Милана Отхожу от первого шока. Медленно выдыхаю и пытаюсь соображать здраво. Сообщение пришло и исчезло практически сразу же, как я его открыла. На фотографии был мужчина, очень похожий со спины на моего мужа, и блондинка, которая что-то шептала на ухо этому мужчине. Он при этом стискивал рукой ее задницу… И все. Больше ничего. Опять делаю глубокий вдох. Потом выдох. Не верю, что Артем может мне сейчас изменять. Да и… может это был не он? Да, похож. Но лица не было видно. Да и то, что сообщение быстро удалилось, о чем-то ведь говорит? Возможно, кто-то просто ошибся? Едем с мамой домой. Мама молчит, а потом все же не выдерживает: — Что у вас с Артемом? — У нас… — запинаюсь на пару секунд. — Мы… решили попробовать начать все сначала… Мама какое-то время просто молча смотрит на меня, а потом тяжело вздыхает. — Я тебе не советчик в таких вопросах. Сама наломала дров. Раньше надо было развестись с твоим отцом. Но все верила, что… Хотя сама не знаю, во что верила. Тяжело вздыхает. — Даже сейчас мне его жалко. Давлю в себе это. Но жалко. Ох, дура я, дура… — Мамочка, — обнимаю я ее, — просто ты человек. Мне тоже жалко папу. Да, он много чего плохого сделал, но когда вижу его такого беспомощного, всего избитого, кое-как выкарабкавшегося из тяжелейшего состояния, то… не могу оставаться холодной. Приезжаем домой. Возле ворот стоит знакомая черная иномарка. Смотрю сквозь тонированное окно и понимаю, что вижу на водительском сиденье Вадима. Да что ж это такое⁈ Сколько можно? Даже начинаю злиться. Он специально это делает? Вхожу в дом и слышу голоса, доносящиеся из гостиной. Вхожу и вижу Митрофана Сергеевича и мою бабушку. — Миланочка, как хорошо, что ты пришла! Митрофан Сергеевич хотел с тобой немного позаниматься… Даже замираю в удивлении. Мы с ним об этом не договаривались. Хотя чего это я нервничаю? Он из самых добрых побуждений, поэтому подавляю приступ раздражения и приглашаю его в мою специально оборудованную комнату для репетиций. Я-то прекрасно понимаю, чего я разнервничалась. Вадим… Это единственная причина. Митрофан Сергеевич находится у нас примерно час. За это время ни слова не говорит о своем племяннике. Я тоже молчу. Потом, отказавшись от предложения бабушки пообедать с нами, уезжает. К концу дня я полностью убеждаю себя, что странная фотография, которая мне сегодня приходила, это случайность. Кто-то просто ошибся. Так бывает. Вечером принимаю душ, забираюсь под одеяло и переписываюсь с мужем. Странно, но наша переписка превратилась в легкий, а местами пробирающий до мурашек флирт… Невольно улыбаюсь, когда Артем присылает: «Не дразни меня. Иначе твоя попа получит трепку при следующей нашей встрече» Ох-х-х, как это звучит… Даже пульс учащается, когда вспоминаю прошлую ночь. Мы уснули под утро… Через пять минут мой мобильный оживает. Артем… Даже руки дрожат… Принимаю звонок и сразу же слышу: — Играешь с огнем, дорогая, — рычит он приглушенно. — Провоцируешь, чтобы я сорвался и приехал? И это заманчиво. Да и приятно, что он готов среди ночи сорваться и приехать ко мне, а потом утром уехать обратно. Но я же понимаю, как это сложно и выматывающе. — Я дождусь, — наконец отвечаю ему. — Работай. Следующие два дня проходят в репетициях. Все относительно спокойно. Даже мамы уживаются без скандалов, хотя все равно холодно и нейтрально. Выхожу из своего класса, чтобы идти на обед, но меня останавливает курьер с невероятно красивым букетом розовых тюльпанов. Расписываюсь и забираю. Не могу сдержать глупой улыбки. Моего мужа подменили… Дарит цветы без повода, да еще и мои любимые. Быстро пишу сообщение: «Спасибо за цветы! Очень красивые!» Возвращаюсь в класс, ставлю цветы в воду, а потом бегу в кафе, в котором часто обедаю. — Привет, Миланка, — за мой столик плюхается расстроенная Юля. — Можно, я с тобой? — Я вообще сейчас уже собираюсь уходить… — Ну, пока не ушла, посижу с тобой, — и грустно вздыхает. Опускаю взгляд на мобильный и открываю сообщение от мужа: «Если получится, завтра вырвусь к тебе» Глупо улыбаюсь и набираю ответ: «Буду ждать» — Вадим уже вторую неделю в школе не появляется, — грустный голос Юли вырывает меня из моей переписки с мужем. Поднимаю на нее растерянный взгляд. — Ну, Юль, может, занят человек… — Раньше он каждый день был в школе. Даже по несколько раз приходил. А после клуба перестал. Ты случайно не общаешься с ним? — Юля, ты опять за свое? — строго говорю. — Ну с чего мне с ним общаться? — Да я тебя не обвиняю. Ну может он тебе звонил, говорил, что у него происходит… — Нет, не звонил и не выходил на связь. — Ладно, — кивает она. А я по быстрому допиваю кофе и убегаю. Она, конечно, поменялась. Перестала на каждом шагу плеваться ядом, но все равно не покидает чувство, что надо максимально минимизировать наше общение. Остаток дня проходит достаточно спокойно. Перед сном мне приходит сообщение с неизвестного номера. Пару минут медлю. Может, оно опять само исчезнет? Но нет… Открываю и замираю. Мой муж с той же блондинкой… Лениво улыбается ей, держит руку на ее талии, а она гладит ладонью его щеку и смотрит на него с неприкрытым желанием. Тут же прилетает еще одно сообщение: «Не будь дурой. Он трахается с другой». Руки дрожат. В горле ком, который я не могу проглотить. Трясущимися пальцами хочу переслать сообщение мужу, но оно внезапно опять исчезает… 62 Милана