Вопрос прозвучал не столько сердито, сколько удивленно. Водитель был типичный лох — этакий добродушный и безобидный мешок дерьма, безымянная статистическая единица за рулем дребезжащего отечественного корыта, подкаблучник, покорно и даже с удовольствием возделывающий свой дачный огородик. Словом, он был никто, и этот акт неспровоцированной агрессии с его стороны выглядел неожиданным и странным до оторопи. Да и агрессия получилась какая-то нелепая — не кулаком в морду, не монтировкой по черепу и не заточкой под ребро, а маленьким одноразовым шприцем в ногу… — Выполняю приказ, — четко отрапортовал водитель в ответ на заданный Старым вопрос. — А ты, однако, артист, — в мгновение ока все поняв, заплетающимся языком едва выговорил Старый. — Работа такая, — сказал водитель. Он мягко, без проблем включил передачу и тронул машину с места. На выступающем из асфальта канализационном люке ее ощутимо тряхнуло, и находившееся на соседнем сиденье тело в мятом длиннополом пальто мягко завалилось набок, с тупым стуком ударившись головой об оконное стекло. Водитель притормозил, посадил труп ровно и пристегнул его к сиденью ремнем безопасности. Машина снова тронулась и через четверть часа остановилась посреди загроможденного какими-то индустриальными руинами пустыря. Правая передняя дверца распахнулась; щелкнул замок ремня безопасности, и труп скончавшегося «в результате сердечного приступа» майора ФСО Кулакова кулем вывалился на обочину. Дверца стукнула, закрывшись, и темно-зеленый «Святогор», переваливаясь на ухабах и расплескивая колесами коричневую снеговую жижу, укатил куда-то в сторону Ленинградки. В бумажнике у водителя лежала фотография прапорщика внутренних войск МВД Козлова — того самого вертухая, что был ярым приверженцем смертной казни и не так давно расстрелял в подвале следственного изолятора находившегося под следствием гражданина Кикнадзе. Карман старой турецкой кожанки водителя оттягивала книзу острая, как бритва, заточка зековской работы. В отличие от капитана ФСО Кулакова, прапорщик Козлов был человеком простым, и для его устранения не требовалось разыгрывать целый спектакль. Его ликвидация должна была пройти как по маслу, и именно так все и случилось: через два часа прапорщик вывел на прогулку свою любимую болонку по кличке Чапа. С прогулки Чапа вернулась одна, а ее хозяина вскоре обнаружили в подъезде с вывернутыми карманами и торчащей в области сердца заточкой. Глава 20 Ночью температура воздуха немного понизилась, и опять пошел снег, который перед этим почти растаял. Загородное шоссе превратилось в две пробитые в снежном покрове колеи, из-под колес летела коричневая жижа — с шорохом била в днище, отвратительными бугристыми наростами налипала на колесные арки и тонким слоем оседала на бортах и стеклах, так что «дворникам» не приходилось простаивать, а бачок стеклоомывателя пустел с пугающей быстротой. За окнами машины пестрой стеной проносился уснувший до весны лес, по обочинам мелькали залепленные снегом дорожные знаки. Полковник Семенов гнал машину на северо-запад, балансируя на тонкой грани между чувством долга, повелевавшим предстать пред светлые очи разгневанного начальства как можно скорее, и инстинктом самосохранения, умолявшим не ехать слишком быстро. Из вентиляционных отдушин тянуло ровным сухим теплом, монотонный гул двигателя и шорох разбрызгиваемой колесами слякоти навевали дремоту. Петр Фомич снял с баранки правую руку и включил радио. Передавали выпуск новостей. «Представители российских спецслужб официально опровергли появившуюся в сети Интернета информацию, согласно которой…» Семенов выключил радио, и напряженная скороговорка дикторши оборвалась, как будто некто весьма расторопный, движимый все тем же чувством долга и верностью воинской присяге, вошел в студию, подкрался к дикторше со спины и выстрелил этой сучке в затылок из чего-нибудь мощного, крупнокалиберного — не из пистолета даже, а из большого американского револьвера, «магнума» или «смит-вессона» двадцать девятой модели, дульная энергия которого на целых тридцать процентов превосходит все существующие