— Прости, — сказал Дорогин, — но заняться этим придется не завтра, а прямо сейчас. В мойке с грохотом и звоном разбился бокал. Судя по звуку, он упал туда не случайно, а был брошен с изрядной силой. Тамара отряхнула мокрые руки, открыла шкафчик под мойкой, где стояло мусорное ведро, и стала по одному выбрасывать туда бренчащие осколки. Дорогин чуть слышно вздохнул. — Сейчас так сейчас, — сказала Варвара. — Где тут у вас компьютер? Томочка, солнышко, ты не сваришь мне чашечку кофейку? — Я сварю, — вставая из-за стола, пообещал Дорогин. — Заодно и сам выпью, а то что-то глаза опять слипаются… Глава 19 Как и Варвара Белкина, Владислав Мухин по прозвищу Гизмо обожал громкую музыку. Правда, его музыкальные предпочтения сильно отличались от предпочтений Варвары — другие времена, другие песни, — но, как и у Белкиной, из-за громкой музыки, которую он, к тому же, частенько слушал в наушниках, у Гизмо то и дело возникали проблемы с дверным звонком, вследствие чего он неоднократно упускал возможность побаловаться пивком в приятной компании. Разумеется, Гизмо, который был на короткой ноге с электроникой, не стал, как Варвара, бегать по хозяйственным магазинам в поисках звонка, способного перекричать «Депеш Мод», «Лед Зеппелин» или хотя бы «Биттлз», а просто вооружился необходимым инструментом и оборудовал звонок световой сигнализацией, которую вывел прямо на свой рабочий стол. Войдя в раж, он заодно проделал ту же операцию с квартирным телефоном. Вместо лампочек Гизмо использовал собственноручно перепаянную новогоднюю гирлянду китайского производства, так что теперь, когда ему звонили в дверь, над столом начинало пульсировать целое созвездие красных огоньков, а когда кто-то жаждал по старинке пообщаться с ним по городскому телефону, стена сообщала об этом сериями изумрудно-зеленых вспышек. Перед тем как повесить гирлянду, Гизмо наклеил на стену целый рулон алюминиевой фольги; когда лампочки загорались, зрелище получалось феерическое, и не заметить его мог только слепой. Пользуясь тем, что выдался свободный вечерок (обещавший, как обычно, плавно перейти в не менее свободную ночь, а возможно, что и в утро), Гизмо решил привести в порядок свою коллекцию музыкальных и видеозаписей. Гигантская емкость жесткого диска его домашнего компьютера позволяла хранить в нем уйму информации, которая, как водится, месяцами и годами сваливалась туда как попало, без всякой системы — точнее, помимо системы, которая не справлялась с обилием разрозненных файлов и папок, помноженным на присущую Гизмо безалаберность. Момент, когда в этой куче информационного хлама стало трудно найти то, что нужно, наступил уже давно, но лишь теперь Гизмо удалось взять себя в руки и заняться, наконец, сортировкой своих сокровищ. Эта работенка здорово смахивала на генеральную уборку в большом, чудовищно захламленном доме, а может быть, и в средневековом замке с бесчисленным множеством парадных залов, спален, коридоров, переходов, кухонь, закоулков и закутков, доверху набитых пыльным добром, которое и выбросить жалко, и к делу не приспособить. Лучшим помощником в такой уборке является пожар или, если речь идет о компьютере, переустановка операционной системы с полным уничтожением всей хранящейся на диске информации. Но вот так, запросто, одним щелчком клавиши превратить свои богатства в бессмысленный хаос беспорядочно движущихся электронов Гизмо не мог — не поднималась рука. Поэтому он двинулся по пути наибольшего сопротивления — запасся пивом (когда еще дождешься обещанного шефом ящика!), сварил литр кофе, разместил на столе свежую пачку сигарет, пепельницу и зажигалку и взялся за дело. Он сидел, развалившись в удобном вертящемся кресле, с левой рукой на клавиатуре, и щелкал кнопкой мыши, сортируя файлы по папкам, проверяя работоспособность программ и безжалостно удаляя все ненужное. Время от времени, оставив в покое мышь, он протягивал руку, брал стоящую в пределах досягаемости бутылку пива, делал пару глотков из горлышка и осторожно, чтобы не закапать клавиши, ставил бутылку на место, всякий раз стараясь попасть точно в оставленный донышком мокрый кружок. В стеклах его очков мерцали голубоватые отсветы экрана, в наушниках грохотал «Пинк Флойд», на краешке пепельницы дымилась зажженная сигарета, а