Я останавливаюсь в метре от выхода и скольжу взглядом по пространству. Здесь… Необычно. Всё сделано из дерева, словно это какой-то старый кабак на диком западе, которые были во времена ковбоев. Барная стойка справа, в дальнем углу ринг, слева сцена, на которой какая-то джаз-вокалистка исполняет медленную протяжную песню. Столики расставлены хаотично, но в то же время таким образом, чтобы было много пространства для танцпола и можно было бы легко передвигаться. Это помещение одновременно и огромное, и совершенно маленькое. Такое чувство, словно я попала а настоящий вестерн. Так и кажется, что вот-вот ворвутся ковбои и начнут размахивать своими револьверами и шляпами. Завяжется перестрелка. Я не могу понять, нравится ли мне «Конечный пункт» или же нет, потому что внутри меня настоящее смятение. Это место отличается от любого другого ночного клуба, где постоянно играет оглушающая музыка, реками льётся алкоголь, а толпы подростков так и норовят проскользнуть внутрь, чтобы поразвлечься. Здесь же совершенно иначе. Людей почти нет, но в то же время их достаточно, чтобы не считать заведение пустым. Хотя, вечер только начинается… Среди них я не вижу ни намёка на Штормова. Я коротко вздыхаю и направляюсь в сторону барной стойки, за которой стоит красивая девушка в зашнурованной кофточке, которая неприлично обтягивает чертовски огромную грудь. Её волосы собраны в конский хвост, а руки усердно протирают салфеткой стакан. Барменша болтает с одним из посетителей — парень сидит за стойкой спиной ко мне, облокотившись локтём о столешницу. Я присаживаюсь на самый дальний стул, кладу шлем на стол почти на угол стойки и достаю телефон, чтобы хоть чем-то занять себя. Краем глаза я вижу, что девушка замечает меня, оставляет в покое свой стакан и медленно подходит ко мне. Я поднимаю на неё взгляд и встречаюсь с огромными карими глазами. На её лице играет лёгкая улыбка. — Налить что-нибудь? — она вскидывает бровь. Я открываю рот, скольжу взглядом по стеллажам с алкоголем, и теряюсь из-за, казалось бы, безграничного выбора. — Что-нибудь некрепкое, — безразлично бросаю я. Барменша медлит, прожигая меня взглядом, затем отходит в сторону и нагибается. Я смотрю на её спину, наблюдая за изящными, но в то же время грубыми движениями. Девушка распрямляется и ставит передо мной бутылку с пивом. — Самое некрепкое, что у нас есть, — констатирует она, открывая мне бутылку, словно говоря, что мне теперь не отвертеться и что я должна как минимум заплатить за заказ. — Спасибо. Я роюсь в кармане, ища завалявшиеся сотки, которые недавно припрятала там. Пристальное внимание барменши напрягает. — Я заплачу, — слышу звонкий голос парня, сидящего слева от меня, с которым девушка недавно разговаривала. — Запиши на мой счёт. Я вскидываю голову, устремляя взгляд на незнакомца, который только что спас меня от позора, потому что, кажется, я всё-таки забыла засунуть деньги в карман куртки. Или же выронила их на улице, когда доставала пачку с сигаретами. — Твой счёт? — барменша коротко смеётся, отходя от меня. — Когда ты вообще в последний раз платил за алкоголь? Я спаиваю тебя здесь бесплатно. — Ты на мне зарабатываешь куда больше, чем я выпиваю, так что не жалуйся, — его голос постепенно становится тише и перестаёт излучать игривые нотки. Я смотрю на него, и моё дыхание перехватывает. У парня синяк под левым глазом и рассечена губа, но раны не свежие, им как минимум дня три. Волосы короткие, русые. Лёгкая щетина. Глаза голубые-голубые. Он сидит на барном стуле, облокотившись одним предплечьем о столешницу, вторая рука