Вепрь вжимает шею, смотрит исподлобья. С таким взглядом он ходит на штурм. Он не шутит! Его молчаливо поддерживают остальные. Меня подталкивает ствол пулемета и колющие взгляды «вагнеровцев». С предателем здесь будут беспощадны! Я пячусь, разворачиваюсь и бегу. Бегу, что есть сил, не замечая боли в ребрах. За спиной пулеметная очередь, пули со свистом пролетают над головой. Правильно говорят – свою не услышишь. Я падаю носом в землю, изучаю жизнь насекомых. Ползу, сваливаюсь в полуразрушенный окоп, на четвереньках передвигаюсь дальше и дальше. Укры нарыли километры укрытий на мое счастье. И вдруг, свист мины. Узнаю 82-й калибр. Еще одна. Взрывы! Комья земли снопами с обеих сторон над окопом. Я скрючиваюсь, забиваюсь в угол, закрываю глаза, зажимаю уши. Взрывы прекращаются. Достаю воду из рюкзака, глотаю таблетку. Боль в голове и паника проходит, наступает понимание: меня только пугали. Осудить сослуживцев я не могу. За предательство мстят беспощадно. Они подозревают меня в измене, потому что больше некого. Если не я, то кто? Обдумать не успеваю, поднимаю рюкзак и вижу шеврон с ликом Бандеры. В центре украинский идол, по кругу слова: «Батька наш Бандера, Украина мать». Шеврон не сам по себе валяется, а пришит на рукав военной формы. Отбрасываю землю. Это труп. Молодой солдатик ВСУ с перекошенным лицом. Невольно вспоминаются слова песенки о подстреленном бандеровце. «Он лежит и стонет, терпит тяжки муки: перебиты ноги, перебиты руки». В песне, как в жизни. Не понимаю, почему депрессивная песня у врагов популярна. Там еще про старенькую мать на могиле сына. Такого в реальности меньше. Сколько брошенных трупов вэсэушников без могилы. Насмотрелся. Мертвецы не страшны. Осматриваю тело. Нахожу исправную гранату, сую в рюкзак. Хоть какое-то оружие. Свой пистолет оставил дома, на границе с Донбассом серьезная проверка. Передвигаюсь дальше по окопу, попадаю в подбитый блиндаж. Ночью провожу в нем. Сплю урывками, не снимая ботинки, как на передовой прежде. В голове свербит жуткая мысль. А вдруг, это я слил врагам координаты? Что если предатель именно я? Мои оправдания ничего не стоят, ведь я Контуженый с провалами памяти. Не помню – не означает, что не делал. Раз не погиб – значит виновен. Такова логика сослуживцев. Как доказать обратное? От бессилия готов кусать локти. Уж лучше бы я тоже в ту ночь погиб. Рассвет начинается с артиллерийской канонады. Работает и ствольная, и реактивная. Одиночными и залпами. Борюсь с приступом паники. Хоть и зажимаю уши, но чувствую себя намного лучше, чем в момент позора на учебном полигоне. Даже прислушиваюсь. Наши бьют, им отвечают. Наши бьют чаще и это меня радует. Если радуюсь за наших, значит, я не предатель! Или забыл, как предал друзей? Проклятая память! Как узнать правду? Под грохот орудий я вспоминаю о Боге и снова молюсь. «Благодарю за то, что есть. Пусть все будет хорошо. Спаси и сохрани». Молитва вселяет веру – я не предатель. Но червоточинка сомнений разъедает душу – а вдруг? Внутренняя борьба Бога с дьяволом терзает меня и подсказывает, как выяснить правду. Лучше ужасная правда, чем вечные сомнения. Другого пути у меня нет. Для всех я предатель, и пока не докажу обратное, мне не жить. Кто, если не я? Я тороплюсь за ответом и ухожу в противоположную сторону от канонады. 20 Через потрепанный войной Северодонецк я возвращаюсь в Луганск. Чем дальше от линии боевого соприкосновения, тем меньше видимых разрушений. Отдельные здания повреждены и в Луганске, но несмотря на угрозу обстрелов, столица Луганской народной республики хочет жить мирной жизнью и живет назло врагам. Я иду по чистой улице. В городе есть свет и вода, работают торговые центры, магазины, кафе и народные рынки. Патриотические билборды чередуются с рекламой товаров и услуг. На оживленном рынке я нахожу киоск с табличкой «Ремонт телефонов». Протягиваю в окошко свой поврежденный взрывом смартфон, наталкиваюсь на взгляд мастера, и слова застревают в горле. Мужчина лет под сорок с неподвижным стеклянным глазом оценивает мой первый шок и дружески улыбается: – Свезло мне, боец. Только глаз потерял. Такую фигню и на гражданке можно вилкой получить. Я завидую неунывающему мастеру. Вот как надо относиться к жизни в военное время. Мастер подмигивает живым глазом и подтверждает: – Руки целы, голова на плечах, что еще надо для любимого дела. Только твой телефон, боюсь, не