Есть наказ от начальства. Есть последствия по жизни. Что-то говорить. Тем более угрожать бессмысленно, страшно знать, что ты ещё не всё сделал. Есть долина, которую делят захиревший маркиз и набравший силы граф, который в любой момент может объявить себя маркизом. Есть мы… Есть королевство… Есть война… Как долго проживёт тот, кто знает что-то лишнее? Как долго проживёшь ты после моей смерти?! – Это угроза?! Ваше это слово?! Парадокс! – Это факт! Не тобой начнут… И не тобой кончат… – Это наглое… – Кому ты перешёл дорогу? Вспоминай! Мы тут с тобой в одной лодке! С последним, признаться, я пережал. Не надо играть в равноправие со служителями закона. Закон – это флюгер на ветру политики. Даже у самого рядового мента есть идея, что государство его ценит и любит, не даст в обиду… Оперов это не касается, они за идею. И лишь до той поры опера, пока не начнут сомневаться, зачем они работают. Времена и правительства разные, а суть одна… – Это всё, что вы можете сказать?! – нагнал жути ич Пар-ви. Стращает меня. Вошёл в форму. Успокоился. Вершина закона, а значит, и справедливости. Только вот беда, справедливость не есть ответвление закона. Закон всего лишь общее от массового, но не есть справедливость. Развеивать заблуждения каждого служителя закона – это не только неблагодарно, но и глупо. – Вы обвиняетесь в самозванстве! В клевете на короля! В разбое и нападениях на поданных короля! – включил голос ич Парви, придя в себя от моих речей. Истинный служитель закона, ну или точнее сказать, служитель тех, кто указывает. – И у вас нет доказательств! – Клятва! – Которая не стоит ничего без других клятв! – Я! – Обвинил меня в измене короля! Клевете! Разбое и нападениях! – поймал я на словах клерка. – Тебе не кажется, что это выходит за грань твоих полномочий?! Хочешь умереть за одобрение твоего начальства. Дуэль ещё никто не отменял… А со мной достаточно бойцов, что сочтут… Даже, если я не выйду отсюда, мстители будут… – Я никого не обвинял! Я только сказал, что сказал! – Достаточно! Мы оба много что сказали! – смешало всё мысли чувство, что я в тупике. – Мы никому ничего не докажем… Тебе самому-то не смешно?! Два покойника в одной комнате… Кто раньше, кто позже – не важно… – Вы забываетесь! – Мы забываемся! За мной две тысячи людей, что признали меня своим сюзереном! Как считаете, они будут молчать или бездействовать?! Опять молчание. Сопение клерка. Я не то чтобы безмятежен. Всё проще и сложнее одновременно. Я устал жить. Я пожил своё. Мне важно только одно, не когда, а как. Надеюсь, я не доживу до того момента, когда мне будет пофиг «как». Я видел их. Тех, кому было пофиг «как». Герои, идолы для подражания и пустые глаза. За яростью и жаждой убийства кроется только одно: «добей». Саранча так и не смог понять, почему он не такой уж плохой человек, сын адвоката и судьи, был послан на хрен, а я, волосатый металлист, пил с бывшим альфовцем и говорил с ним на «ты», несмотря на два десятка лет разницы. Всё просто. Я не винил его. Не презирал. И тем более не унижался перед ним. Я его понимал, хоть между нами было более двадцати лет. Видимо, это моё проклятье, видеть. За каждое слово отвечу своей душой. Было. Мне его жаль. Я его видел. А он, наверное, видел моё проклятье. Смешно. Цепной пёс государства и я, тот, кто плюёт на всё, кроме долга совести… – Вы смете угрожать третьему советнику второго отдела?! – завопил ич Парви. Дверь распахнулась, и в комнату залетели два тела. Мордастые, накачанные и с отсутствием мозга. Идеальное мясо. В руках дубинки, обтянутые кожей, чтобы не калечить… Это он зря! Он этими словами прокололся, что он просто винтик в механизме. Он ничего не решает. Очередная пешка, подставленная под удар. Ударит – молодец. Облажается – сам дурак. – Какие угрозы?! – я усмехнулся, хотя у самого жопа уже свистела на всех частотах. – Я предположил! – Я… – не находил нужных слов ич Парви. – Он… – Решай! – всё, что смог я сказать. – Вон! – нашёл в себе крохи самообладания клерк. Два амбала ретировались из комнаты. – Иди! С тобой свяжутся! Коротко и понятно. Не радовало только одно, первый раунд я выдержал, а вот сдюжу ли второй – это другой вопрос… Мы уехали. Могр молчал. Гумус суетился в седле от вопросов. Ивару было всё пофиг. Я же… Я тоже молчал, ничего ещё не известно. Ехали мы обратно не как было короче, через Злой в Странный, а через Небесный в Странный. На то моя прихоть… Более того, мы осели в кабаке Небесного. Я трезвый. Тем хуже. Улыбаюсь. Настоящей улыбкой. Улыбаюсь… Смешные. Долг, честь, совесть – это всего лишь слова. За словами либо стоит чувство, ощущение этих слов, либо не стоит ничего. Со мной всё просто. Я устал. Повеселиться религия не позволяет. Совесть твердит другое, про общее, про долг перед обществом. Честь – это вообще что-то эфемерное, то, что ты должен перед собой в тончайшем разрезе, или то, что ты должен перед обществом в целом. В одном случае это совесть. В