После чего я подмигнула сестре и немедленно удалилась. Дома я в очередной раз попыталась, пользуясь словами «моего Еврея», «покрутить пазлы». Итак, какие-то типы, именующие себя масонами, похитили Кузнецова, чтобы он увидел их воочию и убедился, что они существуют и что Никиту убили именно они. Хотя нет, постойте, про убийство вроде бы в данном случае речи не было. Или это подразумевается? Кстати, масоны, насколько я помню, никогда не стремились к публичности. Скорее наоборот... Чего же это их теперь разбирает? Ну хорошо... Никита каким-то образом узнал про Костю что-то такое, что решил его шантажировать... Скорее всего, требовал, чтобы он на мне не женился. Допустим, он узнал, что Костя... ну, скажем, не обязательно масон, а член какой-нибудь тайной секты... И тогда Костя его убил, совместив, так сказать, приятное с полезным... Отсюда мысли мои перескочили на Костю и предстоящий разговор с ним. Я стала прокручивать в голове разные варианты этого разговора. Маринка считала, что его нужно как-нибудь подловить – поймать на каком-нибудь несоответствии или на знании того, чего он знать не должен. От этих размышлений мне захотелось плакать. Я вскочила, закурила и стала ходить взад-вперед по комнате. Меня все больше охватывало нетерпение. Я начисто забыла, что всего несколько часов назад считала встречу с Кузнецовым бессмысленной тратой времени и не понимала, что Маринка надеется у него узнать. Теперь мне казалось, что она узнает что-то страшно важное и из этого сумасшедшего клубка высунется хоть какой-нибудь кончик. Сестра пришла часов около шести, с видом задумчивым и отрешенным, так что если бы я не была уверена, что Кузнецов совершенно не в ее вкусе, то заподозрила бы неладное. На все мои вопросы она отвечала: – Подожди – мне надо подумать. Что ж, подумать – так подумать, «пошевелить серыми клеточками», как говаривал один яйцеголовый бельгиец, это я понимаю и уважаю. Но вот когда она встала, взяла из шка­фа какую-то книжку и стала читать – это было уже выше моих сил. – Марина, – укоризненно сказала я, все еще стараясь говорить вежливо, – ну как тебе не стыдно? Я же нервничаю... – Пожалуйста, потерпи, – последовал ответ. – Я работаю. Это было уже слишком! Работает она! Я же прекрасно видела, что за книжка у нее в руках – томик «Войны и мира». Похвальная любовь к классике, но, между прочим, русская классическая литература проповедует гуманизм и любовь к ближнему, а она ведет себя, как свинья! Я вышла из комнаты, хлопнув дверью, и уселась на кухне с сигаретой, чуть не плача от злости. Сестра появилась минут через пять. Она подошла ко мне сзади и тихонько потрогала за плечо. В руках у нее был все тот же томик с заложенной пальцем страницей. – Ну что ты за человек, Ирка! – вздохнула она, укоризненно качая головой. – Ну чего ты надулась, скажи на милость? Я же сказала: я работаю. Мне нужно было кое-что проверить. – Проверила? – скептически поинтересовалась я. – И что же ты проверяла, хотелось бы знать? Женился ли князь Андрей на Наташе? – Нет, – спокойно ответила она, не реагируя на мои подначки. – Это я знаю. Он помер. И вообще дело не в нем, а в Пьере Безухове. – А с ним что? – Сейчас объясню. Ты помнишь, что говорил Кузнецов по телевизору? – Вроде помню. А что именно? – Насчет того, как все это выглядело. Череп, гроб, подсвечники... А теперь слушай, – она раскрыла книгу и стала читать. – «В комнате было черно-темно: только в одном месте горела лампада в чем-то белом». Заметь: лампада нашему другу не годилась – слишком архаично, и он переделал ее в гибрид свечки с лампочкой. И дальше: «Лампада стояла на черном столе, на котором лежала одна раскрытая книга. Книга была Евангелие...» Заметь: Евангелие! И у кузнецовских масонов тоже Евангелие, хотя уж кузнецовским-то это никак не пристало, они ведь жидомасоны все-таки. Наш Кузнецов не учитывает нюансов, а может, не отличает Библии от Евангелия. Поехали дальше: «...