– О зятьях моих почему не спрашиваешь? От так. – Я у тебя, хозяин, вроде гостя. Негоже допросы вести. Старик кивнул. – Нет их. Один с немцами воевал, подпоручик войска. Погиб. Второй к вам попал. Жив или нет – не знаем. Дочери с внуками ко мне перебрались. Тут тише, людей, почитай, совсем нет. И без перехода: – А ты-то чей будешь. Говоришь как русский, а на плечах звёзды. Не пойму я. – Извини, хозяин, не представился. Я офицер Красной армии. – Офицер? – хозяин удивился. – Офицер. С прошлого года ещё вернули это слово в обиход. И погоны вернули. Так что я… Закончить я не успел. Старик поднялся. Я тоже. – Господин. Гх-м. Товарищ… – старик с сомнением посмотрел на мои погоны, замялся, но продолжил, – виноват, в звании вашем не разобрался. Польского уланского дивизиона 2-го эскадрона вахмистр Тадеуш Рыговский. А дед-то старый вояка. Вахмистр – это вроде старшины по-нашему. А польские уланы воевали, если не ошибаюсь, в Первую мировую в составе российской армии. Тогда и заминка его ясна. Погоны у меня, с его точки зрения, странные. Ведь у подполковника, если я не ошибаюсь, были три звезды на двух просветах. А у полковника два просвета, но без звёзд. Поди разберись, какое у меня звание, если на камуфляжных, читай гладких, погонах две звезды. – Гвардии подполковник Доценко. Десантные войска. Мы сели. У деда явно вертелась уйма вопросов на языке, типа того, как подполковник попал в эти края. Один. Но спросил он о другом. – Много наших, польских, в лагерях у вас? Вот что тут ответить? Польских пленных действительно до фига. Некоторые работают на общественных работах, некоторые сидят в лагерях. Но это просто откровенные враги. Ещё есть поселения под Рязанью. Там живут те, кто ненавидит немцев и ждёт возможности поквитаться. Сейчас из них должна формироваться 1-я армия Войска Польского. Подумал и выложил деду это всё. Пусть сам думает, где мог оказаться его зять. Пока бывший вахмистр обдумывал мои слова, я достал карту. Если дед бывший унтер, то вполне может помочь с ориентировкой. Но спросить его не успел. В комнату вошла женщина. Худенькая, какая-то забитая. Служанка, наверное, или батрачка. Спина горбится, одежда бесформенная. Голова замотана платком от глаз до шеи. Вот же хозяева. Вроде нормальные, а работницу свою так вырядили, хоть ворон пугай. В это время серая фигура сделала то, что хотела, и бесшумно повернулась. Ёлки-палки, да ведь это совсем ещё девочка. Ей же лет шестнадцать, ну, может, семнадцать. В голове промелькнули нехорошие мысли. Девушка вышла так же молча и неслышно, как вошла. Пока я смотрел на неё, дед смотрел на меня. – Дочка моя. Младшая. Говорил он с трудом. – Попортили её. У сестры моей в городе гостила. У той в доме немецкие офицеры жили, на постое. Вот они однажды ночью потребовали им за столом прислуживать. Сестра и послала мою доню. А они её… Так она и молчит с тех пор. И людей боится. Я смотрел в сторону двери, и меня рвало изнутри. Я этих зверей голыми руками душить буду. Глотки перегрызать. Сверхчеловеки, мать их. Захотелось им весело покутить, сломали девчонку. И ведь считают, что осчастливили её на всю жизнь. Дали прикоснуться к высшей расе. Уроды. Я представил свою Натали вот такой. Сломанной, униженно-сгорбленной, прячущейся от людей под бесформенной одеждой. А потом понял, что этому не бывать. Никогда моя жена не сломается. Она распрямится и будет мстить. Свобода, идущая на баррикады. Мысленные ассоциации связали картину и мою жену. Я вспомнил её лицо, фигуру, грудь. Как-то само собой начал улыбаться. И старый хрыч эту мою мечтательную улыбку увидел. Только понял по-своему. – Ты, подполковник, если чего думаешь – забудь. Пусть она и порченая, а дочь мне. Не замай. Вот чёрт, это он что такое себе решил? А, что с него возьмёшь. Европа. – Слушай, отец. Я за твою дочку… да за любую дочку, сестру, жену, невесту фрицев зубами грызть буду. До последнего вздоха. Понимаешь? Старый вахмистр встал. По щекам у него текли слёзы, прятались в вислые усы. Он хотел что-то сказать, а не смог. Взял стакан, так и стоявший всё это время на столе, выпил залпом, грохнул по столу. И протянул мне тяжёлую крестьянскую ладонь. Я