпретации. Надо бы вылезти, помочь развести огонь, но за ночь комната выстыла градусов до десяти, а на мне - ничего. Поэтому я просто любуюсь, как ловко девушка справляется с растопкой камина. Сперва тянется в струнку, вставая на носочки, так, чтобы достать до вьюшки. На секунду платье обтягивается на груди, показывая прекрасные формы. Затем вытаскивает из стопочки, аккуратно разворачивает и резко мнет в комок газету, так что розовые капли лака на ногтях только успевают мелькать между готических заголовков. Это я научил ее "плохому" - прежде Марта считала прессу за немалую ценность. Ловко приседает, сдвинув в сторону подол широкой юбки, громоздит поверх бумаги пару полешек потоньше, на них домиком остальные, выгибается в сторону за коробком спичек, как специально натянув платье... злодейка, да она опять не надела белья! Что за парадокс природы? Какого дьявола женское тело под грубой шерстяной тканью манит сильнее полностью обнаженного? Знают ли коварные соблазнительницы этот секрет? Тут я задумал и чуть позже провел в жизнь страшную месть - собрав волю в кулак дождался, пока в камине загудит пламя, и только после этого предпринял дерзкую вылазку. Лишенный "обертки" и скованный одеялом трофей не особенно сопротивлялся - процесс нравится Марте как бы не больше, чем мне. Как раз тот нередкий случай, когда хобби совпадает с работой: Марта профессионалка. Да-да, в той самой древней профессии. Эффектная блондинка, совсем как Эмилия Кларк из "Игры престолов". Малость худовата по здешним понятиям, но с ее пристрастиями к пудингу - это скоро пройдет. Можно бы и влюбиться, но... в будущем данный вид сервиса назовут эскорт-услугами. Десять марок в день, выходные и праздники двадцать, при заказе на неделю и более - на треть дешевле. Плюс еда и подарки. Для такой дыры, как Верхняя Бавария, живущей только-только очнувшимися после войны туристами, весьма недурной заработок. В горах можно за сотню марок в месяц снять целый дом!** Не так много способов выжить у лишенной детства девушки из горной деревеньки. Девять лет назад ее отец погиб в боях за Мюнхен, после того как коммунисты провозгласили в местной пивнушке не много, ни мало, а Баварскую Советскую Республику.*** Затем, всего через несколько месяцев, Испанка забрала мать и чуть не всю родню, оставив тринадцатилетнюю девочку и ее младшего братика вдвоем в большом доме. Мечта Марты проста и понятна - в один прекрасный день сбежать от постылых скал, пасторальных лугов и молвы соседей в большой город у моря, открыть там собственную лавку или отель, тем самым - начать жизнь заново. Ради этого она не остановится ни перед чем. И мне почему-то кажется, что ни у кого в целом мире нет права ее за это осуждать. ... Из номера мы спустились в ресторан ближе к полудню. Хозяева заявляют историю отеля чуть не с окончания Австро-Турецкой войны 1683 года, всего-то триста с хвостиком лет. Обманывают, верно, но потемневшее дерево обшивки стен, монументальные балки перекрытий, каменная кладка первого этажа - все ощущается реальной, а не сувенирной стариной. Хотя ценить подобные интерьерные мелочи тут по-настоящему еще не научились. Надо заметить, хитрые финские лойеры, оформляя мне визу в Германию, выбрали самый никчемный хостел в Берхтесгадене. Место это вроде как курортное, в глазах пограничных чиновников высокопрестижное. В то же время дешевое, так как делать в расположенном на дне долины городке решительно нечего - в начале декабря холод и слякоть легко губят любую красоту. Даже альпийскую. До обеда я вдумчиво созерцал прыгающую по камням речку, примечательную исключительно изумительным цветом воды, более всего похожим на разведенную известкой ядреную зеленку. После - посетил местные культовые сооружения, кирху и костел. Полюбовался на роскошный декор, свешивающегося прямо в середку зала распятого Спасителя, пошкрябал ногтем розовый мрамор сохранившихся аж с пятнадцатого века надгробий. Засим с чувством выполненного туристического долга отправился в паб - тренировать в компании бюргеров ключевой европейский скилл: растягивание одной единственной кружки пива на весь вечер. С утра - это переехал в модную гостиницу "Zum Turken". Вроде всего-то несколько километров в сторону и вверх, но тут на склонах гор уже лежит снег, значит можно кататься на лыжах! Нечего говорить, что и контингент тут заметно иной... "хотя это не всегда в плюс!", - проворчал я себе под нос при звуках раскатистого многоголосого хохота. - Кто это? - нырнула под мою руку Марта. - Иностранцы? - Думаешь? - я на секунду прислушался. - Ба! Да это же англичане! Первый же взгляд на засевшую