Не, сказать, что тут все пехом ходят. Грузовики есть и легковухи, и гужевой транспорт имеется. Только вот используется он ТОЛЬКО как государственный. Бензин — «дэфсит». И как ни удивительно — подкалымить на машине почти совсем никак. Контроль жесточайший. Мы — милиция, можем или практически обязаны проверить — «куда, сколько, зачем…?». И не дай бог — левак. Могут пару лет в легкую припаять. Вот они реалии. Велики и мотоциклы присутствуют. А как же. И трофейные тоже. Жесть! Велики из водопроводных труб — тяжеленные. Так, проезжают по городу. Раз в час — по улице. Это как — считать, что есть или нет? Камер на велосипеды нет. Дефицит страшнейший. Все ведь для фронта. Зато тележек полно. Из велосипедов — грузопеды стараются сделать. Мотоциклы есть, но их выводят… э… только по праздникам. Они как… как костюмы — парадно-выходные. Может это только — пока? Это видимо еще и от того, что мы сильно далеко от фронта и от трофеев. Вот такие вот — парадоксы и перегибы истории. Разделите несколько сот машин на сто тысяч населения и получите картинку. Вот и отсюда и такие преступления. А «граждане бандиты» — быстро подстроились под реалии. Тормозили трамвай и… — угрожая водителю, никак не «предметом похожим на…», а вполне себе нормальным пистолетом отечественного или импортного производства или простым обрезом, а также различными колюще-режущими предметами, заботливо хранимыми за голенищем сапога или под полой пиджака — просто потрошили транспортное средство. Обирая всех подряд — невзирая на чины и заслуги. Тут все в основном, почти гарантированно — не «от сохи». Вот на такой «гоп-стоп» и нарвалась мама Генриха. — Её что порезали? — задал я вопрос. — Нет… скрипнув зубами, ответил Генрих. — Сердце прихватило. — Дай угадаю!? А адресок тебе нужен, чтобы по-свойски поговорить с паханом Форштадтских… и объяснить ему всю гибельность его заблуждений. Так? Он мрачно кивнул: — Задавлю суку… Ну вот и вот пожил в тишине. Судьба выбирает за нас. Адреса многих паханов я знал. Просто… э… скажем — из чистого любопытства. Оперов-то много знакомых. Все. А воровские малины — мне положено знать по должности. Как-никак — я два месяца тут за это деньги получаю. Подшефный контингент. Мне еще неожиданных неприятностей от разной босоты не хватало. Или где ее искать в случае чего. Стукачками я, опять же обзавелся. Как и другими дополнительными источниками информации — в виде многочисленных сторожих, постовых и разных «пионеров». Я ж в кабинете только по необходимости сидел — черт бы взял эти бумаги! А так все больше ножками. А информация, это — «заблаговременное предупреждение преступлений» и «профилактика». А то, что «Информация — правит миром!» — в меня, да и во всех моих современников вбито накрепко. А тут немного по-другому. Мечтателей многовато. А я… хм… прагматик. Да и просто — жить охота! Вернее, тупо — не сдохнуть по-дурному. Двух постовых мы похоронили — при большом скоплении народа, духовом оркестре и речах. Только вот покойникам и их семьям от этого не легче. И бандюки здесь злые и приблатнённых и блатных отморозков хватает. — Я на вас удивляюсь, Генрих. Такой порядочный молодой человек, и такой грубый. Скажите мене Геня. У вас в кармане оттопыривается бутылка? Или все-таки — это граната? — Не твое дело! Так что скажешь адрес? — он мрачно уставился на меня, продолжая сверлить взглядом. — Нет, — я сложил ладони на груди как у святых и состроил настолько же постную морду. — Не скажу… — и тяжело вздохнув, почему-то вполголоса добавил совершенно непонятную ему фразу: «Нет, ребята… пулемет я вам не дам». — Какой пулемет? Сука ты! И мне… — он вскочил. — Мне — больше не друг! — Сядь!!! — рявкнул я. — Старшина… Баран ты, а не разведчик! Охренел тут! Расслабился. Ты что «выходы на работу» — разучился планировать?! Сядь! Он уселся на стул, катая под кожей лица тугие желваки ненависти. — Ты, что это… — решил, что ты самый умный? — почти шепотом, мягко и интимно поинтересовался я. — Бросишь гранатку в окно — и все? Проблемы решены…? Ну, говори… Просто расскажи мне — чего ты хочешь? «Ну вот и всё. Отговорить его от мести — тухлое дело. А отпустить одного — подписать ему приговор. Спалится он. Он — боевик, а не преступник. Другие реалии. Я тоже не бог весть, какой «доктор Мориарти». Но все-таки другой опыт и знания. И нет тут линии фронта — где встретят и обогреют. Нет тут: «Там — наши, а тут — враги». Да и свое я продумал все. Судьба… Пора и рассчитаться…». Он на секунду задумался и катнув желваки ответил: — Я хочу… отомстить. Хочу, чтобы эта мразь знала, что не останется безнаказанной. А кроме страха они ничего не понимают. Фашисты они замаскированные. — Эва как? Они же наши советские люди… Может немного заблудшие, но обычные советские граждане. — Советские?! — прошипел он, — Эти суки, те же — предатели. Мразь блатная. — Значит, ты хочешь крови? — Да! Хочу!..