безвольно висит между его ног. — Что застыл? — насмешливо тянет барменша. — Влюбился с первого взгляда? На тебя не похоже. Смотри, — она обращается ко мне, — он тот ещё развратник. Парень не отвечает. Я смотрю на него и совершенно не узнаю. Он изменился, плечи стали шире, волосы короче, лицо более взрослое и грубое, нежели раньше. Глаза тоже. Я видела два его взгляда: когда мы только познакомились и когда расставались. Но этот, нынешний, не похож ни на тот, ни на другой. Этот взгляд нечто среднее, совершенно новое. Егор Штормов, парень, которого я когда-то любила, сидит напротив меня и смотрит так, словно готов вонзиться мне в глотку зубами и разорвать на куски. Или мне просто кажется? Я поспешно отворачиваюсь, собираясь сделать вид, что не узнала его, но, кажется, уже поздно об этом думать. Убираю сотовый в карман и хватаю бутылку с пивом, делая глоток и пытаясь игнорировать пристальный взгляд парня. Проходит целая вечность, прежде чем наше молчание разрушается. — Розина, — это даже не вопрос, это утверждение. — Штормов, — тихо говорю я, не смотря на Егора. Всё внутри меня сжимается и превращается в месиво. Я не знаю, что думать и что говорить. Я представляла нашу встречу по-другому. Я думала, что парень будет в инвалидной коляске, замученный и исхудалый, скрюченный, изливающийся ненавистью. Я думала, что поговорю с ним, извинюсь или ещё что-нибудь. Приму любые обвинения, потому что заслужила их. Но я вообще не ожидала увидеть Егора таким. — Вы знакомы? — встревает барменша, но никто не обращает на неё внимания. Я коротко выдыхаю, пытаясь собраться с мыслями, но воспоминания обрушиваются на меня с такой силой, что я не могу даже шевелиться. Не думала, что встреча с Егором окажется для меня настолько сложной. Я ещё не готова. Сделав ещё один глоток для храбрости, я медленно поднимаюсь на ноги. — Уже уходишь? — насмешливо тянет Шторм. Я хватаю свой шлем и поворачиваюсь лицом к парню, смотря на него сверху вниз и вспоминаю, как три года назад на территории больницы, когда снег хрустел у меня под ногами, а мороз сковывал движения, Егор сидел в инвалидной коляске и заявлял мне, что ненавидит меня. Невидимая рука сдавливает мою шею и перекрывает дыхание. — Да, — коротко говорю я. Шторм фыркает и быстро скользит языком по губам. Медлит, затем усмехается и встаёт настолько неспешно, словно всем своим видом показывая, что его ноги в отличном состоянии и что я не смогла сломать их полностью. Егор выше меня, куда выше, чем был раньше. Он скользит по мне взглядом с таким видом, словно получая неимоверное удовольствие. — Не останешься? — почти обиженно тянет парень. — Скоро мой бой. Посмотри хотя бы, раз пришла. Я смотрю на ринг, затем скольжу взглядом по телу Штормова и останавливаюсь на ногах. Неуверенность сковывает меня, и я ничего не могу с собой поделать. — Ты дерёшься? — задаю глупый вопрос, продолжая сверлить взглядом его колени. — Как видишь, со мной всё отлично, — безмятежно говорит Егор, намекая на свою травму. — А вот с тобой… — я вскидываю голову и замечаю его скептичную улыбку. — Катаешься на байке? Светлые волосы? Кожанка? Серьёзно? Я сжимаю пальцами шлем и сглатываю. Он что, издевается? — Зачем ты пришла, Розина? Я переступаю с ноги на ногу. — Ты же сбежала в тот раз. Зачем вернулась? — голос Егора одновременно и приветливый, и холодный, из-за чего мурашки скользят по моей коже, въедаясь неё. — Ты сам меня оттолкнул, — поджимаю губы, смотря ему прямо в голубые немного безумные глаза. — И? — Шторм вскидывает брови. — Ты кричала, что не бросишь меня не при каких