— Хоть куда. — Какой щас отпуск... Да, с ним так и есть, думаю, с бизнесом. И чего ему неймется? Работал бы себе спокойно на Франка. Бизнесмен, е-мое, вот не могу... — Слушай, я ж не говорила, что совсем тебе помогать перестану. Не собираюсь его задабривать, просто раздражает, оказывается, этот мрачный его вид. — Мгм. — Да блин. Если надо чего подписать, там, отправить или куда обратиться... — Мгм. — Да хорош уже — заладил. — Это ты заладила. И ты прекрасно знаешь, что хрен я сам куда могу обращаться или чего подписывать. — Это я уже поняла. Хоть мне, между прочим, никто не потрудился толком объяснить, почему. Потому что читать-писать он умеет, это я теперь знаю. Паспорт с ПМЖ у него тоже есть, есть даже лицензия на эти его взрывы. — Для тебя это так важно? — Нет. В принципе. Ну, если ты не убил, там, никого. Он как-то странно смотрит на меня. — Да брось, — пытаюсь обратить все в шутку. — Во, блин, устали... Денек сегодня... Слушай, делай себе свои дела со своим Резо, я ж не возражаю. Вы все утрясли? — Я туда не ездил. Не успел. — А че, на работе задержался? — Нет. — А куда ты ездил? — В Нойштрелиц. — Зачем? Мы же там «всё» уже. — Рита попросила. Позвонила сегодня. Тэк-с. Я супер-девочка и меня так просто ничем не испугаешь. Сейчас тоже: это его «Рита попросила» как молнией такой в меня полыхает, а я не пугаюсь совсем. Просто так же молниеносно спрашиваю: — Да? Интересно. И долго ты так собираешься?.. Так вот, из-за чего ему некогда съездить со мной в отпуск. Из меня рвется еще целая туча всего, всяких дурацких замечаний, вопросов и наездов. Вместе с тем мне жаль его за его дебилизм. Ругаться с ним не хочется. Я не наехала — просто спросила спокойно и даже участливо. Он молчит. Из-за нее?.. Это из-за нее?.. Нет... Пацан причем... — Ей что — ребенка не на кого было оставить?.. — догадываюсь. — На бабушку, там... с дедушкой... Молчание. Вот балбес. – Ты-то ей чего помогаешь? Это даже не твой ребенок. — У меня нет своего, — говорит он. Ну, это, допустим, правда. И все же я не могу удержаться, чтобы не поднять на него брови. Рик говорит: — А почему бы и нет? Каждому мужику охота, чтоб у него сын был. Ну, кроме тех, которые, там... себе мозги водкой расхуяривали... или наркотой. Эти, там, бросают, не знаются, видеть не хотят. И это все правильно, думаю. И ты не такой, думаю, ты бы не бросил. Ты даже чужих не бросаешь. Это все хорошо, но... мне от этого плохо. — А если не сын?.. — произношу только. — Чего — не сын?.. — Ну, если дочка... — В смысле?.. — В смысле — бывают же еще и дочки... Ему о детях поговорить захотелось — ладно... и из меня журчит-струится это: — Мне, например, все равно было. Поначалу я даже не хотела знать. — Почему? — Это сложно передать словами. Я представляла, что будет мальчик и радовалась мальчику. Потом напредставлялась, нарадовалась и представляла, что будет девочка и радовалась девочке. По очереди. Оттягивала, оттягивала этот момент, когда узнаю и когда, обретя мальчика, потеряю девочку — и наоборот. Странно, да?.. Он смотрит на меня не мигая, будто наблюдает. — А потом, когда узнала, что у меня не будет ни мальчика, ни девочки, подумала: «Пусть будет так, как будто бы у меня могли быть оба». Меня одолевают самые смешанные чувства. Должно быть, я не привыкла еще показывать ему таких чувств, хотя, возможно, сейчас-то и должна была бы показать. Но я не знала. Вот я и не прячу даже, не драпирую этих чувств — просто не знаю, как их показать. Вместо этого даю вырваться на волю словам: — Да, с ними так, с детьми. И отчего-то тут же чувствую, что лучше бы я этого не говорила. Он пристально смотрит на меня и произносит: — В натуре. И если за моими словами не слышно невысказанного, невысказанное слышно у него: «Откуда тебе знать? У тебя их никогда не было. И что-то ты не очень рвешься их заводить». Это, что ли, он подумал? Он тоже молчит. Возможно, наши переглядки длятся секунду, а может, вечность. Возможно, он хотел сказать вовсе не это. Но если так — откуда тогда эта синхронность мыслей, которая следует теперь? А потому что ведь в моей скудной жизни как? Где не задавшиеся дети, там и... Миха. — Ты с ним встречалась. — Что значит — «встречалась»? — раздражаюсь я. Не будет же он в самом деле теперь опять меня к тому ревновать? – Мы встретились. Ну, то есть, как встречаются — случайно. Как странно сейчас все вокруг нас и между нами. Так странно, что ни он, ни я не думаем смеяться над многозначительностью этих слов: «случайная встреча», над их особой значимостью для нас. Нет, сейчас что-то ясно говорит, что это — пройденное и не об этом сейчас речь. — Да, я знаю. Я вас видел. Тогда. — Скажи, пожалуйста, откуда ты все это узнаешь? — А что, не должен был? — Да нет. Мне скрывать нечего. — Тогда... зачем... скрыла?.. — произносит он медленно и веско, с паузами между слов.