– Да уж, психотерапевт из тебя не очень, – признался он. – Вот и договорились. Я соскочила с кровати и подошла к двери. – Ты же не завтракал? – Нет, – покачал он головой. – Это потому что глотать больно? – Немного. Теперь понятно, почему он сказал тете Миле, что не будет завтракать. Она бы снова затарахтела и стала носиться вокруг него, а это, мягко говоря, часто утомляет. Я-то привыкла, а вот Артему пришлось бы несладко. Но еду никто не отменял. – Не будем раздражать твое горло, – решила я. – Ему нужна забота и бережное отношение. Я что-нибудь придумаю. И компанию составлю. Артем, подумав, кивнул. * * * В закромах тети Милы я обнаружила пачку с манной крупой. Наскоро сварганив жидкую кашу, я налила ее в чашку, добавила кусочек сливочного масла и понесла все это великолепие в комнату. Артем заглянул в чашку. – Каша? – удивился он. – Прикольно. – Это весело, – согласилась я. – От жидкого горло болит не так сильно, как от твердой пищи. Значит, пищу надо не есть, а пить. – Разумно, конечно, но кашу все-таки едят. Артем, кажется, решил поспорить. Только вот не учел тот факт, что истина – часто понятие субъективное. – А ты пей. Сломай систему. Артем сделал глубокий вдох. – Отвернись, пожалуйста, – попросил он. – Не хочешь, чтобы я стала свидетелем твоего позора? – Просто не люблю, когда смотрят в упор. – Как скажешь. Я подошла к окну. Поправила занавески, осмотрела цветы в горшках. Ненадолго «зависла», глядя в окно. – Спасибо, – произнес он. Его чашка была пуста. – Тебе спасибо, – ответила я. Я отнесла посуду на кухню и вернулась. – Ну если тебе больше ничего не нужно… – начала я, но меня вдруг перебили. – Ты маме не расскажешь? – вдруг спросил Артем. Его вопрос прозвучал для меня совсем не внезапно. Я понимала его, Артему хотелось поделиться переживаниями с кем-то малознакомым, с тем, кто его не сдаст и кто не будет лезть глубоко в душу. Таких людей, кроме меня, судя по всему, в его окружении в нужный момент не оказалось. И теперь я стала для Артема этаким случайным попутчиком, которому можно слить самые страшные тайны. – Смотря что я услышу, – честно призналась я. – Есть ряд случаев, о которых родители должны знать в первую очередь. Но перед этим я выслушаю тебя. Может быть, ты сам решишь поговоришь с мамой… или с папой. Парня явно что-то точило изнутри. Мучило и расшатывало его нервную систему. – Отец не поверил. – О чем ты ему рассказал? – Ты тоже, наверное, не поверишь. – А ты попробуй, – предложила я. Некоторое время Артем молчал, разглядывая свои руки. Потом решился. – Я действительно видел, как один мужик убил другого, – спокойно сказал он. – Только вся фишка в том, что мне никто не верит. Мама не поверила, отец не поверил. Даже копы продинамили[3]. Как будто бы я все придумал. Но я не придумал. Можешь подойти? Артем развернул ко мне экран ноутбука. На экране я увидела страницу городского информационного сайта. – Читай вслух, – попросил он, ткнув пальцем в экран. – Вот отсюда. – Ладно, – и я принялась читать: – «Управляющий тарасовским отделением гостиничного холдинга SCOBEL Олег Скобелев рассказал, что празднование 20-летнего юбилея со дня открытия первого отеля гостиничной сети SCOBEL, «опутавшей» на сегодняшний день много стран, планируется грандиозное. Скобелев утверждает, что сотрудники организации и гости мероприятия запомнят праздник надолго большим размахом. Гостей ждет много сюрпризов. Каждый сотрудник организации, в чем бы ни заключались его обязанности, получит памятные подарки. Торжественная часть, а также праздничный банкет будут проходить в здании отеля SCOBEL, расположенного на набережной». Читать дальше? – Да. – Блин, язык сломать можно. Так… так… «Для проведения выделены средства… Будут гости из других регионов». Артем, что мы ищем? Стой. Скобелев обещает премии и говорит, что каждый получит не просто, что заслужил, а даже больше. Речь наверняка идет о больших деньгах. – Шесть миллионов рублей, – сказал Артем. – Ты просто не дочитала. – Сколько?! – Мой мозг тоже сначала это не смог переварить, – задумчиво кивнул Артем. – Но цифра наверняка условна. Разве о таком напишут правду? На праздник можно потратить и меньше. Или больше. Если меньше заявленной суммы, то остаток положить в карман. Удобнее озвучить среднее арифметическое. – Ладно, – кивнула я. – И к чему это все? Зачем ты дал мне это прочитать? – Просто чтобы ты представляла масштаб. – Подожди, – не поняла я, – но ведь, кажется, этот юбилей отметили неделю назад. Мне знакомая рассказывала, что даже подъезд к набережной был перекрыт, и добираться до работы приходилось объездными путями. – Да, – произнес Артем, – только подъездные пути перекрыли довольно паршиво, да и то только для гостевого транспорта. Для гостей организовали стоянку, это понятно. Но наш народ не остановить. Если на машине нельзя подъехать, то на своих двоих-то можно пройти. Не на сам праздник, но на территорию, которую из-за него перекрыли. Я села, обхватила колени руками. – Ты меня запутал, – призналась я. – Тут все просто, – сказал Артем. – Я расскажу. Я готов. Только не перебивай меня. – Не буду, – пообещала я. – Но если что-то станет снова непонятным, то я спрошу, о-кей? Он нетерпеливо кивнул. – Тут фотография. – Где? – Под статьей, которую ты только что видела. – Чья фотография? – Написано, что это Семен Ойстрах, владелец всей сети отелей SCOBEL. Миллионер вроде бы. Я погуглил немножко, но в Интернете о нем все больше какие-то папарацци следят. То вот он засветился в Куршевеле, то вот его новая девушка. Всякое маловажное. Но сегодня я увидел в новостях одну интересную штуку. Я прочту кусочек: «Полиция проверяет все факты, связанные с исчезновением Семена Ойстраха, прибывшего в Тарасов для участия в торжественных мероприятиях, связанных с 20-летним юбилеем со дня открытия первого отеля гостиничной сети SCOBEL». Ситуация складывалась непростая, как говорят в народе, без бутылки не разберешься. Артем заметил на моем лице недоумение. Пара незаметных движений, и передо мной появилась фотография, на которой я увидела круглолицего светловолосого мужчину. Выделялись красивые голубые глаза, хотя по уставшему и немного отекшему лицу было заметно, что жизнь изрядно потрепала его владельца. Очевидно, мужик периодически закладывал за воротник и мало волновался насчет своей внешности. Иначе при своих доходах выглядел бы иначе. Но это все – лишь мои предположения. – На фото Семен Ойстрах, – сказал Артем. – Тот самый, который пропал. Здесь написано, что его ищет полиция, потому что он перестал выходить на связь несколько дней назад. Я знаю, куда он делся, потому что видел, как его убили. Первый вопрос, который я задала Артему, ставил под сомнение правдивость рассказанного. – То есть ты уверен, что видел той ночью именно его? – Уверен. – И видел, значит, того, кто убил? – Видел.