пожал ему руку. Ладонь по ощущениям напоминала кору старого дерева. Сухая и крупно-шершавая. Я думал о том, что произойдёт через несколько дней. Пойдут через этот хутор немцы или нет, сказать не мог никто. – Оружие у тебя в доме есть? Дед кивнул. – Двуствольный «Зауэр» и «Бердан». Оба 12-го калибра. Хоть что-то. – Отец, а можешь дочку позвать? Дед глянул исподлобья, но крикнул в открытую дверь: – Лидка! Сгорбленное чучело появилось в дверях. – Chodz tu, Lidka (Иди сюда.) Девушка подошла. Я достал из планшета «парабеллум» и положил перед ней на стол. – Возьми, девочка. И если кто-нибудь попробует тебя обидеть – стреляй. Она смотрела на пистолет долго-долго, почти минуту. И ещё минуту её рука тянулась к оружию. А потом пальцы вцепились в рукоятку так, что костяшки побелели. Зато бледные щёки вспыхнули и сверкнули из-под платка глаза. Она смотрела на меня, а я смотрел на её старого отца. По его щекам снова текли слёзы. Лидка повернула голову, посмотрела на отца и вдруг шагнула к нему, обхватила за плечи, прижалась. Он обхватил её и стал окончательно похож на старое сухое дерево. Как там у Толстого: «…У дороги стоял старый дуб…» Во-во, он самый и есть. Только он как-то помолодел, этот дуб. Блин, а ведь мужику-то не больше пятидесяти. То-то мне показалось, что жена у него слишком молодая. Вот что горе с мужчинами делает. А я-то ему – отец, отец. А, всё равно здорово. Сумасшедшая идея, а ведь получилось, а? Теперь оживёт девка, вот пить дать оживёт. Только надо им бумагу на оружие оставить, не ровен час наши же за этот ствол и привяжутся. Я достал из внутреннего кармана блокнот. Внешне – ничего особенного. Но только внешне. На самом деле, любой документ с моей подписью на листе из этого блокнота становился очень даже официальным документом. Таких блокнотиков на всю страну было всего пару штук. Именные они. На каждом листе есть серийный номер, секретные и водяные знаки. Есть типографский оттиск печати. Остаётся только внести текст и подписать. Например, я могу присвоить воинское звание до капитана, и этот листок будет вполне официальным документом, вплоть до выдачи удостоверения. А мог снять генерала – комдива и назначить на его место майора. И тоже будет достаточно. Листков было всего пятьдесят. Вот польским офицерам я такой пожалел. А тут расчувствовался. Выписал на листке удостоверение, что пистолет «люгер 08», или «парабеллум», с серийным номером таким-то выдан Лидке Рыговской для самозащиты. Дата, подпись. Потом мы с хозяином наметили по карте мой маршрут. Его дочки накрыли на стол и меня неплохо покормили. Даже с собой дали. Наконец, мы попрощались, и я продолжил путь. Лес уже не казался таким мирным. Да, всё зеленеет, птицы поют, а в душах у людей мрак. Просто этот мрак ещё не выплеснулся наружу, не оставил внешних следов. Я то шёл, то бежал. Нормальный такой марш-бросок по лесу. Над головой гудели самолёты. Всё больше на запад, долбали наши соколы вражеские тылы по полной программе. Я гордился тем, что есть в этом и наша заслуга. Это ведь мой полк стёр крупный аэродром фрицев, а значит, облегчил летунам задачу. Но только облегчил. Через какое-то время на моих глазах шестёрка «мессеров» атаковала группу штурмовиков. Поджечь им удалось только один, при этом двух «худых» завалили, а один явно «хромал». Догонять их не стали, группа быстро уходила домой, видать, летали на пределе дальности. Странно, что гоняли штурмовиков, но я не слишком в курсе происходящего. Зато я видел два купола над лесом. Пилот и борт-стрелок должны были сесть где-то в трёх километрах южнее меня. И я побежал. И почти сразу наскочил на болотце. Хорошо вовремя понял, что ноги начали глубоко уходить в почву, и остановился вовремя. Проверил по карте. Так и есть, небольшое болото обозначено. Причём хоть и небольшое, но опасное, судя по знакам. Пришлось давать кругаля. Двигался я теперь осторожней и, может, именно поэтому услышал тропу раньше, чем увидел её. Точнее, услышал движение по тропе. Упал и пополз, стараясь не шуметь. Вскоре я лежал на небольшом пригорке, скрытый от взглядов с тропы кустарником. Хотя это была не тропа, а скорее дорога в лесу. И по