часы, на которые Гизмо, как обычно, не обращал внимания, показывали начало первого ночи. В четверть первого стена над ним вдруг озарилась пульсирующим красным светом. Не сразу обративший внимание на это явление Гизмо озадаченно поморгал усталыми глазами и глянул на часы. Ему пришло в голову, что световая сигнализация могла сработать из-за мелкой неполадки в цепи, как это уже пару раз случалось. Он приглушил музыку, сдвинул наушники, и его слуха коснулось настойчивое дребезжание дверного звонка. — Вот зараза, — сказал Гизмо, отодвигая стул. Он был почти на сто процентов уверен, что в дверь звонит сосед с третьего этажа, которому периодически становилось скучно наливаться пивом в гордом одиночестве и хотелось поговорить по душам с хорошим, понимающим собутыльником. Иногда для разнообразия сосед предлагал выпить не пива, а водки, и отзывчивый Гизмо редко отклонял его предложения. Вот и сейчас Владик Мухин знал: если сосед предложит, он не сумеет отказаться, и они будут пьянствовать до утра, пока не упадут в полном изнеможении. Глотнув напоследок пива, Гизмо сунул в зубы дымящийся окурок и побрел в сторону прихожей, двигаясь ленивой, разболтанной походкой акселерата, ведущего исключительно сидячий образ жизни. Он корил себя за то, что до сих пор не собрался осуществить один из своих давних проектов. Проект заключался в том, чтобы прорезать на месте дверного глазка отверстие чуть большего диаметра и приспособить к нему компактную цифровую видеокамеру. Камера у Гизмо была — он купил ее среди прочего барахла еще в те времена, когда разбойничал в сети, обирая клиентов единой банковской системы. Она до сих пор валялась где-то на полке, Гизмо ее даже не распаковал, поскольку из дома практически не выходил, а следовательно, снимать на видео мог только себя самого. Ему ничего не стоило наладить систему таким образом, чтобы при необходимости включать и выключать камеру, не вставая из-за стола, а изображение принимать прямо на монитор компьютера. Позвонили тебе в дверь, включил камеру и сразу увидел, кому там неймется. Захотел — открыл, а не захотел — не открыл. Все гениальное просто! А топтаться под дверью, скрипя половицами, и делать вид, что никого нет дома, это и неловко, и бесполезно. Неловко, если пришел кто-то из знакомых — например, все тот же сосед с четырьмя двухлитровыми бутылками пива в охапке, с горящими трубами и с самыми добрыми намерениями. Зачем же зря человека-то обижать? А бесполезно, если за дверью милиция или еще какая-нибудь зараза в погонах — эти все равно не отстанут, а то еще, чего доброго, дверь вынесут вместе с половиной стены… Скрипя отставшими половицами, Гизмо наклонился и посмотрел в глазок. За дверью стоял шеф собственной персоной, и это было чертовски странно, потому что Дорогин не посещал Владика Мухина на дому с того самого памятного дня, когда завербовал его на работу в агентстве. Кроме того, время уже перевалило за полночь, а шеф, насколько знал Гизмо, был из тех чудаков, которые не только женятся, но и продолжают любить своих жен спустя годы после свадьбы. — Ну, чего смотришь? — сказал Дорогин сквозь закрытую дверь. — Не узнал? Открывай, это я, а не тень отца Гамлета… Мухин отпер дверь и посторонился, пропуская его в прихожую. Дорогин выглядел не ахти. Пожалуй, в данный момент он как раз таки смахивал на тень отца Гамлета. Судя по всему, ему сейчас лучше всего было лечь в кровать и проспать минуток шестьсот, а не наносить визиты своим подчиненным. — Здравствуйте, шеф, — сказал Гизмо. — Какими судьбами? Некоторое время Дорогин, сонно моргая, смотрел на него снизу вверх. На вытянутой в длину физиономии компьютерщика застыло выражение добродушной растерянности. В такие моменты Владик Мухин действительно чем-то неуловимо напоминал симпатичное мохнатое существо из фантастического фильма Стивена Спилберга, от которого (от существа, естественно, а не от Спилберга) унаследовал свое прозвище. — Чай, кофе? — предложил Гизмо. — Может быть, пивка? Коньяку, простите, нет. — Есть работа, — проигнорировав как поступившее предложение, так и легкий сарказм, коим была приправлена последняя фраза, сказал Дорогин. — Надо быстренько выложить кое-что в Интернет. — Так это ж минутное дело, — удивился Гизмо. — Стоило из-за такой ерунды по