дашь адрес? — в каждом слове звучал вызов. «Допекло видать его. Любовь к маме — трансформировалась в ненависть к тем, кто ее задел. И цель естественно появилось… Ловить мелочь — ему не интересно. Он выбирает цель повыше. Вот только работают пока у него только эмоции. Надо сбить у него накал. Попробовать достучаться до разума. Иначе сгорит он не за понюх табаку. Сядет и покатится…» — Ты так ничего и не понял… Хочешь расскажу тебе одну притчу или легенду? — Да пошел ты! — Я-то пойду. Только ты сядешь… — Плевать! — прошипел он. — Мертвые не расскажут! — Мертвые… — нет, — я паскудно ухмыльнулся. — А вот живые свидетели — запросто. Кстати, как там мама? — очень участливым тоном лучшего друга беспокоящегося за близкого человека, задал вопрос я. Мозг Генриха со скрипом провернулся — переключив внимание на другую проблему. — Мама плохо… — А что доктор говорит? Может лекарства, какие надо? — мой тон был полон искреннего участия. — Сказал, что покой нужен. Уколы какие-то прописал… Он сбился с настроя — «бежать и резать всех подряд». — А если сына посадят — это ее наверняка убьет, — все тем же ровным и участливым тоном продолжил я. — А ты что, предлагаешь утереться? — уже спокойно задал он вопрос. — Ну зачем же… Ты за кого меня держишь? Я вовсе не против. Только по-уму все сделать надо. Вдвоем пойдем. Ты не против? Он испытующе уставился на меня: — Тебе-то это зачем? — Шац! — я перешел на обычный наш «разговорный» тон. — Боюсь я, шо Эсфирь Соломоновна, как порядочная еврейская мама — меня таки не поймет. И проклянет… Я делал паузу. — Дурак ты Генрих. Кто ж тебя одного-то отпустит? А — разведка? Не боись — прорвемся! Ты, как я понимаю, от своей цели не откажешься? — Нет. Я посмотрел ему в глаза. Там плескалась темная водица легкого безумия. Безумия отрешения от своей жизни и застывшей ненависти… Он опять вернулся на войну. Это навсегда. Она ведь вечно с тобой — там внутри. Тот, кто воевал — знает это. Это состояние можно пригасить, забыть… но вот избавится от него — это никогда. — Расскажу я тебе одну историю… — Бля-а…! Ты что считаешь, что мне сейчас не хватает для полного счастья выслушать от тебя библейскую притчу о всепрощении?!!! Или о Юдифи? Или… — Геня, «слово изреченное — есмь ложь»? — Мысль изреченная — есть ложь, — автоматически поправил меня Генрих. — Ты что со мной тут пришел Библию обсудить? — Ну начнем с того, что пришел ко мне ты… А историю я тебе расскажу. Ты читал «Черную стрелу» Стивенсона? — Нет. «Черт, как-то я и забыл что с литературой тут тоже некоторый напряг». — Ладно, я расскажу тебе одну историю. Пойдем, прогуляемся. Ты передай мне пока гранатку… У меня в сейфике полежит. Шац отрицательно покачал головой. — Дай! Я обещаю тебе после разговора вернуть! — Слово? — Слово! Он достал гранату и протянул мне…»ЭТО». Я слегонца опешил, увидев сей девайс. Оно не на что виденное мной раньше не походило. Кусок разделочной доски с кусками тола и приделанной сверху него «рубашкой»[19]. Запал крепился на рукояти, перед расширением доски. — Скажи-ка мне Генрих что это? — Граната… — Я вижу, что оно не яблоко. Откуда сей… раритет? — Нашел… Отчего-то ответ Генриха прозвучал один в один, в духе Саида из «Белого солнца пустыни»: «Стреляли…». — А ты уверен, что это она? — Да! — Ну тогда пойдем, сначала я поведаю тебе кое-что, а потом ты мне. Я убрал гранату в сейф, только вот почему-то вертелось у меня в голове фраза из того же «Белого солнца»: «Гранаты у него не той системы…». Мне кажется, я знаю, откуда эта фраза в фильме и что она значит — скорее всего, сценарист когда его писал, посмотрел на «ЭТО». Глава 3 Что бы о тебе ни думали, делай то, что ты считаешь справедливым. Некто Пифагор.