жилец. – Мне бы данные восстановить. Хотя бы сообщения. – Это проще. Какая модель? – Мастер изучает разбитый дисплей, вертит в руках телефон. – Андроид. Отлично! Восстановим всё! Он разбирает аппарат и объясняет: – Симка цела. Можно использовать телефон той же марки, переставить сим-карту и включить синхронизацию. Если не прокатит, подсоединим через USB-порт и прочтем в ноутбуке. Как поступим, боец? На новый смартфон деньги есть? Подберу недорогой бэушный. Он копается в закромах и показывает телефон с наклеенным ценником. Я киваю: – Беру. – Чехол в подарок. Бронебойные, извини, разобрали. – Когда подвезут? – живо интересуюсь я. Мастер смеется во все зубы и в половину из двух глаз: – Ну ты шутник! До меня постепенно доходит, что я не понял шутку. Одноглазый умелец переставляет сим-карту, вводит команды и объявляет: – Приложения скачал. Синхронизация завершается. Сейчас посмотрим сообщения. – Я сам! – выхватываю телефон и расплачиваюсь. – Далеко не отходи, боец. Тут сигнал хороший, – советует мастер. – Я помогу, если что. Я волнуюсь, сердце колотится, палец подрагивает. Я не сразу попадаю в нужный значок. На фронте все общались через Telegram. Я отрываю «телегу» и просматриваю список чатов. Дату контузии я знаю из больничной выписки. Что произошло в тот день? Кому я мог сдать нашу позицию? Глаза цепляются за аватарки друзей и слезятся. Чех, Шмель. Вы остались только в цифровых сообщениях и моей дырявой памяти. Цепочка наших сообщений и снимков обрывается в роковую ночь, когда я выжил, а вас не стало. Это случайность или злой умысел? А если предатель я? Читаю сообщения. От волнения ничего не понимаю. Перечитываю по слогам. В редких посланиях ничего странного или подозрительного. Я просматриваю остальные чаты. Среди личных контактов есть информационные каналы наших военкоров и Укросми с той стороны фронта. Всегда интересно знать мнение противника об одних и тех же событиях. Я придирчиво штудирую свои сообщения в роковую дату и накануне. Изучаю фотографии, которые могли бы выдать наше местоположение. Захожу в другие приложения, читаю эсэмэски. Потом еще раз и еще, чтобы ничего не пропустить. Моих сообщений раз-два и обчелся. Это в фантазиях я многословен, а в жизни предпочитаю слушать и думать. С думками больной голове тяжело, но простые вещи я понимаю. Никакого намека на слив информации в моих сообщениях нет. Ничего запрещенного или секретного. И с противником я не общался. Выдыхаю. Сердце успокаивается. Я не предатель! На радостях заказываю в уличном кафе пиво. Боже, здесь можно сидеть за столиком под открытым небом и потягивать охлажденное пиво. Рай! Хмельная горчинка во рту отзывается горечью в душе. Вепрь не станет придумывать показания пленного. Попадание вражеского снаряда было точным и неожиданным. Случайность исключена. Кто-то слил противнику координаты грузовика с боекомплектом. Возможно, не осознанно. И поплатился. Пока неизвестно, кто это сделал, все будут обвинять меня. Мало того, что я потерял друзей, я потерял доверие «вагнеровцев». Как с этим жить? Я выпиваю таблетку от головной боли. Клубок горьких мыслей упорядочивается. Я проверил свой телефон. Вот бы проверить телефоны погибшего расчета. Бойцов хоронили наспех, как есть. Их телефоны должны быть в могиле! Погибшим досталось больше, чем мне. И плоти, и телефонам. Плоть не воскресить, а поврежденной электронике одноглазый мастер дал новую жизнь. Я возвращаюсь к киоску по ремонту телефонов. Мастер меня узнает, но не может понять моего настроения: – Решил проблему, боец? – Не до конца. Нужно проверить другие телефоны. – Выкладывай. Чем смогу помогу. – Они не со мной и это… похуже моего будут. После сильного взрыва. – Да, задачка. Как тебя зовут? – Был Кит, сейчас Контуженый, – честно признаюсь я. – А я был Андроид, а сейчас… Мастер замолкает, давая мне возможность угадать. Я произношу очевидное: – Одноглазый. – Не угадал. Кутузов! На этот раз мы смеемся вместе, во все зубы и в три глаза. Как и Кутузов-полководец, Кутузов-мастер меня обнадеживает: – Даже если телефон разбит в хлам, я попробую подсоединиться к чипу памяти. Сложно, но можно! Я верю, что неунывающий мастер мне точно поможет, и отбрасываю сомнения. Часть витрины в киоске занимает самый ходовой товар – фонарики и свечи. Покупаю налобный фонарь, как у шахтеров. У меня есть план – копнуть прошлое, чтобы как-то жить в будущем.