городу мотаться? Скинули бы мне на «мыло», и все дела… — «Мыло» — это и-мейл, что ли? Не грузи ты меня, бога ради, своим профессиональным жаргоном, и без того башка, как колода. И потом, не все так просто. Информация горячая, и заинтересованные лица удалят ее из сети, как только обнаружат. Поэтому ее надо разместить на большем количестве открытых для всеобщего просмотра сайтов, и появляться она там должна не реже раза в час на протяжении, по крайней мере, восьми-десяти часов, невзирая на возможные попытки блокирования. — Раз плюнуть, — сказал Гизмо. — Ты особенно-то не плюйся. И имей, пожалуйста, в виду, что за известным тебе кабельным колодцем телефонной сети на Шестой Парковой установлено круглосуточное наблюдение. — Да пусть себе наблюдают — хоть круглосуточно, хоть круглогодично. Мало ли в Бразилии Педров? Я хочу сказать, что такой колодец в Москве не один. — Я понял, что ты хочешь сказать. Смотри, Владик, дело нешуточное. Поймают — мало тебе не покажется. — И что будет? Вместо ответа Дорогин прицелился в него указательным пальцем и сымитировал отдачу пистолета. — Даже так? — Гизмо почесал в затылке. — Ну, тогда, значит, так… Что нам нужно? Нам нужен незарегистрированный беспроводной модем… ну, это ладно, это у меня есть. Машина нужна — быстрая, с хорошим водителем. Ну, и, наверное, пожевать что-нибудь, десять часов все-таки, да ночью… — Машина у подъезда, — сказал Дорогин. — Костя Зайцев за рулем, бак залит под пробку. Пакет с едой и упаковка пива на заднем сиденье, переходник для блока питания ноутбука в гнезде прикуривателя. Что-нибудь еще? — Так все-таки кто из нас гений? — грустно спросил Гизмо. — Собирайся, Владик, — сказал Дорогин, — время не ждет. Надо торопиться, пока… — Он оборвал себя, вздохнул и повторил: — Надо торопиться. — Так я уже, — сказал Гизмо и, шаркая подошвами тапочек сорок шестого размера, пошел собираться. * * * Майор Кулаков, по прозвищу Старый, хромая, вышел на крыльцо и остановился, хмуро оглядываясь по сторонам. Холодный ветер путался в мятых полах его старомодного черного пальто и забавлялся с распоротой до самого бедра штаниной, хлопая ею, как реющим на мачте пиратского фрегата черным флагом. Над Москвой занимался серый пасмурный день. С неба густо сыпался снег, тротуары за ночь основательно замело, и угрюмые «суточники», то бишь лица, подвергнутые административному аресту, под наблюдением толстопузого, мордатого старшины уже скребли их деревянными лопатами. Какая-то дворняга, поджимая от холода то одну, то другую лапу, трусцой миновала их, увернулась от чьей-то метлы и уселась на заснеженном газоне справлять нужду, пребывая в блаженном неведении по поводу того, что гадит под окнами отделения милиции, грубо нарушая тем самым общественный порядок и в циничной форме проявляя явное неуважение к правоохранительным органам. Старый с удовольствием бы к ней присоединился, но в желудке у него было пусто, хоть шаром покати, да и простреленная нога вряд ли позволила бы принять подходящую для этого дела позу. Кроме того, все, что думал о правоохранительных органах, майор Кулаков уже высказал прямо в лицо представителям этих органов. Причем в такой форме, что им, беднягам, наверное, было бы легче, если б он и впрямь навалил кучу прямо на стол начальника отделения… Старый нашарил в кармане пачку с последней сигаретой, сунул сигарету в зубы, а пачку, скомкав, небрежно швырнул прямо на крыльцо. Зажигалка куда-то запропастилась — видимо, осталась в квартире журналистки. Осталась, как и многое другое, и это была, увы, не самая большая из понесенных майором Кулаковым потерь. «Ладно, — подумал он, стоя на крыльце отделения милиции с незажженной сигаретой на губе, — это мы как-нибудь переживем. Были бы кости, а мясо нарастет. А вот Витька Порошин не пережил, земля ему пухом. Ничего, я эту падлу еще достану!» Раненая нога болела, все тело затекло и противно ныло после ночевки в милицейском «обезьяннике». Этой ночевки было бы легко избежать, если бы подонок, устроивший в квартире Белкиной засаду, не догадался унести с собой его и Порошина служебные удостоверения. Ментов, по всей видимости, вызвал он же, и те, явившись по вызову, обнаружили в залитой кровью квартире известной журналистки два трупа и одного привязанного к стулу