этой дороге ехала телега. На телеге сидел мужик. На голове картуз, вислые, желтоватые от табака усы. Одет в белую рубаху и пиджак, несмотря на жару. По краям от телеги и сзади шли ещё трое. Один постарше, двое совсем молодые хлопцы. Широкие штаны, заправленные в сапоги гармошкой. Белые вышиванки. Лица возбуждённо-радостные. И все трое вооружены. У двоих немецкие карабины, у третьего вообще «шмайсер». Теперь я увидел, что возле возницы тоже торчит винтовочный ствол. А ещё на телеге сидела девочка лет семи. Тоже очень довольная. Время от времени она стегала что-то в телеге прутом. На краю телеги я разглядел кучу белой материи. Не иначе селяне нашли парашюты ребят со штурмовика. Не нравились мне эти граждане. Вот совсем. На поляков они не похожи, так кто? Украинцы, из западников? Вполне может быть. А судя по оружию, может, вообще какие-нибудь бандеровцы или мельниковцы. Можно, конечно, повоевать, но меня смущал ребёнок. Начнётся пальба, не дай бог, в девочку прилетит. Я совсем уже собрался отползать от дороги, когда услышал стон. И сразу девочка со смехом стеганула кого-то прутом. Вот только теперь я понял. Эти твари не парашюты подобрали. Они захватили ребят-лётчиков. Один из них, а может, и оба ранены. Когда телега подпрыгивает на рытвинах, он стонет, а девочка бьёт его палкой. Господи, да это люди вообще? Как надо было воспитывать дитё, чтобы оно так заливисто смеялось, отвешивая удары раненому человеку?! Весь мой пацифизм куда-то делся. Стрелять в ребёнка намеренно я не собирался, но и бояться за её жизнь как-то перестал. Приготовил оружие и стал выжидать. В тот момент, когда поворот дороги поставил этих вояк так, что тот, что шел справа от телеги, перекрывал директрису огня двоим остальным, я открыл огонь. Первым, очередью по ногам, я свалил самого дальнего. Потом того, что ближе ко мне. Именно он был вооружён немецкой тарахтелкой. Шедший сзади был самый молодой. Он растерялся и то порывался присесть за телегу, то дёргался к приятелю, а может, брату с перебитыми коленями. Зато возница оказался старый вояка. Он скатился за телегу, прикрываясь колесом от очереди по ногам. Ствол его винтовки торчал почти рядом с тельцем девочки. Она от страха застыла на середине движения, замахиваясь своим прутом в очередной раз. Единственное, почему возница не стрелял – он меня не видел. Иначе было бы неприятно. «Мосинка» образца 1895/30 года, если в умелых руках, штука серьёзная. На таком расстоянии может мало не показаться. Где-то в лесу вспорхнула птица, и мужик выстрелил. Мне на голову посыпались листья. Палил так, со страху и для успокоения нервов. Цель он по-прежнему не видел. А вот девочка от близкого выстрела отмерла. И кинулась с телеги к недвижимо лежащему автоматчику. Чёрт, похоже, я грохнул отца на глазах у дочери. Война войной, а на душе всё равно паршиво. Дальше всё завертелось со скоростью карусели. Один из ребят в телеге накинул стропу на ствол винтовки и дёрнул. Старый вояка не ожидал такой подлянки от своих жертв и в попытке освободиться и достать напавшего чуть выше, чем было надо, приподнял голову. Я влепил ему очередь прямо под козырёк картуза. И почти сразу добил обезноженного парня, который пришёл в себя достаточно, чтобы потянуться к карабину. Последний из группы, оставшись один, окончательно струсил. Бросив карабин на землю, он кинулся к девочке, схватил её в охапку и тонко закричал: – Не вбивайте! Кто-то, лежащий в телеге, потянул к себе оставшуюся без хозяина винтовку возницы. Потом над телегой приподнялась голова в шлемофоне. Глаз у парня заплыл. Вообще, обращённая ко мне половина лица сплошь синяя и опухшая. Он опёр ствол винтовки об борт телеги и направил её на крикуна. – Что, герой борьбы за независимость, обосрался? Это тебе не пальцы ломать? Чёрт, чёрт, чёрт. Похоже, ребят не просто избили, а покалечили. Первоначальная идея отбить летунов и дальше идти вместе отпадала. Судя по всему, придётся тащить их на хутор к Рыговскому. Тем временем летун продолжал: – Эй, кто там стрелял. Выходи, я его контролирую. Я, пока суть да дело, слегка отполз. И встал совсем не в том месте, где меня ожидали. Реакция выжившего