Часть 15 из 47 В начало
Для доступа к библиотеке пройдите авторизацию
— Знал бы, д-дал бы больше. Режь к-кэ-э-корову.
Рыжий гад разнюхал про Моуи ещё два дня назад. Пройдоха хромой! Веслом бы тебя по башке там же, возле коровника…
— Нет! — жёстко возразил Пирс Маклахен. — В среду опять будет паром.
— Н-не будет, — покачал головой Деллахи. — Т-ты же слышал, что с-сэ-э-сказала ц-цыганка.
— Плевать мне на бредни этой полоумной старухи! — оскалился Маклахен.
— Режь, — наставивал хромой.
— Нет! Неизвестно, сколько ещё всё это продлится. На рыбе пока пересидим, рыбы вокруг — как воды.
— Ей н-нужно м-мясо, — произнёс Деллахи.
— Мясо… А молоко? Молоко ей не нужно?
— Н-нужно, — вздохнул хромой, опуская голову.
— Вот и думай, — подытожил Маклахен. — Куриц уже всех порубил… Одна корова и осталась. Знал бы, что так будет, ни за что не продал бы свиней. Чёрт же вас всех принёс на мою голову! Не прокормишь такую ораву…
— Н-недолго осталось.
— Да уж скорей бы! — криво усмехнулся Маклахен.
— Л-лучше мы съедим, чем к-ки-итаёзы.
— До этого не дойдёт, — покачал головой хозяин. — Радио не слушаешь, что ли? Они ультиматум поставили: если Англия до первого июля не сдастся, будет атомная бомбардировка.
Нерешительно и тихонько вошла Меган, встала у двери, сложив на переднике руки, поглядывая на мужчин.
— Ну, что встала? — обратился к ней Пирс Маклахен. — Чего уши развесила? Заняться больше нечем?
— Устала я что-то, — вздохнула Меган. — Ноги не держат совсем. Не заболеть бы.
— Только попробуй! — пригрозил он. — И не думай, что тебе позволят лежать.
— Да разве ж я… — промямлила его жена. — Нет, господин Маклахен.
— То-то же, — кивнул он.
— Я пришла спросить: что готовить-то будем?
— Картошку вари, — велел Маклахен. — Хватит им жировать. Пусть отдохнут немного.
— К-кэ-э-ролика! — вступил Деллахи.
Меган взглянула на рыжего, перевела вопросительный взгляд на мужа. Тот, досадливо поморщившись, недовольно бросил:
— Делай, что тебе велено.
— А сколько картофелин? — уточнила Меган.
— Тебе сказали крола готовить! — взъярился Пирс Маклахен. — И лапши сделай.
— Простите, господин Маклахен, — поникла Меган. — Я не поняла, видать.
— А когда ты понимала-то, дура! Пшла вон.
Жена неуверенно поклонилась, засуетилась, торопясь скрыться за дверью.
— Она же т-твоя же-е-жена! — произнёс хромой с брезгливостью глядя на Маклахена.
— Спасибо тебе, что сказал, а то я и не знал бы сроду, — усмехнулся тот.
— Ну т-ты и тварь, — покачал головой Деллахи
Он тяжело поднялся и поковылял к двери на улицу. Остановился у двери, сказал, не оборачиваясь:
— Она б-будет жить в моей к-кэ-э-комнате. А мне дашь д-дэ-э-ругую. Я за-за-а-плачу́.
И вышел.
— Тварь, — покачал Пирс Маклахен головой ему вслед. — Тварь, говоришь?.. А сам-то ты кто, душегуб?
А интересно, — подумал, — кто она ему? Чего он так за неё упирается? Бес в ребро? Или..? Денег-то у него несчитано, много денежек. Вот подрезать бы… Вот только кому они скоро будут нужны, бумажки эти. Все скоро сдохнем… Мясо, гляди-ка, ей… Не-ет, что-то здесь не то… Цыганка ещё эта… Тварь, говоришь?.. Подожди, я тебе дам «тварь»!
Бормоча, он подошёл к радио, щёлкнул переключателем. Ну, давай, Джонс, сбреши чего-нибудь. Идиот… Не в отца пошёл.
«А сейчас на волнах радио „Дредноут“, — охотно затараторил Кевин Джонс, — интервью со звездой шоу „О том о сём“ Лайзой Борделли. Если вы помните, ребята, любому мылу Лайза предпочитает „Уайт гард“. И это неслучайно, я думаю. Впрочем, обо всём по-порядку.
— Здравствуй, Лайза.
— Привет. Хи-хи.
— Вчера, в шоу „О том о сём“ ты сказала, что китайцы никогда не посмеют бомбить Рим, а сегодня…
— Ой, ребята, и вы туда же! Ну сколько уже можно о войне, а? Давайте о чём-нибудь повеселее.
— Можем, поговорить о грядущих выборах, хе-хе.
— Хи-хи.
— Кстати, о выборах. Как ты думаешь, какие шансы у Фила Подни? Согласно последним статистичес…
— А кто это?
— Э-э… Фил Подни?
— Ну да.
— А чёрт его знает, ха-ха.
— Ха-ха-ха! Балдёжно!»
Идиоты!
Плюнув, Маклахен выключил этот проклятый говорильник, в приступе ярости ударил по нему кулаком.
Идиоты! Идиоты! Животные… Жизнь просрали, проболтали, проиграли, про… И всё им ля-ля-тополя, засранцам!..
Сзади послышались осторожные негромкие шаги.
Пирс Маклахен обернулся.
— Чтоб тебя! — недовольно изрёк он. — Чего надо?
Джайя стояла в нескольких шагах от него, смотрела внимательно и жалостливо.
— Да ничего, мой хороший, — отозвалась она. — Думала, здесь есть кто.
— Никого, — бросил он. — Проваливай.
— Вижу, что никого.
— Проваливай, тебе сказано!
— Зачем боишься меня, скажи? — вдруг спросила она и даже, кажется, движение сделала — подойти ближе. Да не решилась.
— Чего-о? — протянул он.
— Вижу. Всё вижу, — забормотала чёртова баба. — Проклятье на тебе. Цыганка прокляла тебя. Хочешь, отведу? Цыганка прокляла, цыганка и отведёт проклятье.
— Иди к дьяволу! — рявкнул Маклахен.
— Как звали её, скажи?
Откуда это отребье узнала? — задумался Маклахен. — Точно, есть в них что-то, в этих тварях подзаборных. А может, и не сама она рассмотрела. Они же все друг друга знают. Шепнула одна другой, что, дескать, есть такой Пирс Маклахен, на острове… Чёрт их знает…