в ресторане компанию показал ошибочность догадки - только американцы могут в три пары занять полтора десятка мест. Да еще говорить шепотом, который слышен в соседнем отеле. - На кой черт кто-то из нас хвастался, что три года учил французский? - потешался один из новых постояльцев над долговязым приятелем, охватившим в притворном раскаянии руками голову цвета топленых сливок. - Тебя здесь все равно ни один официант не понимает! - Ты и читать-то не умеешь! - не отстала полненькая розовощекая дама, похоже, его жена. - Вчера не смог разобраться во французском меню! Выбрал смердящую тиной курицу! - То была дичь! И мне понравилось! Кстати, кто ее всю сожрал?! - воздел руки вверх лингвист-самоучка. - Что мы будем заказывать сейчас? - с коварной вкрадчивостью перебила его дама. - Кроме твоего любимого крепкого Вайсбира, само собой? В высшей степени светская беседа! Только что делать нам? Устроиться в дальнем углу, стиснув зубы терпеть чужое веселье, утешаясь лишь видом осатаневшего официанта? Прогуляться до ближайшей пивнушки? Или... Не можешь победить - возглавь! - Hey guys, how are you doing? Do you need some help? - выпалил я с самой широкой из возможных улыбок. И тихо шепнул на ушко Марте: - Ты, главное, не бойся! Последнее замечание оказалось очень даже к месту - заокеанские гости затащили нас за свой столик буквально на руках. Сделать заказ? Забудьте! Сейчас все будет! Только расскажите, Иисуса ради, где тут самая высокая гора, самый красивый вид, самый опасный спуск и самое вкусное пиво! Гида лучше чем моя спутница в этом краю не найти, факт; мне оставалось лишь переводить. Списка достопримечательностей хватило на целых полчаса, дальше разговор плавно свернул на вечные темы: моду, лыжи и рыбалку. Поздний завтрак плавно перетек в обед, кружки пива сменяли друг-друга, Марта начала понимать английский, ее американские визави - немецкий. Я имел глупость обмолвился о побеге из СССР и один из собеседников, не иначе репортер, вытащил блокнот. Пришлось в очередной раз повторять рассказ о своих приключениях. Только часам к трем поступило чрезвычайно дельное предложение продолжить банкет среди альпийских красот, то есть на свежем воздухе. И тут я услышал пару фраз, которые перевернули мир в моих глазах. - Дружище, - пихнул один из американцев своего приятеля. - После такого блестящего рассказа мы просто обязаны побывать в Советской России! - Знаешь, - ответил ему тот, - вот только что сам хотел предложить заскочить на недельку к русским. Где-то, кажется еще на пароходе, мне в руки попадалась рекламная брошюрка. Большевики недавно взялись за ум и сами зазывают туристов в этот, как его там, Ленинград. Как вернемся в Берлин, надо не забыть озадачить агента. Туристов! В Ленинград! Бля...ь! Какой же я непроходимый идиот!!! Нужно просто-напросто купить путевку! Сесть на пароход, миновать границу, поселиться в гостиницу. Сходить в Эрмитаж, полюбоваться на Исаакий, прогуляться по Невскому... Закончить то, что не успел тогда, в будущем. Мимоходом заглянуть по злосчастному адресу проспект Маклина, 20 - тому самому, с которого и началось мое путешествие в прошлое. Забрать из тайника на чердаке многострадальный смартфон, он же кладезь поистине бесценной информации. С такими мыслями мое настроение, и без того совсем неплохое, успело скакнуть вверх на триста процентов за те несколько минут, что мы шумной толпой одевались и вываливались из отеля. Поиск приключений не был долог - местные рекреаторы чуть не битву устроили за американских, потому неизбежно богатых туристов. Первым номером программы стал skijoring, иначе говоря, катание за лошадью на лыжах. Страшно популярный среди местных вид спорта, который успел сгинуть в безвестности задолго до 21-го века.**** Надо сказать, вышло неплохо - визжащие девушки в забитых снежными катышками шароварах, по-детски барахтающиеся в снегу джентльмены, неуклюжие цельнодеревянные лыжи, храп разгоряченных скачкой коней, свист ветра на полном ходу... Как я обходился без этого прошлые две недели? Потом мы забрались греться в какую-то лавку, полную расписных глиняных кружечек, кожаных шорт, серебряных ромашек-эдельвейсов, ржавых стальные клиньев, альпийских, а может просто альпинистских молотков и веревок. Набив полные карманы сувениров, пошли играть в снежки "все против всех". В разгар битвы откуда-то появилась бутылка Glenmorangie, за ней вторая. Пили а-ля whisky on the rocks, то есть из крохотных карманных стаканчиков, в прикуску с чистейшим снегом. Изрядно осмелев, американки хотели было пойти кататься а лыжах с горы, но осторожная Марта вовремя успела толкнуть