человека с простреленной ногой. Один из покойников имел при себе паспорт на имя гражданина Грузии Георгия Дадашвили; два других, и мертвый, и живой, были без документов, зато при целом арсенале огнестрельного оружия, да еще и в чужой квартире, где им решительно нечего было делать. При таких условиях Старый мог до хрипоты орать, что служит в ФСО (чем он и занимался, пока и впрямь не охрип), но ночи в «обезьяннике» ему было не миновать. Он предполагал, что менты были рады такому удобному случаю отыграться на одном из своих «старших братьев». В этом предположении была большая доля истины, поскольку тело у него ныло не только из-за жесткой скамьи, на которой пришлось ночевать, но и после обработки милицейскими дубинками. Еще Старый не без оснований предполагал, что ночь в «обезьяннике» — это не венец, а лишь самое начало его неприятностей. Если бы шеф был склонен смотреть на досадный прокол сквозь пальцы, он выцарапал бы майора из-за решетки еще вечером. Но он оставил Старого ночевать в тесной, провонявшей перегаром и немытыми телами клетке в компании заблеванных, вшивых бомжей, а это уже о многом говорило. — Пошел ты на хер, — сказал Старый вслух, заставив испуганно и сердито обернуться пробегавшего мимо по каким-то своим делам сержанта, к которому слова майора вовсе не относились. Сержант промолчал, потому что уже знал, кто стоит на крыльце с незажженной сигаретой в зубах. Все они теперь знали, кто он такой, и это тоже было скверно. Сбежав по ступенькам, сержант уселся за руль милицейской «девятки» и укатил. Предложить подбросить до дома раненого майора Федеральной службы охраны этот ментяра даже не подумал. Не подумал он и о том, чтобы поднести старшему по званию огня; впрочем, от этих уродов Старый и сам ничего не хотел. Торчать здесь, на холодном ветру и всеобщем обозрении, было зябко и глупо. В глубине души Старый рассчитывал, что за ним все-таки пришлют машину, но, видимо, благосклонности начальства хватило лишь на то, чтобы подтвердить его личность. Да и это, наверное, было сделано только затем, чтобы он не раскололся и не начал выдавать ментам секретную информацию. Осторожно, чтобы как можно меньше беспокоить больную ногу, он начал спускаться по ступенькам. Это оказалось чертовски больно; строго говоря, идти без дополнительной опоры он не мог, а взять эту опору было негде. «Значит, пойдем через “не могу”», — решил Старый. На всякий случай, чтобы ненароком не перекусить фильтр, он вынул из зубов и бережно спрятал в карман сигарету и лишь после этого продолжил спуск. Он стоял на тротуаре, отдыхая, когда напротив отделения остановилась машина. Это ведро с болтами носило гордое имя «Святогор» и являлось чем-то вроде предсмертного выдоха автомобильного завода имени Ленинского Комсомола. Было оно грязно-зеленого цвета, имевшего то единственное преимущество, что на его фоне не так выделялась грязь. Из-за руля выбрался коренастый водитель лет пятидесяти, одетый в дешевую кожанку турецкого производства и соплеменные ей ботинки на искусственной овчине. Порывшись в замасленных потрохах своего механического одра, он боком присел на водительское сиденье и завел двигатель. Немного послушав его тарахтенье, он удовлетворенно кивнул и с лязгом захлопнул капот. Водитель уже готовился сесть за руль, когда его окликнул подковылявший к машине Старый. — Эй, дружище, до Войковской не подбросишь? Водитель обернулся и окинул его быстрым взглядом. Старый хорошо представлял себе, как выглядит со стороны: разбитая, заросшая жесткой щетиной физиономия, измятое, перепачканное пальто и распоротая брючина, из которой выглядывает голая, обмотанная кровавым бинтом нога. Ему подумалось, что это как раз тот случай, когда форма полностью соответствует содержанию: внутри он сейчас был таким же грязным, избитым и надломленным, каким казался снаружи. «Таких не берут в космонавты», — подумал Старый, имея в виду, что ни один здравомыслящий обыватель не подпустит такое пугало к своей машине даже на пушечный выстрел. Водитель «Святогора», однако, повел себя не как здравомыслящий обыватель, а как нормальный русский мужик в классическом понимании этого выражения. — Садись, браток, — сказал он и с сочувствием спросил: — Что, крепко досталось? — Бывало хуже, — сквозь стиснутые от боли