другом случае это «потеря лица» у китайцев, англичан и прочих неполноценных, у которых такого понятия нет даже в языке, а только что-то подобное, объясняющее одно слово пятью словами. Те, кто уверен, что знает английский больше профессоров, пожалуйста, спорьте с ними. Я лишь доношу до вас то, что давно лингвистами принято за аксиому… Я не пил. Смотрел, как мои пьют. Могр и Ивар почти не пили. Гумус само собой не пил. За мелким функция надсмотра за нами пьяными, на то он и оруженосец… Когда к нашему столу подвалил кто-то, из себя очень важный, все напряглись. Нас семеро, если считать мелкого за седьмого. Я краем уха слушал, что нам предъявляют. Какая разница?! Слова разные, а суть одна! Как говорил дружище Торин: «В пятнадцать лет наезд, полчаса разборок и драка… В двадцать лет десять минут разборок и драка. В тридцать лет секунда на осмысление и драка… А зачем время терять?! Один фиг, все события развиваются по одному сценарию». Потом в трактире я сидел на чьём-то теле. Я, наверное, хотел бы сказать что-то вечное, доброе, светлое. Но вышло реальное. Сидел на тушке и бил по морде. В треугольник смерти не попадал. Не хотел, да и не мог. Он прикрывался, прижимал подбородок к тушке. Я мог либо проломить ему череп, что непродуктивно, либо вбить переносицу в мозг, что жестоко. Закончилось всё банально. Я встал с тушки. Ему один фиг ещё полминуты нужно, чтобы прийти в себя. Поясню. Самбо, карате, тхеквандо, всё это, конечно, круто, но имеет свои ограничения. Только хап-ки-до не имеет спаррингов, потому что на спаррингах убивают. Хап-ки-до считается самым грязным стилем, несмотря на то, что его основатель вышел из тайной школы на Окинаве одновременно с основателей ай-ки-до, самым мирным стилем борьбы. Делов-то, сел на гортань правым коленом, придавив левую руку противника под мышкой. Зажал правой рукой правую руку противника. Сел левым коленом на пузо противника, чтобы он тебя не скинул бразильскими ножницами. И дави. Опасно только одно. Что сломаешь гортань коленом. Передушишь или сломаешь… Бил левой в треугольник смерти. Не жалел. Он это заслужил. Вырубил одного. Поймал с ноги по роже от другого. Смазал удар по роже шеей. Зажал левой рукой голяшку к своему плечу. Вдарил кулаком в яйца. А вот не фиг подставляться. Встал. Смеюсь. «Я целый один, а напротив куча неполноценных» – девиз нашего клана рекострукторов. Смеюсь… Рассказывать дальнейшие я не буду. Не потому что не хочу, а просто потому, что не помню. Самый страшный наркотик – это адреналин. От него и провалы в памяти. От него безумство. И прочее нелицеприятное. А кому я это говорю?! Я же вас предупреждаю, но у вас своя голова на плечах. Убивайте, сожалейте, прячьтесь… Зая, а ты уверен, что сможешь сбежать от самого себя?! Ты же крут. Круче тебя только горы! Я тебе больше скажу. Я не жалею о павших. Я жалею о том, что отразилось на мне. Дебил! Хочешь! Так иди! Мясо всегда нужно! Мы уехали. Надавали и уехали. Нет ничего лучше драки, когда ты надавал и тебе за это ничего не будет… Из Мрачного мы не стали петлять. Проехали по Злому. Постояли у развилки Чистого и Странного. И поехали в Странный. Живи, Алёна. Я знаю, что выходить замуж за старика – это не сахар, но это лучше, чем сочетаться браком с покойником… Если я не прав, то пусть это очередной ношей ляжет на мою совесть… Тем более что это и так ляжет ношей на мою совесть… Под левым глазом затекает фингал. Нос я уже вправил. Губы разбиты. Красавец. Хоть завтра на встречу с королём. Смеюсь сам над собой. Зайка, не спеши осуждать меня. Поживи в моей шкуре, и посмотрим, насколько тебя хватит… Научись сдерживать себя. Хотя бы. Для начала. Об остальном я молчу. На полтора последующих дня я тупо заперся у себя в комнате. Примерял обновки от портного. Смеялся над собой в надраенном медном зеркале. Требовал себе… Самому бы вспомнить то, что я требовал. Я был трезв. Но нервы… К дню «икс» я был готов. А что?! Делов-то! Вам часто выпадало ехать на смерть?! Повезёт, то ты в ажуре. Не повезёт, значит, очередной неудачник. Всё это, наверное, прикольно, если не примерять шкуру неудачника к себе… К королю я не хотел брать никого. Гумус и Ивар гнули пальцы, но были посланы лесом. Могр и его ребята молчали. И за это им спасибо. Потрепал по щеке Освира, адвоката. У него моё завещание. Стрёмное завещание от непризнанного… Но уж лучше так, чем никак. Ах да, чуть не забыл. Большой брат за нами смотрит. Я это про всяких доброжелателей. Вроде бы он обещал не вмешиваться в мои дела. Но за сутки до визита к королю пришла записка. Суть записки проста. Цитирую: «Жди у ворот. Ни с кем не разговаривай. Буду. Визит. Потом к королю». Часть четвертая Рокош Глава 1 О том, как меня проверяют на вшивость местные спецслужбы К королю мы поехали впятером. Всё просто. Я, Могр, Ивар, Свельд, Освир, который адвокат недоучка. Ах да, довесок оруженосца, Гумус. Я привык к его тени, и потому не считаю за человека.