— Короче, тут такая тема, — берет быка за рога Сомяра, ставя локти на стол и пристально глядя на меня, — ты для себя еще не решил, надо тебе ее или нет. — Нихера, — решительно отнекиваюсь я, — все решил. Не надо! — Понимаешь… — Сом мнется, тянет из пачки сигарету, прикуривает, выпускает дым… Паузу, короче, отрабатывает по-полной, актер, мать его, — если бы ты решил точно, что не надо, ты бы здесь не сидел… — Ты сейчас о чем? — злюсь я, — что я, типа, специально ее привлекаю? Так я объяснил, что нихера! Она просто… Она вообще непрошибаемая! Я ей говорил, говорил по-всякому, угрожал даже! А она… — Друг, — перебивает меня Сом, — когда человек реально не хочет с кем-то общаться, он тупо не общается. — Так и я тупо не общаюсь! — взрываюсь я, — не пиздить же мне ее, в самом деле, чтоб дошло? — Ну… Ты на вызовы ездишь? Разговариваешь с ней? Может, еще чего делаешь… — возражает Сом. — А я могу отказаться? — язвлю я злобно, — могу не ездить на вызовы? И там, на этих вызовах, могу с ней не говорить? Ты че несешь? — Это все отмазки, друг, — скалится Сом, — когда ко мне приставали девки, которых я не хотел трахать, я быстро решал вопрос… Когда не хочешь, реально не хочешь, то находишь варианты… — Знаешь… — я едва сдерживаюсь, чтоб не выполнить свое заветное желание, не познакомить морду этого нахала со столешницей, — ты не прав, Сом. Вообще не прав. — Ты злишься, а значит, ты не прав… — радостно скалится Сом, выпрашивая пиздюлей. Я хмурюсь и тянусь к наглой харе, практически не соображая уже, что делаю. Четвертый литр был определенно лишним. Немой никак не вмешиваясь в наш разговор, меланхолично гоняя зубочистку во рту, а затем легко перехватывает мой порыв внести правки в явно неправильное мнение о ситуации у одного слишком наглого урода, придерживает меня за плечо и молча кивает на телефон. Я смотрю на экран, матерюсь громко и с выражением, выпитое пиво очень способствует красочности высказываний и техничности их исполнения, затем выдыхаю и тапаю на зеленую кнопку. — Товарищ капитан, — голос Захаровой звучит сухо, напряженно, — у нас вызов… — А я причем? — хриплю я, — я уже не на дежурстве. — Вы еще полчаса дежурите, — все так же сухо отвечает мелкая дрянь, и я снова матерюсь, уже про себя, думая, как ей удалось продавить Вислова. Он же должен был прикрывать! Прикрыл, мать его… На титьки ее, что ли, залип и все на свете забыл? — Я не за рулем, не смогу подъехать. — Я за вами заеду, — информирует она меня, — адрес скиньте смс. И отрубается. Ну не сучка ли? Я еще пару минут отвожу душу в мате, попутно отсылая Захаровой свое местоположение. Немой с Сомиком с удовольствием слушают монолог одного заебавшегося в край артиста. — Ну вот че, — спрашиваю я Сома, — мне надо было отказаться? А? Чтоб она на меня рапорт? — Ну и чего страшного? В первый раз, что ли? — смеется довольный Сом, и мне опять хочется долбануть его башкой об стол. Чувствую, определенно он сегодня допросится. “Эксперт”, мать его… Вместо затылка Сомяры хватаюсь за кружку с пивом и мрачно выдуваю остаток. Плевать, что на вызов, вот похер. И на Захарову похер с ее мнением. И вообще… Может, и в самом деле, пусть лучше рапорт, а? Один раз, два, три… А потом меня понизят до летехи, переведусь спокойненько на землю. На соседний с Сомярой участок. Буду периодически