то белое, в чем горела лампада, был человечий череп с своими дырами и зубами. Пьер обошел стол и увидел большой, наполненный чем-то и открытый ящик. Это был гроб с костями». И так далее. Про молоток, отвес и лопату там тоже есть. Ну как? Я молча развела руками. – Мне еще тогда, во время передачи, показалось, что я это где-то слышала, – сказала сестра. – Сначала никак не вспоминалось. Разговариваю с ним, а сама думаю: знаю! Знаю ведь, черт возьми! А откуда знаю – не помню. И на обратном пути все мучилась, чуть с ума не сошла. Главное – чувствую, что это что-то простое и очевидное... Дома стала перебирать, где и что я читала про масонов, и тут меня осенило. Проще пареной репы! У тебя есть соображения? – Какие тут могут быть соображения? – со злостью сказала я. – По-моему, все ясно. Поздравляю вас, гражданин, соврамши. Все придумал, от начала до конца. Маринка покачала головой. – Необязательно. Есть как минимум два других варианта. Во-первых, какие-то люди могли его разыграть и сами использовать «Войну и мир» как источник информации... – Значит, все-таки провокация? – воскликнула я. – Ну правильно, тогда и поддельный e-mail укладывается! А при чем здесь Костя, я так или иначе не понимаю... – Погоди, – остановила меня сестра, – есть еще второй вариант. Толстой ведь знал, что описывал. Ритуал мог остаться без изменений. Вполне вероятно, что именно так все это и выглядит на самом деле. Тут я совершенно растерялась. Что же это такое, в конце- то концов! Получается, что любой факт может быть истолкован по меньшей мере тремя разными способами, причем каждый из этих способов начисто отрицает другой. Интересно, это специальное свойство этой истории или в жизни всегда так, а раньше я этого просто не замечала? – У меня голова лопается, – пожаловалась я. – У тебя есть точка зрения? Если есть, пожалуйста, скажи! – Ну, полной уверенности у меня нет... – задумчиво протянула сестра. – Но если тебя интересует мое мнение... В общем, я думаю, он все врет. – Но как же... Почему ты думаешь? – Понимаешь, дело не только в том, что он говорит прямо по Толстому... Он не говорит ничего, кроме того, что есть у Толстого, – вот что интересно! Я пыталась расспрашивать его про детали. Он рассказывает охотно, но все время более или менее одно и то же, только слова разные, да и то не всегда... Это раз... – А два? – А два– это мое ощущение. Мне кажется, что он врет, – и все тут! Разве ты не знаешь, что иногда это бывает заметно? – Знаю... Я только не могу понять: если тебе заметно, то и другим тоже может быть заметно. А он ведь собирается надуть посредством телевизора весь российский народ. Если, конечно, ты права и он действительно врет. – Я не знаю, на что он рассчитывает, – пожала плечами сестра. – Мало ли... Может, на то, что никто не станет вдаваться в подробности – эфирное время дорого. А может, собирается до завтра чего-нибудь подчитать на масонскую тему. Кто его знает... А главное – все это совершенно неважно.. – Что неважно? – удивилась я. – Поверят ему или нет? – Конечно! – кивнула сестра. – Я думаю, это его мало волнует. Поймать его за руку, как я понимаю, нельзя... А шуму вокруг его имени будет – можешь себе представить! – Значит, рекламная акция?.. – Только не забывай, – сказала сестра, – что мы не можем на сто процентов исключить два других варианта. Хотя вообще-то очень похоже. Он думал, что статья про масонов его прославит, а ее мало кто заметил. Вот он и решил взять дело в свои руки. Или еще похлеще: писал эту статью с дальним прицелом... – Маринка! – воскликнула я. – Но если это правда, то как же он не боится? Ведь могут разоблачить! – Ничего уголовно наказуемого, – сказала сестра. – Никакого официального заявления о пропаже, никакого розыска... Слова, слова, слова... Да и некому разоблачать. Одни поорут: «Масоны!» Другие: «Провокация!» Ну а третьи, может быть: «Вранье!» Так все и так орут. А он теперь в центре внимания. Что и требовалось. – Маринка, – ни с того ни с сего проговорила я, – а помнишь, мама как-то сказала, что, может, дело не в том, что Никита кому-то мешал, а в том, что кому-то он был нужен мертвым?.. – Помню, – кивнула сестра. – Ну и что? – Ничего, – пробормотала я. – Сама не знаю... В эту минуту зазвонил телефон. – Не пойду, – заявила я, с ненавистью глядя на телефонный аппарат. – Это Костя. – Почему