сегодня в мире аналоги. Да, лучше всего из него, старого доброго «смитти» — чтобы разом снесло полбашки, а заодно тем же выстрелом разворотило к чертовой матери все их вонючие приборы… Проклятые болтуны! Когда же их, наконец, удастся призвать к порядку? Уж сколько лет подряд чешут почем зря языками и никак, ну, никак не угомонятся! «БМВ» подбросило на колдобине и опасно повело влево, на полосу встречного движения. Несколькими отточенными движениями руля вернув себе власть над машиной, Семенов зубами вытянул из пачки сигарету и закурил, с силой выдувая дым в ветровое стекло. Разговор ему предстоял сложный, и к нему следовало заранее морально подготовиться. Петр Фомич Семенов был из тех людей, чья жизнь напоминает шахматную партию, где все просчитано на двадцать ходов вперед, а каждый шаг становится результатом долгих напряженных раздумий. Полковник ехал за нагоняем, но не испытывал по этому поводу отрицательных эмоций, поскольку данный нагоняй был предусмотрен планом и являлся необходимым этапом на пути к поставленной цели. Все, что следовало сделать, было сделано; все, кому надлежало умереть, умерли. Осталось нанести последний штрих, чтобы картина, старательно создававшаяся на протяжении долгого времени, предстала миру во всем своем великолепии. Правда, в нижнем уголке этой картины все еще темнело маленькое неопрятное пятнышко — таинственный сообщник Шаха, личность которого до сих пор не удалось установить. Неожиданное и грубое вмешательство этого человека заставило Петра Фомича изрядно откорректировать первоначальный замысел. Он вломился в идеально спроектированное и тщательно выстроенное здание продуманного до мельчайших деталей плана, как потерявший управление мусоровоз в витрину ювелирной лавки. Аккуратно протянутые от пункта А к пункту Б нити от этого вторжения порвались и запутались, как бабушкино вязанье, с которым поиграл котенок. Все повисло на волоске, но Петр Фомич Семенов чувствовал себя в таких ситуациях, как рыба в воде, и вернул себе контроль над событиями так же легко и непринужденно, как минуту назад справился с вознамерившейся уйти в неуправляемый занос машиной. Да, обстоятельства изменились, но цель осталась прежней, и полковник Семенов не собирался от нее отказываться. А что до ловкача, все время путавшего его карты, так о нем теперь можно с чистой совестью забыть. Ловкач добрался уже до такого уровня игры, пройти который одиночке просто-напросто не по плечу. Несомненно, он уже понял, куда по глупости забрался, и давно протрубил отбой. Надо полагать, Старый многое ему рассказал в ходе приватной беседы на квартире журналистки Белкиной, и любого нормального человека этот рассказ наверняка заставил бы бежать, сломя голову, куда глаза глядят. Семенов еще раз попытался понять, что это за человек и чего, собственно, он добивался, когда рука об руку с Шахом расстреливал людей Акаева, а потом, уже в одиночку, в два счета, как малых детей, обставил Старого и Снега. Больших денег ему с этого дела не светило; о повышении по службе речи тоже не могло идти, потому что этот человек не принадлежал к системе — он пришел извне и напоминал камешек, угодивший между шестеренками сложного механизма. Другого упомянутые шестеренки давно стерли бы в порошок, но этот камешек по твердости не уступал алмазу и раз за разом заставлял громоздкий и несокрушимый механизм пробуксовывать. Кое-что проясняла появившаяся этой ночью в Интернете скандальная публикация, в которой имевшие место события были интерпретированы довольно остроумно и очень хлестко, хотя интерпретация эта и была очень далека от истины. Возможно, этот тип являлся всего лишь коллегой Белкиной и Алехина, этаким вольным стрелком — охотником за сенсациями. Если так, то российским спецслужбам следовало бы повнимательнее приглядеться к факультету журналистики МГУ как к потенциальной кузнице высококвалифицированных кадров в области разведки, шпионажа и диверсионно-подрывной работы… Он притормозил и свернул с шоссе на асфальтированный проселок. Машин здесь не было — ни встречных, ни попутных, — снег почти перестал, и полковник