обстоятельствах, а тут я просто психанул, и ты тут же сбежала. Если бы ты действительно меня любила, тебе было бы плевать на мои слова. Кому нужен жалкий колясочник… Ты только и ждала повода, чтобы избавиться от меня. Меня словно обливают холодной водой. Да что он такое говорит? Я же… Я. А ведь он прав. Я каждый день говорила ему, что никогда не оставлю его, что бы не случилось с нами, а стоило ему обидеть меня, так я сразу сбежала. Я прекрасно понимала, что ему тяжело, что он страдает и что я лишь нагнетаю своим оптимизмом, но… Я просто не смогла вынести ту боль и бросила его, хотя до этого чуть ли не кровью клялась, что этого не случится. — Не правда, — бормочу я, глотая воздух. — Я…Я… — Я… Я… — передразнивает меня Егор, усмехаясь. — Что ты, Розина? Я лишился бокса по твоей вине. Так, зачем ты вернулась? Я трясу головой, пытаясь загнать слёзы обиды обратно. — Конечный пункт определяешь не ты, — вырывается у меня. Я собираю все свои силы и смотрю на Егора с таким отвращением, на которое вообще способна сейчас, но оно тает под пристальным скептичным взглядом Шторма. — Что? — не понимает он. — Это ты шлёшь мне письма? — напрямую выпаливаю я. — Ты написал это, и я пришла. Сраный конечный пункт! Сознавайся! Парень теряется, но ухмылка не исчезает с его лица. Он скрещивает руки на груди, словно защищаясь. — Ты про карточки со всяким бредом? — недовольно бурчит Штормов. — Мне они тоже приходят, но я давно уже перестал их открывать, так что понятия не имею, о чём ты. Я про тебя ни черта не знаю, и уже не помню даже, когда вспоминал в последний раз. Мне заняться больше нечем, как тебе писать подобное. Я поджимаю губы, чтобы парень не заметил, что они начинают дрожать. Обида ещё сильнее стискивает моё горло своими безжалостными пальцами, и единственное желание, которое вертится у меня в голове, — уйти отсюда и больше никогда не возвращаться. — Но раз ты пришла, тогда почему бы тебе не остаться, Розина? — Егор улыбается. — Ей, Шершень, — парень оборачивается к барменше. — Поставь мне бой. Сейчас. — Что? — она озадаченно смотрит в нашу сторону. — Он у тебя заказной через час. — Мне плевать. Тогда позови Макса, скажи, что хочу размяться. Живо шевелись. Девушка кривится, мол, какого чёрта ты раскомандовался здесь? Она неохотно выходит из-за стойки и исчезает. Егор снова смотрит на меня. — Что, Розина. Хочешь посмотреть, каким я стал? — Шторм нагибается ко мне почти вплотную. — Каким ты меня сделала… Я ничего не отвечаю — парень ухмыляется и разворачивается. — Дай мне минуту, Розина. Я покажу тебе, кто я теперь. Я смотрю в его спину и совершенно не узнаю того Егора Штормова, которого я встретила в школе. Он совсем другой, взрослый и более грубый, не такой наивный и… Мои ноги словно приросли к полу — я наблюдаю за тем, как парень на ходу надевает перчатки и запрыгивает на ринг. Толпа девчонок, которая сидит недалеко, взвизгивает и улюлюкает, начиная подбадривать Егора. Он улыбается и что-то говорит им — всё вокруг меня превращается в сплошной водоворот, пол уходит из под ног, и ад затягивает меня в свои глубины. Второй парень, очевидно, Макс, про которого говорил Шторм, запрыгивает на ринг и разминается. А потом они начинают драться. Не так, как раньше. Движения у Шторма отличаются, они более агрессивные и решительные. Это уже не просто бокс, это бои без правил. Незаконные бои без правил. Я шумно втягиваю в себя воздух, и, когда Егору прилетает смачный удар коленом в живот, я разворачиваюсь и почти бегом направляюсь к выходу. Всё это слишком сложно для меня, слишком… Мучительно больно.