— Ой-ой! — Прикрыла лицо и заверещала. А что такого? С идиотских эпизодов начинаются самые крутые романтические истории. Стоя зажмурившись, она спросила: — Всё? Улетела? — Ты Женя? — Да. — Женя открыла глаза и чуть сощурилась от яркого солнечного света. — И ты… Женя? Он смотрел на нее несколько секунд. Без улыбки. Без восторга. Без смущения. На лице не было даже никакого оттенка, который позже можно было бы вспомнить, обдумать, оценить. Наконец, парень сказал: — Нет. Я Антон. — В смысле? — Извини, пожалуйста, он не придет. Там такая ситуация… Извини, в общем. Так вышло. Женя смотрела ему в спину, пока она не превратилась в расплывающееся пятно. Заморгала, и по щекам покатились слезы. Она понятия не имела, как выглядит ее поэт – его стихи сопровождались зернистыми снимками урбанистических пейзажей, а не портретами. Но внутри крепла уверенность, что это был он. Быстро защелкав клавишами, Женя написала сообщение: Это было очень странно. Мог бы предупредить, что не придешь. К чему кого-то напрягать? Пользователь в сети. Сообщение не прочитано. Оно оставалось непрочитанным, пока она шла домой, разглядывая свое отражение в витринах и зеркалах авто. Что не так? Она – обычная. Может быть, не такая красотка, как Зверева из десятого, и не столь грациозная, как гимнастка Анька из параллельного, но… Какая? Нормальная? Да, нормальная. Вполне обыкновенное лицо, щечки-яблочки, глаза хоть и заплаканные, но выразительные зеленые. Попа на месте. Грудь выросла. Не страшная. Не жирная. Не урод. Забавно, половина плюсов с частицей «не». По крайней мере, от частиц «не» точно НЕ должны убегать. НЕ настолько все плохо. Оно оставалось непрочитанным, пока Женя строчила Сашке: «Санчес, меня со свиданием прокатили((((». Сашка ответила: «этот козел не знает, что потерял». А потом добавила: «ты собиралась на свидание, и не рассказала мне?!». Закидала Женю гневными смайликами, и стало немного лучше. Оно оставалось непрочитанным, пока Женя стирала с лица в ванной потекшую тушь – неудивительно, что соседка Надя странно на нее смотрела. Может, вообще зря красилась? Может, не так оделась? Может, ему показалось, что она слишком мала? Ведь парню, кем бы он ни был – Антоном, Женей, Аристархом Акакиевичем – было не меньше семнадцати, а Женя выглядела, в лучшем случае, на свой возраст. Хотя, вообще-то, нет. Не выглядела. И Сашка постоянно твердила, что у нее «бэби-фейс». Оно оставалось непрочитанным еще два дня. На третий, проснувшись, Женя увидела на экране телефона: rifmo_plet отметил вас на фото. Отметил. Вас. На фото. В его Инстаграме не было ничего, кроме стихов. Никогда. Значит, он посвятил ей стихотворение. Или изменил традиции, выставив какой-то снимок специально для нее. Возможно, тот фонтан. Открывать приложение Женя не спешила – волновалась, да и как тут не растянуть удовольствие? Это будет извинение. Это будет рифмованная просьба о втором шансе. Это будет история о нелепостях и случайностях, которые мешают двоим встретиться. Женя ткнула пальцем в уведомление, дождалась, пока загрузится пост, – дурацкий, уродский, медленный мобильный интернет! — увидела в первой строке «посвящается Е.» и заулыбалась так, что свело скулы. Будь я слеп, ты была б хороша. Будь ты хороша, я б прозрел. Закружилась голова. Следующие строчки про «иллюзию обмана», «ты ночью была украшена» и «не видел в тебе света днем» читались по диагонали, а первые две перечитывались до тех пор, пока не превратились в бессмысленный набор букв. Это же было очевидно. Настолько очевидно, что даже не верилось. Вот ты, дура, и не поверила. Женя с трудом оторвала взгляд от экрана. В зеркале шкафа-купе отражалась маленькая, пухлая девочка, с крошечными глазками – про такие говорят «поросячьи», вздернутым носом – у нормальных людей ноздри мало заметны, если смотреть прямо, а тут в