наконец-то получил возможность выключить «дворники». Мысли о таинственном незнакомце, представлявшемся ему чем-то вроде черного ферзя, разбойничающего в тылах белых, разбередили душу. Радио включать не хотелось — болтовня дикторов, которые несли откровенную чушь, безмерно его раздражала, — и Петр Фомич, одной рукой ведя машину, другой вынул из футляра и скормил магнитоле плоский зеркальный блин компакт-диска. Из динамиков полился сильный, глубокий голос Мирей Матье, по-французски объяснявшей какому-то бамбино, что жизнь — не кино. Детство и юность Петра Фомича Семенова прошли в заштатном провинциальном городишке, куда почти не проникало тлетворное дыхание западной поп-культуры, и его музыкальные пристрастия сформировались и навек закостенели под влиянием того, что могла предложить провинциальным меломанам фирма «Мелодия». Он не стеснялся их, не гордился ими и никому их не навязывал: о вкусах не спорят, и музыка, которую он слушает в своей машине, это его сугубо личное, даже интимное дело. Дорога повернула, огибая рощицу одичавших яблонь, некогда бывшую колхозным садом, и впереди показался дачный поселок. Он возник, как всегда, неожиданно, будто выскочил на пружине из какого-то потайного люка, и сразу приковал к себе внимание разноцветной черепицей островерхих крыш, бронзовыми бликами поляризованных стекол, вогнутыми тарелками спутниковых антенн и мешаниной архитектурных стилей, которую язык не поворачивался назвать эклектикой — единственно уместным определением тут, пожалуй, могло послужить только прилагательное «богато», которым все было сказано. Петр Фомич хотел бы иметь здесь дачу, но пока, увы, не имел. Впрочем, он твердо рассчитывал, что скоро это досадное упущение будет исправлено. Он остановил машину перед украшенными коваными декоративными элементами железными воротами в высоком, в полтора человеческих роста, заборе из красного кирпича и коротко просигналил. Выкрашенная в черный цвет железная пластина дрогнула и медленно поползла в сторону, глухо рокоча роликами по стальной направляющей. Семенов бросил послушную машину в образовавшийся проем, как только тот стал достаточно широким, чтобы проехать, промчался по старательно расчищенной бетонной дорожке и лихо затормозил перед крыльцом. На крыльце в монументальной позе возвышался генерал-лейтенант Кирюшин — большой, грузный, в зимнем полевом обмундировании без знаков отличия, с погасшей трубкой в зубах и с облепленной снегом лопатой, на которую он картинно опирался, как петровский гренадер на кремневое ружье. Лопата была фанерная, ручной работы, с обитой жестью рабочей кромкой; Семенов подозревал, что данное орудие труда господин генерал смастерил собственноручно. Он любил повторять, что физический труд в умеренных дозах действует на человеческий организм лучше любой физкультуры, и не забывал подкреплять свои слова делом — чистил дорожки, обрезал деревья в саду и даже копался в машине. Правда, делал он это не постоянно, а лишь тогда, когда на него находила такая блажь, чем сильно напоминал полковнику Семенову армейского сержанта, показывающего новобранцам, как надо рыть окоп. — Явился? — спросил генерал, когда Петр Фомич выбрался из машины. Тон его не предвещал ничего хорошего; собственно, ничего хорошего от этого старого ленивого борова полковник Семенов никогда и не ждал. — Новости слышал? — Так точно. — Ну, проходи в дом, обсудим. В доме, обставленном, как королевский замок, каким тот, должно быть, представлялся генералу Кирюшину, было жарко натоплено. Чувствовалось, что хозяин прибыл в свою загородную резиденцию никак не позднее вчерашнего вечера, когда у него еще были основания полагать себя человеком вполне благополучным и даже преуспевающим. Старинные напольные часы в резном футляре из черного дерева размеренно отсчитывали секунды, надраенный до солнечного блеска бронзовый маятник с солидной неторопливостью раскачивался за помутневшим от старости стеклом дверцы. Поверх распятой на стене медвежьей шкуры висела охотничья двустволка, возраст которой давно превратил ее из оружия в предмет роскоши; с ружьем соседствовала