Он, конечно, прав. Но… Всегда есть какое-то «но». И теперь оно похоже на мерзкое существо, которое вяжет морской узел из моих кишок. — Еще что-то? — Когда Майки пришел ко мне той ночью, мы разговаривали и он сказал… Он знал, кто на самом деле убил Элайзу. — Что за бред. — Да, и я подумал так же, но… что, если он говорил правду? Хоппо отхлебывает кофе: — Так ты думаешь, что настоящий убийца и толкнул Майки в реку? — Не знаю. — Я встряхиваю головой. — Слушай, Майки всегда умел навести шорох. Похоже, у него даже из могилы это неплохо получается. — Он молчит какое-то время. — Ты — единственный человек, с которым он этим поделился? — Думаю, да. — Так откуда тогда настоящий убийца мог знать, что Майки на него вышел? — Ну… — Только если это был не ты. Я смотрю на него. Темные ржаво-красные пятна. Это кровь. — Шучу, — говорит он. — Ну да, — отзываюсь я и отпиваю кофе. Ну да… По пути домой я звоню Хлое. Мне все еще кажется, что между нами что-то не так. Какое-то странное подвешенное состояние. Меня это нервирует. Не считая Хоппо и Гава, она, похоже, единственный мой настоящий друг. Она отвечает три гудка спустя: — Здоров. — Привет. Это я. — Ага. Это ты. — Ты, похоже, счастлива меня слышать. — Стараюсь изо всех сил. — Прости… вся эта ситуация с мамой вчера… — Нормуль. Твоя маман. Твой дом. Все такое. — Ну, в любом случае извини. Какие планы на обед? — Я на работе. Кое-кто приболел. — Понятно… Ну тогда… — Слушай, извинения принимаю, Эд, но мне надо бежать. У меня тут клиент. — Ясно. Тогда увидимся позже. — Может быть. И она вешает трубку. Я в недоумении смотрю на телефон. Как же с ней сложно! Закурив, я подумываю о том, чтобы отправиться домой и купить по пути сэндвич. Но потом все-таки меняю планы. Хлоя, может, и на работе, но перерыв на обед у нее есть. Меня так просто не скинуть со счетов. Я резко разворачиваюсь и возвращаюсь в город. Раньше я никогда не приходил к Хлое на работу. Признаюсь честно, «Магазин одежды в стиле альтернативного рока и готики» — не самая привычная для меня среда обитания. Думаю, я просто боялся, что могу смутить и напугать ее. И себя тоже. Я даже не знаю точно, где находится этот магазин. Какое-то время я брожу по городу, лавируя в толпе туристов и пожилых покупателей, и в конце концов нахожу его. Он прячется на боковой улице, втиснутый между секонд-хендом и лавочкой, в которой продают серебро и воздушные колокольчики. Сверяюсь с вывеской: «Джер». Их логотип — марихуана — намекает на то, что в магазине торгуют не только одеждой. Чувствуя себя столетним ископаемым, я толкаю дверь. В магазине темно и орет громкая музыка. Хотя я сомневаюсь, что это музыка. Звучит она так, словно кому-то отрывают конечности одну за другой. Мои барабанные перепонки чуть ли не лопаются от этих воплей из колонок. У вешалок с одеждой вертятся тощие подростки — не уверен, продавцы это или покупатели. В чем я совершенно точно уверен, так это в том, что Хлои здесь нет. Я хмурюсь. За стойкой стоит девушка с красными волосами и наполовину выбритой головой, с лицом, усыпанным пирсингом. Когда она поворачивается ко мне, я вижу надпись на футболке, болтающейся на ее тощем тельце: «Исколота. Пронзена. Изуродована» Как мило. Я подхожу к стойке. Девушка поднимает взгляд и улыбается: — Привет! Я могу вам помочь? — Эм, да. Но я надеялся увидеть здесь кое-кого другого. — Как жаль. Я издаю нервный смешок: — Эм-м, она здесь работает. Моя подруга. Ее зовут Хлоя Джексон. Девушка сдвигает брови: — Хлоя Джексон? — Да. Худая. Темные волосы. Носит черное. Она в недоумении смотрит на меня, и я внезапно понимаю, что это описание подходит почти всем в этом магазине. — Простите, но мне это вообще ни о чем не говорит. Вы уверены, что она работает здесь? До этого момента я был уверен, но теперь начал сомневаться. Или я ошибся адресом? — А в Эндерберри есть другой такой же магазин? Она раздумывает несколько секунд: — Нет, вообще-то нет. — Понятно. Может, все дело в выражении моего лица, но, кажется, в этот момент в ней просыпается сочувствие к бедному глупому старикану. И она говорит: — Слушайте, я работаю тут всего пару недель. Давайте я лучше спрошу Марка. Он менеджер. — Спасибо, — говорю я, хотя в принципе никакого ответа не требовалось. Хлоя сказала, что сегодня она на работе, и, насколько я знаю, она работает здесь последние девять месяцев. Я жду и разглядываю часы с кровожадными красными черепами и пачки поздравительных открыток с надписями в духе: «К черту дни рождения» и «С днем рождения, уебок!» Вскоре появляется долговязый парень с лысой головой и невероятно пышной бородой. — Привет. Меня зовут Марк, я — менеджер. — Привет. — Вы ищете Хлою? Я испытываю некоторое облегчение. Он ее знает. — Да, я думал, она работает здесь. — Работала, но давно. — Да? А когда она ушла? — Может, месяц назад.