тяжелые времена гриппа и ОРЗ можно козявок пересчитать, с россыпью веснушек, но не как у какой-нибудь Линдсей Лохан – про нее уж точно не скажешь «рябая» или «щербатая», а здесь прям на язык просилось. И о языке: зубы. Два чудовищно выдающихся вперед зуба. И она еще сомневалась, улыбаться или нет при встрече. Да тебе бы с людьми не заговаривать, чтобы ничью психику не нарушить. Натыкаясь на все косяки и двери, Женя дошла до кухни, на автопилоте включила чайник и удалила метку своего аккаунта с фотографии. А потом и сам аккаунт. Мама спросила: — Папа плюшки вчера принес. Будешь к чаю? — Нет. — Ну и молодец. — Почему? — Вредно же! Ты и так целыми днями за своим компьютером. Это Сашке можно есть, что угодно – она же занимается. Но она, кстати, не ест. И правильно делает. Намного позже, заведя новую, абсолютно пустую страницу, Женя зашла в Инстаграм rifmo_plet. За это время он успел написать кучу новых стихов. С трудом отыскав тот, что «посвящался Е.», Женя открыла комментарии. Сердечки, сердечки, сердечки. …Любая ситуация будет повторяться, пока ты не сделаешь все правильно. В психологии это называется «незавершенный гештальт», но психология – это неинтересно, а вот то, с каким упорством Вселенная будет тыкать тебя носом, пытаясь добиться работы над ошибками – это вопрос. А что она, собственно, сделала неправильно? Родилась уродом? Так это неисправимо. Опять познакомилась в сети? Так никто не виноват, что самые невероятные люди живут не в соседнем подъезде. Позволила этому невероятному человеку позвать себя на встречу? Ну да, здесь косяк. Дрожащими пальцами Женя пролистала прошлые сообщения: кажется, она писала Артему, что в ближайшие выходные приезжает знакомиться парень ее сестры – да, точно, писала. И – надо же, как удачно! – заранее извинялась, если не сможет в эти дни отвечать. Что ж, уважаемые знатоки, у вас есть немного времени на размышления. *** Чего можно было ожидать от утра в день приезда Миши? Только суеты. Мама подняла ее в семь, хотя Женя яростно сопротивлялась – это, блин, суббота! — Вставай, хватит бока отлеживать! Сашка уже вскочила! Женя закатила глаза. В общем-то, она давно смирилась с тем, что битву с Сашкой ей не выиграть ни при каких обстоятельствах. И все равно было неприятно слышать стабильно раз в пару дней: — Посмотри на Сашку, какая веселая. Не ходи букой. — Жень, ты косолапишь. Странно, а Сашка вот танцевала сколько лет… — Почему ты такая невнимательная? Вот Сашка никогда ничего не забывает! — Ты в этом пойдешь? Ну не знаю… Посоветовалась бы с Сашкой, у нее отличный вкус. Иногда, правда, мечталось – в основном перед сном: однажды она станет Сашкой. Или лучше Сашки, если, например, напишет гениальный роман, в идеале – создаст гениальный сценарий к сериалу. И даже название придумалось – «Моя так называемая жизнь». Элементарный гуглеж показал, что сериал с таким названием уже существует, и это здорово расстроило. — Систер, давай красоту наводить! — Сашка ворвалась в комнату, конечно, без стука. Женя согнулась пополам, стараясь натянуть обратно наполовину снятую ночную рубашку: — Выйди, а? — Ой, что я там не видела? Хочешь, я тоже разденусь? Бли-и-ин, систер, какой у тебя бюст! Если решу увеличить – приведу тебя в качестве наглядного примера. — Блин, Санчес! — А что такого? — Сашка округлила красиво подведенные глаза – чистая Клеопатра. — Я, между прочим, комплимент сделала. — Большое спасибо, а теперь отвали. Я буду переодеваться. — Какие мы хитрые! Ты сейчас напялишь вот этот ужас с принтом, а мне позориться? — Саша приподняла валяющуюся на полу футболку. — Я тебя сама одену. — Как маленькую? — Как модель! — Сашка достала из шкафа прозрачный пакет – тот самый недавно купленный комбинезон – и скомандовала: — Вперед. — Санчес, серьезно, мне неудобно. — Неудобно шубу в трусы заправлять.