недурная коллекция холодного оружия. В просторном камине были горкой сложены дрова. Генерал Кирюшин, уже успевший снять теплый бушлат и кепи, опустился на корточки и поднес к ним длинную каминную спичку. Ярко вспыхнула сухая береста, и вскоре в камине уже потрескивал набирающий силу огонь. — Садись, — сказал генерал, — в ногах правды нет. Или ты считаешь, что еще успеешь насидеться? Семенов сделал вид, что не понял намека, и скромно опустился на краешек тяжелого резного кресла — очень красивого, но дьявольски неудобного, как будто тот, кто его делал, был инопланетянином и имел лишь самое смутное представление о человеческой анатомии. Принесенный из машины кейс он поставил на пол рядом с креслом. Он был в пальто, поскольку хозяин не предложил ему раздеться, и это его вполне устраивало. Обведя комнату взглядом, он внутренне усмехнулся. Выдернутая из розетки телефонная вилка валялась на ковре у стены; на столе лежал мобильник, который, судя по мертвому темному бельму дисплея, тоже был выключен. Видимо, узнав последние новости, его превосходительство насмерть перетрусил и поспешил по мере возможности отрезать себя от внешнего мира. Сегодня было воскресенье, и он надеялся, наверное, до наступления понедельника найти спасительную лазейку. А главная соль здесь заключалась в том, что надеяться ему было не на кого, кроме полковника Семенова. Генерал уселся напротив и принялся набивать трубку. Руки у него слегка подрагивали, на скулах вздувались и опадали желваки, и это не укрылось от внимательного взгляда полковника. — Ну, и как прикажешь все это понимать? — спросил наконец Кирюшин. Он говорил негромко, сдержанно, но чувствовалось, что это стоит ему больших усилий. — Что именно, товарищ генерал-лейтенант? — Ты мне тут под пингвина не коси! — взорвался Андрей Андреевич. — Следователю будешь глазки строить, комбинатор! Что это за чертовщина висит в Интернете? Называется, подключил информационную линию! Как ты мог допустить, чтобы эта запись выплыла наружу? Да еще с таким, мать его, комментарием! Провокационная фальшивка, состряпанная сотрудниками спецслужб для того, чтобы отвлечь внимание… От чего отвлечь, знаешь? От покушения на президента, которое они сами же и готовят! Дожили! Доигрались! Нет, как вам это понравится? Заговор черных полковников! Кремлевская хунта! Какие слова, а?! И все про нас. — Бездоказательная болтовня, — со всегдашней невозмутимостью возразил Семенов. — Эту запись с таким же успехом могли состряпать те, кто выложил ее в сеть. — Да что ты говоришь! — восхитился Кирюшин. — А ты отклики на эту публикацию читал? Четыре человека узнали в этом липовом грузинском полковнике своего знакомого Василия Кикнадзе, который всю жизнь торговал на рынке мандаринами и сроду в глаза не видел живого полковника госбезопасности. А его сестра не поленилась написать, что он был арестован по обвинению в изнасиловании и двойном убийстве, а потом застрелен охранником в следственном изоляторе якобы при попытке к бегству. И дата его смерти, чтоб ты знал, совпадает с днем, когда была сделана запись! Ты циферки на экране видел? То-то же! Это тебе уже не бездоказательная болтовня, это, братец, нетрудно проверить. Семенов пожал плечами. — Масштабная, хорошо организованная провокация, направленная на дискредитацию охраны Кремля, — сказал он. — Надо еще разобраться, кто ее организовал. Это вот как раз и есть попытка ослабить нашу структуру и таким манером подобраться — сами понимаете, к кому. — Сомневаюсь, что в это хоть кто-нибудь поверит, — проворчал генерал. — Надо сделать так, чтобы поверили. В противном случае остается одно: писать явку с повинной, признаваться в подготовке покушения на президента. — Шуточки у тебя, полковник, — буркнул Андрей Андреевич, поднося к трубке горящую спичку. — А я и не думал шутить, — сказал Семенов. — Сами подумайте, товарищ генерал, почему бы и не признаться? Сколь веревочке ни виться… — Че-го-о?! Ах ты, прыщ! Да я тебя в порошок!.. — Как Шахова, — подсказал Семенов. — Если помните, подставить Акаеву Шаха — была ваша идея. Так что в его смерти виноваты вы, и больше