Неохотно поднимаюсь с кровати. Есть ли на земле место, где можно спрятаться от Градова? Нужно купить туда билет. Срочно! «Нет!» – отвечаю со вздохом. Открыв дверь, выжидательно оглядываю напряженную фигуру. Натыкаюсь на мрачное лицо Градова. Губы стиснуты. Брови нахмурены. А на скулах играют желваки. – Что-то случилось? – охаю, не успев справиться с волнением. – Я зайду, – не спрашивает, а ставит перед фактом Ростислав. Остается только пропустить, иначе эта махина снесет меня и не поморщится. – Там менты дерево с твоей флешкой оцепили, – роняет Ростислав сквозь зубы. Наклонившись к ребенку, осторожно проводит пальцами по маленькой ножке сына. Тот во все глаза смотрит на хмурого отца. Но не боится не капельки. Да и сам Градов рядом с малышом в одночасье делается добрее. Словно на минуту разрешает внутренней пружине расслабиться. – Полиция? Зачем? – обрываю немой разговор любимых мужчин. – Кто-то заминировал проводки, – неохотно цедит Градов, отвлекаясь. В полшага оказывается рядом. Прижимает к стене. И, смерив меня долгим изучающим взглядом, роняет порывисто. – Кому ты могла помешать, девочка? Напрягись, пожалуйста. Подумай. – Только тебе! – выпаливаю как на духу. И осекаюсь, попадая в плен негодующих синих глаз. А запястья тут же сжимают в тиски крепких пальцев. Ухо обжигает хриплый рык. – Я же сказал, подумай! 42. Старый друг Ростислав – Кому ты тут уже насолил? – мрачно интересуется Тимофей Морозов, местное светило адвокатуры. Мы с ним знакомы еще с универа. Поэтому встречаемся как старые приятели. Хоть одна родная морда среди скопища унылых рож. – Я? – усмехаюсь удивленно. – Да больше некому, – морщит нос Морозов. – Я так понял, со слов твоей девушки… – Жены, – рявкаю я, не сдержавшись. – Если б была жена, – лениво пялится из спальни на пресловутую березку, задумчиво роняет Тимофей, – носила бы твою фамилию. Пацан тоже… – Откуда ты такой умный выискался? – усмехвюсь криво. – Да сам разгребал недавно, – трет затылок Морозов. – Получилось? – спрашиваю с надеждой. – Нормально все, – кивает Тимофей. – Жена, дочки. У меня близнецы… – Поздравляю! – Спасибо. Но давай вернемся к твоей проблеме… Я бы искал мужика… Бывшего твоей милой. Закон жанра! – Да нет такого! – отмахиваюсь порывисто. Даже представить трудно левого мужика рядом с Владой. Какого хрена? Она моя! Лихорадочно вспоминаю детали досье. Нет там никакого бывшего. Странно, но Влада хранила мне верность. Это дорогого стоит. Может, любит до сих пор. Надеюсь на это. Очень. – Спроси свою девушку, – настоятельно просит Морозов и, открыв створку, решительно выходит к полицейским. Радостно ручкается с потным майором. Машет ручкой кому-то в прокурорском мундире. Что-то деловито спрашивает. И вся местная богадельня, расплывшись в улыбках, бойко ему отвечает. – Иван Андреич, нам нужен мужчина, имеющий опыт боевых действий и неограниченный доступ в дом. – Феоктистов Владимир Юрьевич, – тут же сообщает майор. – Ты уверен, Тима? У него нет мотивов… – Я вижу эту ситуацию так, – пожимает плечами Морозов, совершенно не обращая внимания на фривольный тон полицейского. – Есть человек, которому мешает Градов. Лично мешает. Вплоть до физического устранения… – А Полетаева? – уточняет майор для порядка. Но уже по глазам вижу его готовность искать Володю или другого неведомого мужика. – Девушка тут не при чем. В момент нападения на Иноземцева она была одна в доме. Хотели бы с ней расправиться… – Я бы рассматривал ее как соучастницу… – Я тебе умоляю, Юра, – мотает головой Морозов и добавляет насмешливо. – Если ты ее допросить хочешь, валяй! У меня в машине адвокат сидит с корочками в зубах. – А ты? – рычу изумленно. Если Морозов лишился звания адвоката, зачем приперся? Поумничать, что ли? – Я теперь больше по прорывам водопровода и ямам на дорогах… – В смысле? – рявкаю не сдерживаясь. – В коромысле, – огрызается добродушно Тимофей и поясняет с тяжким вздохом. – Мэром Шанска меня избрали… – А ты упирался? – Да вроде того- дурашливая усмешка на короткий миг трогает губы, в глазах загораются озорные огоньки и тут же пропадают. – У твоих безопасников есть досье на Володю. – Конечно. Но я и так помню. Марк хвастался, что нашел в водители бывшего спецназовца. – Наверняка его художества, – взирая на болтающуюся на дереве флешку, философски роняет Морозов. – А мотивы? – интересуюсь порывисто. 9- Если они не лежат на поверхности, то это не значит, что их нет. Просто нужно покопаться… – Мои безопасники уже этим занимаются. – Задай им правильное направление. Пусть дадут инфу по Феоктистову. А я сделаю запрос нотариусам. – По поводу? – Кому эта изба принадлежит, – кивает на дом Морозов. – И кому она достанется после Марка. – Да я и так знаю, – пожимаю плечами, вспомигая скупые строчки досье. – Подумаешь, секрет! Моя Влада наследница. – А почему? – абсолютно искренне интересуется Морозов. «Не знаю я»! – хочется заорать, но тут же беру себя в руки. – Не вяжется у меня картинка. Феоктистов не мог слить инфу Саблину… – Смотри на каждую ситуацию локально и ищи самого заинтересованного. Простой совет! Но в обоих случаях за нашими бедами стоит один человек. Наш личный персональный гад, решивший разлучить нас. Челюсти непроизвольно сжимаются. А дыхание сводит от гнева. – Феоктистов- исполнитель, а мне нужен заказчик. – Не знаю, Слава, – круто разворачивается и идет к дому Морозов. Сумрачно разглядывает дом, будто хочет получить ответ. «Если бы эти стены могли разговаривать, они бы такое рассказали!» – усмехаюсь криво. «Стопэ»! – сбиваюсь с мысли и шага. – «Почему я раньше не подумал? Какого хрена мой брат и его жена выбрали Владу в наследницы»? 43. Разборки продолжаются