зубы ответил Старый, обходя машину. — Я б тебя не стал просить, да, видишь, ходок из меня нынче никакой. И денег ни копья, а в метро без денег не пустят. Ты не волнуйся, доедем до места — расплачусь сполна, отдам, сколько скажешь. — Деньги — мусор, — сказал водитель. — Людям помогать надо, на то мы и люди. Сегодня я тебе помогу, а завтра, глядишь, и ты меня выручишь. Ты спереди, спереди садись, а то у меня там, на заднем, барахло… На заднем сиденье «Святогора» действительно было грудой навалено то, что водитель очень точно определил как барахло. Это было именно барахло — еще не мусор, но уже и не те вещи, которыми стал бы пользоваться наделенный элементарной чистоплотностью человек. Тут были разрозненные предметы одежды, от женских кофточек до драного овчинного тулупа, какие-то кастрюли с отбитой эмалью, заросшая темно-коричневыми буграми пригоревшей еды электрическая плитка, свернутое в рулон линялое ватное одеяло с торчащими из прорех клочьями серой ваты и еще много всякой всячины. — Решил хлам на дачу вывезти, — пояснил водитель, устраиваясь за рулем и дисциплинированно пристегиваясь ремнем безопасности. — По уму, конечно, всему этому добру прямая дорога на помойку, но разве бабу переспоришь? — С бабой спорить — себя не уважать, — ввернул Старый. — У тебя здесь курить можно? — У меня здесь только нужду справлять нельзя, а все остальное можно, — заверил водитель, манипулируя рычагом в поисках куда-то запропастившейся первой передачи. — Тогда дай огня. На время оставив в покое злополучный рычаг, водитель сунул руку в карман и протянул Старому коробок спичек. Майор попытался припомнить, когда он в последний раз прикуривал от спички, и не смог — это было очень давно. Плита у него дома стояла электрическая, свечи по вечерам он не жег ввиду полного отсутствия в характере романтической жилки, так что спичек в его квартире не водилось. Только сейчас осознав этот простенький факт, Кулаков поразился тому, как быстро, а главное, незаметно прогресс вытесняет из человеческой жизни вещи, без которых еще каких-нибудь полтора десятка лет назад было невозможно обойтись. Казалось бы, что может быть распространеннее и доступнее обыкновенных спичек? Да ничего, разве что грипп. Спичек по-прежнему навалом в любом магазине, и стоят они сущие гроши, а ты вдруг обнаруживаешь, что взял в руки спичечный коробок впервые за несколько лет… Он чиркнул спичкой, и в ноздри ударил знакомый с детства острый запах горящей серы. Старый вдохнул его с неожиданным удовольствием и, наконец, закурил. С наслаждением втягивая в себя теплый дым, он подумал, что, раз к нему вернулась способность радоваться простым вещам, для него еще не все потеряно. Жизнь продолжается, невзирая на шефа с его непонятными затеями. Более того, жизнь продолжается отдельно от шефа, помимо него. Словом, жизнь сама по себе, а шеф — сам по себе. Глядя на него, не всегда поймешь, живой он на самом деле или только притворяется. Да ну его! Шел бы он, действительно, куда подальше… Водитель все еще терзал норовистую коробку передач. Старый протянул ему коробок, внутри которого, побрякивая, болтались четыре или пять спичек. Сердобольный водитель, уже заметно осатаневший от безуспешных попыток привести свой драндулет в движение, взял коробок и тут же, не удержав, выронил себе под ноги. Чертыхнувшись, он скособочился, сложился пополам и, вытянув руку во всю длину, начал шарить ею между педалями. При его габаритах занятие это было непростым. Старый поморщился, глядя на его налившийся кровью затылок, а потом откинул голову на подголовник и закрыл глаза, неторопливо покуривая, вдыхая исходящий от водителя запах дешевого одеколона и прислушиваясь к толчкам пульсирующей боли в простреленной ноге. Он вздрогнул и открыл глаза, внезапно ощутив короткий, острый укол в здоровую ногу. На ум пришли насекомые, которых он мог набраться от соседей по камере. Впрочем, для какой-нибудь блохи укус был чересчур силен; пожалуй, так могла бы укусить пчела. Но откуда взяться пчеле в центре Москвы, да еще во второй половине января?! Этот вопрос решился сам собой, когда он увидел в руке у сердобольного водителя одноразовый шприц — судя по положению поршня, только что использованный по назначению. — Ты что делаешь, мужик? — спросил Старый.