никто. И теперь я понимаю, зачем вам это на самом деле понадобилось. Кирюшин вдруг сделался подозрительно спокойным. — Ты чего нанюхался, Петр Фомич? — спросил он с деланным участием. — Не нанюхался, а начитался, — поправил его Семенов. — Мне удалось обнаружить дневник Шаха. Вы не знали, что он вел дневник? Так вот, там он подробно описывает свои деловые взаимоотношения с уважаемым Мустафой, а также называет имя человека в высшем руководстве кремлевской охраны, который отдавал ему приказы и по мере необходимости снабжал информацией. — И кто же этот негодяй? — с кривой улыбкой спросил Кирюшин. — Будто вы не знаете! Его имя — Андрей Андреевич Кирюшин, воинское звание — генерал-лейтенант. Ей-богу, товарищ генерал, я бы на вашем месте застрелился. Он ожидал взрыва, но взрыва не последовало. Продолжая криво улыбаться и оттого сделавшись похожим на человека, у которого после инсульта парализовало половину лицевых мышц, генерал выбросил в камин погасшую спичку, зажег новую и раскурил трубку. По комнате поплыл крепко пахнущий дымок, который смешивался с запахом горящих в камине березовых дров. — А ты ловкач, — сказал наконец Андрей Андреевич. — Дневничок состряпал, всех свидетелей убрал… Разговоры наши, небось, записывал. Записывал ведь? Семенов молча вынул из кармана пальто и показал ему цифровой диктофон. — Ну, естественно, — кивнул Кирюшин, — куда ж без этого? Понимаю, понимаю. Немножко подредактировать, тут чуть-чуть стереть, там немножечко добавить, и компромат получится будь здоров. Да, Петр Фомич, понять тебя можно. Работник ты отличный, человек честолюбивый, а в полковниках уже который год сидишь, и впереди никакого просвета. Вот ты, стало быть, и решил немного поторопить события, выдвинуться со вторых ролей на авансцену. — Что-то вроде этого, — кивнул Семенов, свободнее располагаясь в кресле. Он небрежно бросил на стол пачку сигарет и тоже закурил. — Вашего ухода на пенсию когда еще дождешься! — Сам, стало быть, заговор организовал, сам и раскрыл. Та диверсия в Кремле — тоже твоя работа? То-то же мне было удивительно, как это из всей группы ни одного живым взять не удалось! — Удивительно или не удивительно, а заслугу себе приписать вы не забыли, — сказал Семенов. — А ты как думал, дружок? Успешное выполнение подчиненными поставленной боевой задачи — прямая заслуга командира. — Теперь мой черед командовать, — заявил Семенов. — Ну, а то как же. Ясное дело, твой. Я только одного не пойму: на кой ляд тебе сдалась эта бодяга с Интернетом? Перемудрил, полковник, себе же на голову нагадил! — Это не я, — поморщился Семенов. — Это тот, что был с Шахом у Акаева. — Шустрый малый, — равнодушно похвалил генерал. — Ну, ничего, ты с ним как-нибудь справишься. Чтоб ты, да не справился! Гляди-ка, какой хитрец, всех вокруг пальца обвел! Про грузин с чеченцами я не говорю, это все мелочь, плотва с красноперками, но ведь даже аль-Фаллах купился! А ведь на что, казалось бы, прожженная сволочь, такой проходимец, что пробу ставить негде! И повелся, как маленький… — А ему-то что? — возразил полковник. — Заказчик — грузин, исполнитель — чеченец, а он — просто посредник. Рассовал деньги по карманам и поминай, как звали. — А ты, стало быть, вроде господа бога: сидишь себе сверху и чуток в сторонке и кукол за ниточки дергаешь. Ай да ты! Только в господа бога играть — дело скользкое, непростое. Господь бог, он ведь, по слухам, непогрешим. А нам, простым смертным, стоит только на минуточку в свою непогрешимость поверить, как… Его слова прервал густой медный удар. За первым ударом последовал второй, за вторым — третий; Семенов слегка вздрогнул от неожиданности, но это были всего лишь напольные часы, которые с солидной неторопливостью отбивали полдень. — Вот, — сказал Кирюшин, когда часы замолчали, издав напоследок хриплый металлический вздох. — Так оно, брат, и бывает: только начнешь нимб перед зеркалом примерять, глядь, а по тебе уже звонят — то ли часы, то ли колокол… — Ах, да, — хмыкнул Семенов, — я и забыл, что вы у нас, помимо всего прочего, еще и поэт. Я поэт, зовусь Незнайка, от меня вам балалайка…