бандюка на вставшую из кустов фигуру в камуфляже была нормальной. Зато от реакции лётчика я слегка оторопел. Потому как, скосив на меня наполовину заплывший глаз, летун сказал: – Здравия желаю, товарищ подполковник. Вот так. И, что смешно, видеть моё звание он физически не мог. Тёмно-зелёные звёзды на камуфляже фиг так просто разглядишь, да и лежал он низковато, чтобы их видеть. Я подошёл поближе и присмотрелся. Попытался откинуть синеву и опухоль. Тут летун чуть повернул ко мне голову, и я его узнал. Теперь узнал. Звали его Алексей. Лейтенант Алексей Ковалёв. Я встречал его в городском Доме офицеров. А до того во время награждения в Кремле. История у парня была та ещё. Его «И-16» сбили во время финской, в феврале 1940-го. Лейтенант пытался тянуть машину, сколько мог, но, в конце концов, выпрыгнул. Вот тут и началась фантастика. Оказалось, что один из осколков начисто перерезал стропы парашюта. И Лёха падал вниз с километровой почти высоты. Как он мне потом рассказывал, успел увидеть всю свою жизнь, пожалеть о том, чего не успел. И шмякнулся. Сперва на дерево, с того скатился в овраг, на склоне которого это дерево росло. И прямо в сугроб. Сознание, само собой, вон. Очнулся он через несколько часов. Почти превратившимся в ледяную статую. Едва начав соображать и поверив, что он, чёрт возьми, жив, лейтенант заставил себя встать на ноги и потащился в сторону своих. Через век, по его ощущениям, а на самом деле через час с небольшим, он наткнулся на пехоту. Алексея дотащили до санбата, и вот там произошёл забавный случай. Который, в конечном итоге, спас ему жизнь. Едва начав согреваться, он попросил пить. И перепуганная санитарка сунула ему по ошибке стакан неразбавленного спирта вместо воды. Почти ничего не чувствуя от холода, лётчик его тяпнул за милую душу. Через десяток минут встал и попытался выйти наружу, ему, видишь ли, нужно срочно связаться с командованием. Сообщить, что он жив, а в воздушном бою сбил самолёт противника. Ясен хрен, после стакана спирта. Фокус был в том, что у парня была трещина в бедре и поломаны семь рёбер из двенадцати. То, что он вообще смог идти, объяснялось холодом. Лейтенант просто почти ничего не чувствовал. Понятно, что никуда он не пошёл. Уложили героя в койку, вкололи снотворное и морфий. Как потом объяснял врач, этот стакан спирта спас ему жизнь. Ибо никакой морфий не смог бы снять болевой шок такой силы. Кроме ноги и рёбер, как оказалось, был повреждён позвоночник. Когда мы встретились в Кремле, он всё ещё ходил, опираясь на палку. А было это спустя полгода. Потом мы встречались на праздничном вечере женщин-военнослужащих РККА, посвящённом 8 Марта. Там мы скорешились, даже на «ты» перешли, и он рассказал мне свою историю. Очень уж впечатлился стихами, которые я прочёл. Стихи, к огромному моему сожалению, не мои. Хотя в этом времени их приписали именно мне. Стихи написал в 1973 году Феликс Лаубе. Совершенно потрясающие стихи. У меня от них всегда мурашки по коже. В моём варианте они относились к финской войне. И звучали так: Сороковый холодный, сороковый нам близкий, Вновь мне чудится голос батальонной связистки. Снова голос кричит мне в телефонную трубку: «Сокол! Я Незабудка. Сокол! Я Незабудка. Весь огонь батареи – По квадрату семнадцать, Сокол, милый, скорее: Могут финны прорваться». Сороковый холодный, сороковый суровый, Помню жаркую битву на Раатской дороге. Снова голос кричит мне, вновь становится жутко: «Сокол! Я Незабудка. Сокол! Я Незабудка. Командира убили, Бейте, Сокол, по штабу, Нас враги окружили, Не жалейте снарядов». Сороковый холодный, сороковый, так близкий, С той поры не встречал я той девчонки-связистки. Только верю упрямо – снова крикнет мне трубка: «Сокол! Я Незабудка. Сокол! Я Незабудка». Если ты не погибла В том бою недалёком, Отзовись, Незабудка… Незабудка, я Сокол. Женщины в зале плакали. Да и некоторые из мужчин, по-моему, тоже. У Лаубе эти стихи назывались «Незабудка» и были про сорок первый. На них даже песня была, Шульженко исполняла. Впрочем, как стихи они гораздо сильнее. Вот такая была история у парня, который сейчас лежал в телеге, держа винтарь связанными руками.