– Что ж… я даже дам вам компанию для размышлений. – Надеюсь, дамскую? – Почти, граф, почти… Колокольчик вновь звякнул. – Проводи графа в северную башню, к ативернцам. На полчаса, потом приведешь обратно. Джес прикинул время. Да, полчаса у него еще есть. К ативернцам? Кто-то еще жив? Замечательно, остальное поправимо… – Вы очень любезны, ваша светлость. – Надеюсь, граф, вы это оцените. И дверь захлопнулась за Джерисоном. *** Альтрес Лорт вел свой отряд по городу. Да, хорошо бы выйти неподалеку от дворца, но… так – не получится. Им надо пройти еще несколько улиц. И чего Альдонай не хотел… – Стой, кто идет? Патрулирование столицы Альсин-таки организовал. Перебить-то патруль несложно. Но ведь нашумят. А как объяснить появление на улице полусотни человек? Альтрес, может, и нашел бы, что соврать, но… кто его в Уэльстере не знал? – Королевский палач! – взвился крик кого-то слишком умного и глазастого. И что оставалось делать после этого? Солдаты бросились вперед, словно волки. Зазвенели мечи… десяток патрульных полег в мгновение ока. Но… Шум они подняли. Альтрес огляделся по сторонам. – Вперед! Бегом!!! Такие команды выполняются беспрекословно. А за спиной кричали люди, гремело оружие… поднималась тревога. Где Мальдоная носит Шантена? *** Граф Шантен в этом время как раз направлялся к воротам. Не торопясь, с войском, разворачивающимся в боевой порядок… С факелами, пусть видят… Как известно, у страха глаза велики. Пусть подумают, что у него тут не тысяча, хотя и с хвостиком, а намного больше. – Постучи? – попросил он вестового, который ехал рядом. В городские ворота рукой не стучат, не те масштабы. Так что вестовой заколотил по ним рукоятью секиры. Получилось вполне увесисто. – Кто идет? – раздался голос со стены. И провалиться Шантену на этом месте, если в нем не слышалось дрожи! – Панцирный полк! Открывай ворота, висельник! – КТО?! В вопле из-за стены было столько искреннего ужаса. – Чего неясного!? Открывай ворота, тебе говорят! Если через пять минут я не буду в городе, то через полчаса у тебя головы не будет! В воздухе повисло молчание. Кажется, даже факелы стали потрескивать потише, чтобы не мешать людям. Момент такой… Через пару минут ситуация поменялась. – Шантен? – это уже говорил не простой солдат, явно кто-то повыше. – Для тебя – ваше сиятельство! Вестовой орал от всей души, ну так и подбирали специально, чтобы глотка поздоровее была. – Ваше сиятельство, внутрь Кардина я вас не впущу, – голос был спокойным. – А вот на переговоры пригласить могу. Вестовой оглянулся на Шантена, тот кивнул. Это все тоже было предусмотрено. Несколько минут, но кто знает, какой выигрыш они дадут Лорту? Или Иртону? Оба графа сейчас рискуют жизнью. Так что все справедливо. – Можешь выйти за ворота, если не трус, – отозвался вестовой. – граф гарантирует безопасность во время переговоров. Долго мужчина не колебался. – Сейчас спущусь. *** Командира отряда наемников, Корто Лингара, можно было назвать всяко, но не трусом. Подлецом – называли. Жестокой мразью – тоже, убийцей, подонком, негодяем… было. Трусом не назвал никто. И вобщем, справедливо. Корто, потомок хангана и вирманской рабыни, оказался не признан ни там, ни здесь. На Вирме он был не на своем месте, в Ханганате не чувствовал воли… море его не звало. Осталась суша. Пятнадцати лет от роду он сбежал из дома, чтобы уйти с наемниками, и с тех пор ни разу не пожалел об этом. Что там мать? Как там братья и сестры? Вот уж это Корто ничуть не интересовало. Унаследовавший презрение к людям от отца-хангана, он никогда больше не возвращался домой. И ни о чем не вспоминал, не жалел и не думал. К чему? Он училлся у наемников, сам ходил в походы, был ранен, и не раз, то оставался без денег, то богател, но все проплывало между пальцев, а возраст подходил.