именно Костя? – удивилась сестра. – Как будто, кроме Кости, и позвонить некому! – Подойди, я тебя прошу, – прошипела я. – Меня нет дома. Сестра покорно сняла трубку. Через минуту она протя­нула ее мне и, прикрывая рукой микрофон, сказала: – Это тебя. Какой-то мужик. Незнакомый. Иностранец. Я взяла трубку. – Добрый день, – сказал удивительно приятный мужской голос с ярко выраженным венгерским акцентом. – Моя фамилия Лендел. – Добрый день, – растерянно ответила я. Надо же – я ведь опять успела забыть о нем напрочь! – Могу говорить по-венгерски? – спросил он. – Да, пожалуйста, – я перешла на венгерский. – Вы оставили сообщение... – Да, – сказала я. – Но я звонила не от своего имени. Меня просил об этом агент Добрынина – Антон. Он был напуган вашим исчезновением, пытался позвонить вам в Будапешт, но ему отвечали по-венгерски. Если не возражаете, я дам вам его телефон... – У меня есть его телефон, – сказал Лендел. Потом он немного помолчал и внезапно огорошил меня следующим вопросом: – Скажите, Ирина, у вас рыжие волосы? – Да, – тупо ответила я. – А что? Какое... – Не сердитесь, ради бога. Я просто хочу понять, с кем говорю... Значит, вы – та самая Ирина... это про вас Добрынин пел: «Костер твоих волос»... Я молчала, ожидая продолжения. – Он говорил мне, что у него есть... э-э... подруга, – кажется, так он выразился, – которая знает венгерский язык. М-да... Костер... Значит, это с вами разговаривала моя дочь... «Ненормальный? – пронеслось у меня в голове. – Какая еще дочь?» – Так может быть, вы позвоните Антону? – робко предложила я. – Он волнуется: думает, с вами что-то случилось... – Позвоню обязательно, – твердо пообещал он. – Потом. А пока, если можно, поговорю с вами. Аги меня просила. Она чувствует себя виноватой. Особенно перед вами... «Аги? Господи, кто это – Аги?» – лихорадочно соображала я. – Да я и сам хотел, – продолжал он. – Видите ли, мне кажется, вы тот самый человек, с которым мне нужно поговорить... Интересно, почему это именно со мной? Может, дело в том, что я говорю по-венгерски? Людей, которые его знают, на свете не так уж много, и к ним у венгров особое отношение... – Говорите, – недоумевая, согласилась я. – Я понимаю, что мой внезапный отъезд мог показаться странным, если не подозрительным, но у меня не было выхода. Антон, вероятно, сказал вам, что я приехал в Москву, чтобы окончательно договориться о гастролях Добрынина. С нашей стороны все было готово. Мы даже издали что-то вроде либретто – перевод самых известных песен на венгерский. Я привез ему показать... Программа была готова. Собственно, все дела можно было кончить в один день... Но я решил задержаться... Дело в том, что я приехал в Москву не один, а с дочерью... Она школьница, ей шестнадцать лет. Моя жена была русская, она умерла десять лет назад. Аги говорит по-русски, но плохо. Пока жена была жива, они каждое лето ездили в Россию, а после ее смерти девочка не была там ни разу. Поэтому я решил взять ее с собой. На свою голову... Понимаете, у нее к России совершенно особое отношение. Россия для нее связана с матерью, с детством, со сказками... Не просто страна, а какое-то тридевятое царство... Теперь представьте себе: приезжает она в это тридевятое царство и видит настоящего русского богатыря из сказки... Словом, Добрынин произвел на нее неизгладимое впечатление. Иначе и быть не могло, и я, дурак, должен был предвидеть это заранее. Но я оказался дураком вдвойне: я не только этого не предвидел, но и ничего не заметил. В субботу утром она отказалась идти со мной гулять, сказала, что устала и хочет побыть в номере. Когда я вернулся, она лежала на кровати и читала. Потом мы включили телевизор и услышали эту кошмарную новость... С Аги такое творилось – не могу вам передать. Она плакала, билась, умоляла ее увезти. Только тогда я наконец понял... Но мало того... Она призналась мне, что днем не сидела в номере, как я думал, а ходила к дому Добрынина... И тут я догадалась. Так вот что казалось мне знакомым! Акцент. Она говорила с венгерским акцентом. – В костюме цыганки? – спросила я. – Она нарочно отпугивала от него женщин?