с ним встречаться и чистить ему харю… Релакс ловить… И жизнь красками расцветет. Привычная работа, заявители, обход квартир, мелкие дела, много пахоты… И никакой Захаровой… Хорошо же? Да? — Нихера себе, чика, — бормочет Сом, глядя мне за спину, — слушай, Федот, только не говори мне, что это и есть твоя Захарова… Пожалуйста, не дай мне окончательно похерить веру в то, что ты — нормальный мужик…ДРУЗЬЯ, НА ДВЕ МОИХ КНИГИ СЕГОДНЯ СКИДКА 30% И СКАЧИВАНИЕ! КНИГИ СОВЕРШЕННО РАЗНЫЕ И ПО ХАРАКТЕРУ, И ПО ЖАНРУ, И ПО СТИЛЮ НАПИСАНИЯ. КТО ЕЩЕ НЕ ЧИТАЛ, ПРИГЛАШАЮ ВАС ОЦЕНИТЬ, НАСКОЛЬКО Я МОГУ БЫТЬ РАЗНОПЛАНОВОЙ)))) И МОГУ ЛИ)))) ШИПУЧКА ДЛЯ СУХОГО ОСТРАЯ, НАПРОСТАЯ ИСТОРИЯ О ЛЮБВИ ЧЕРЕЗ ВРЕМЯ, ВЗРОСЛЫХ ЛЮДЯХ, ПОНИМАНИИ И НЕПОНИМАНИИ... И ПРИНЯТИИ. А ЕЩЕ ТАМ ЕСТЬ ПИТЕР, НЕМНОГО, НО ЕСТЬ. ВОЛЧИЙ ИНТЕРЕС ДИНАМИЧНОЕ ФЕНТЕЗИ ПРО ОДНОГО ГОРЯЧЕГО ВОЛКА И ЕГО ИСТИННО ВОЛЧИЙ ЖАДНЫЙ ИНТЕРЕС К ПРИНЦЕССЕ... ВОТ ЕЙ НЕ ПОВЕЗЛО, ДА? ИЛИ ПОВЕЗЛО? ЗАХОДИТЕ, УЗНАЕТЕ)))) Глава 5 Перед глазами потолок. Белый. И качается, сука, качается… Лети-и-ит… Моргаю, пытаясь сфокусироваться на каком-то одном элементе, понять, до какой степени все херово. На потолке точечный светильник, хрустальный такой, от него прикольно лучи разлетаются, типа звезда яркая перед глазами… Моргаю. Звезда летит. Блять, нехило я вчера надрался. Вертолетов с универа не ловил, а тут… Дико хочется пить, сухо сглатываю, пытаюсь повернуться на бок, но голова тут же отдает дикой, нестерпимой болью. — Пи-и-и-ть… Охуеть, это мой такой рык пугающий? Словно живой мертвец на последней стадии разложения. Когда уже голосовые связки сгнили к херам… Самое главное, вообще непонятно, где я, но очень надеюсь, что не один, и этот “кто-то” мне поможет… Перед глазами появляется стакан, я, видя только его перед собой и больше ничего, обхватываю покрепче подрагивающими пальцами и пью, пью, пью самую восхитительную, самую вкусную в мире, реально живую воду. И в этот момент по полной доходит смысл выражения “ восстать из мертвых”. Потому что восстаю. Прямо чувствую, как восстаю! Стакан пустеет, я хриплю: — Еще! И снова получаю порцию живой воды. И после этого понимаю, что могу уже видеть. Зрение восстанавливается, становясь не как до этого, строго тоннельным, а еще и чуть-чуть охватывающим окружающее пространство. Перед глазами перестают кружиться звезды с потолка, а мозг потихоньку начинает восставать из анабиоза и выполнять свою прямую функцию — мыслительную и аналитическую. По крайней мере, в голове появляются логичные вопросы: “Где я?” “С кем я?” И контрольный: “Что вчера было?” Слава яйцам, вопроса “Кто я?” удалось избежать, значит, не все еще потеряно… Оформив в голове основной круг ближайших задач, требующих разъяснения и решения, начинаю потихоньку их реализовывать. Осматриваюсь. Так. Я не дома. Бежевые обои, постельное белье мягкое, чистое, мебель светлая… Опять же, звезды светильников на потолке… Вообще ничего общего с моей холостятской дырой. Значит, вчера к какой-то бабе зарулил. Провожу ладонью по себе вниз, чтоб определить уровень собственного вчерашнего коматоза. Трусов нет. Значит, кое-чего смог все же. Наверно, уже практически в астрале трахался, на автопилоте. В любом другом случае я бы этот момент запомнил… Комната пустая, кто бы мне ни принес воду, сейчас никого не видно.