идею наема саней. Предложение прошло "на ура". Щедро подогретая пятибаксовыми банкнотами кавалькада буквально поставила на уши тихий альпийский уголок. Снега выпало еще мало, так что мы без помех проносились по лесным головоломным тропинкам, узким дорожкам, а потом и улочкам Берхтесгадена с боевыми индейскими воплями на языках не менее чем десятка племен; редкие прохожие едва успевали уворачиваться от копыт лошадей. Вслед неслись ругательства, крики, а какой-то сбитый в сугроб недорослик чуть не целый квартал гнался за нами, потрясая тщедушным кулачком над физиономией с усиками а-ля бесноватый фюрер. Пыталась поймать нас и полиция, к счастью, без малейшего успеха - погонщики упряжек в этих краях знали каждый закуток. Ужинали жаренным на вертеле кабанчиком - заодно и попрощались: меня манили "в нумера" шальные, играющие отблесками пламени глаза Марты, американцы же собирались прямо с утра двинуться куда-то в сторону Линца, с расчетом к концу недели добраться до Вены. Звали нас с собой в grand tour - увы, не с моим нансеновским чудом пускаться в подобные авантюры. Радужные мечты о турпоездке в страну чекистов я старательно гнал от себя до самого утра. Не хотел раньше времени разбить послевкусие прекрасного дня и ночи о черствую реальность. Для начала документы. Пересечь границу в СССР по паспорту Обухова - номер смертельный в самом буквальном смысле этого слова. Далее акцент - как бы хорошо я не подогнал язык с Мартой, перед профессиональным переводчиком обязательно спалюсь. На Шпалерку за такой грех не поволокут, мало ли нынче немцев русского происхождения. Только вот слежку устроят - шага лишнего не сделать. Впрочем, эта проблема не великая - переводчика можно подкупить, от топтунов - оторваться или тихо ускользнуть в ночи, всего-то на часок. Хуже другое - снятые два года назад отпечатки моих пальцев так и лежат где-то в чекисткой картотеке. К ним прилагается фотография. Только дерни за кончик, дело и размотается. А в остальном... - Все хорошо, прекрасная маркиза, за исключением паспорта, - пропел я шепотом, извратив ударение на ключевом слове в угоду ритму. - Проснулся? - вывернулась ко мне из подушек Марта. - Думаю кого убить за паспорт, - пошутил я в ответ, уже на немецком. - Жуть как неудобно с нансеновским обглодышем! Вот ты же вчера хотела с американцами поехать? - Всю жизнь мечтала Вену увидеть!!! - Хофбург прекрасен! - подлил я масла в огонь. - А в Париж? Иные взгляды красноречивей слов! - Вот видишь, - скорчил я обидную гримасу. - Деньги есть, но куда мне с этим недоразумением? - Получи нормальный. - Так его мне и дадут! Чужих нынче нигде не любят. Да еще из Советской России, хоть и бежал, а все одно под вечным подозрением как потенциальный большевик. - Как же неудобно все в мире устроено, - капризно сложила губки Марта. - Точно! - при виде такого непорядка я не удержался, потянулся с поцелуем. Наученный горьким опытом Ржавый с обиженным мяуканьем метнулся прочь с кровати... Зря! Девушка вдруг отпрянула в сторону: - Погоди! Ну погоди ты хоть секунду! - Стой, куда ты? Выскользнула из моих объятий, и поскорее, пока грудь не догнали мои руки, продолжила: - Может быть, сгодится свидетельство о рождении? - В смысле?! - У нас, когда рождается ребенок, принято записывать его в специальную церковную книгу, - обстоятельно, как последнему дикарю, принялась объяснять ситуацию девушка. - Родителям или родственникам выдают специальную бумагу. - Хм... - пришло время и мне забросить подальше мысли о постельных утехах. - Знаешь, что-то в этом есть. Но ведь потом нужно обязательно получить паспорт лет в четырнадцать или восемнадцать, не знаю уж как у вас заведено. - Райзепасс что ли? - недоуменно переспросила Марта. - С ним только за границу ехать. Аусвайскарт***** положена всем, но в горных деревеньках никому до такой чепухи дела нет. - Как же без нее? - удивился я. - А зачем? Там своих в лицо узнают. - Логично выходит, - мои ладони машинально продолжали ловлю волшебных округлостей, но мозг уже вовсю трудился над планом экспедиции в горы. Однако девушка вновь не далась в руки: - Если нужно, у меня осталось кое-какие из бумаги после смерти кузена. - О-о-о! Дай я тебя поцелую!!! - Деньги вперед! - оценивающе прищурилась Марта. - Тысячу марок! Ну это она пошутила! Или... нет? Вместо того чтоб заняться "полезным делом", следующие полчаса мы торговались. Сошлись на семи сотнях. И еще триста, если она поможет мне получить настоящее немецкое удостоверение личности. Вроде как все обоснованно, но чувство такое, как будто меня обвели вокруг пальца. \\\*Rostrot - красно-коричневый цвет.\\\