Но вопреки всему тому пиздецу, которые натворил малолетний утырок, шанс на то, чтобы вылезти из дерьма у него все-таки есть. Не смотря на приличную дозу наркоты в крови, его мозг еще неплохо соображает, потому как пацан не сдал следаку ни одной фамилии. Либо он действительно не знает того, у кого приобретал, либо так старательно покрывает. Мне — то вообще плевать, кто снабжает его дурью, а вот следаку будет выгодно засадить Свирского по 228, как сбытчика. Поэтому я буду гнуть за первую версию неведения и пытаться переквалифицировать сбыт в личное пользование. Именно поэтому, уверяю себя, мне крайне важно подготовить качественную характеристику с места учебы. Именно поэтому я поеду в Институт сам, а не потому, что в этом же учреждении учится одна мелкая засранка, засерающая мою голову третий гребаный день. Шанс, что мы каким-то невообразимым образом пересечемся в стенах огромного корпуса, с космической скоростью стремится к нулю. Это какое-то полное дерьмо, раз я об этом думаю. Я не знаю, что со мной происходит. С самого первого дня нашего нелепого знакомство она старательно несет в мою жизнь хаос и беспорядок. Я не планировал становится ее ангелом-хранителем и спасать ее проблемную задницу, но как только в зоне ее существования появляется хищник, я моментально становлюсь тем самым охотничьим крупнокалиберным карабином для него и готов дробить любого без разбора. Когда я успел в это вляпаться? Когда она успела наследить в моей башке так, что даже хлоркой не отмоешь? Чертовщина какая-то… — Меня просветить не хотите? — обиженной девочкой фыркает Тимур, будто я владею сверхсекретной информацией и жадничаю с ней поделиться. — Обязательно, Тимур, — кратко отвечаю, придавая себе пущей таинственности и тени профессионализма. Блть…ну и херней ты занимаешься, Романов. Хватаю ключи от машины, а пиджак оставляю висеть на спинке кресла, собираясь вернуться в офис после обеда. Юля — Юля, у тебя опять какие-то проблемы? — строго спрашивает Марта Михайловна. — Ты сегодня крайне не собрана. У тебя экзамен на следующей недели, программа сырая… — У меня не дышит нос. Можно закапать? — гнусавлю я. — Конечно, какие могут быть вопросы! — взмахивает руками хореограф. — Ты простудилась? — Немножко, — иду к спортивной сумке за спреем. Удивительно, что после моих недавних приключений, я вообще не свалилась с какой-нибудь пневмонией, а отделалась легким фарингитом и насморком. Мне бы отлежаться еще пару деньков, но Марта Михайловна права — у меня на следующей недели экзамен по специальности, а моя подготовка напоминает самодеятельность из какого-нибудь культпросветучилища, а не студента одного из сильнейших вузов современных искусств. Но дело вовсе не в моем скверном самочувствии. Вернее, в самочувствии, но точно не из-за заложенного носа. Я перегорела внутри. Пусто там у меня. Я не могу полностью погрузиться в танец, ведь мои мысли везде, кроме паркета. Они скачут по образам улыбающегося Матвея в тот день, когда мы познакомились, а потом словно кто-то нажимает на кнопку и его черты искажаются, трансформируясь в Матвея со спущенными штанами из видео и закатанными дьявольскими глазами от дозы. Потом я чувствую на себе взгляд Адвоката в коридоре изолятора, от которого встают дыбом мелкие волоски на руках и стынет кровь в жилах, до того, как ощущаю хватку на своей руке и слышу слова мамы Матвея, продирающие нутро до самых костей: «Это ты виновата, ты!». И так по кругу. Я закрываю глаза и затыкаю уши, но картинки и голоса преследуют меня, как навязчивые фантомы. Особенно ночами. Особенно сейчас, когда играет чувственная музыка моего сольного номера. Роюсь в бездонной сумке, начиная психовать, что не могу найти чертовы капли в том месте, куда, точно знаю, клала. В этот момент тренькает телефон, оповещая о входящем сообщении. Не задумываясь, открываю и вижу прикреплённое фото от того самого неизвестного номера. Замирая, пропускаю несколько холостых ударов сердца. Я уже заранее знаю, то ничего хорошего от этого абонента не увижу, но все равно нажимаю «открыть». На фото я узнаю лежащий на столе браслет, тот самый который подарил мне Матвей, и который в тот вечер я бросила ему в лицо. Его не узнать невозможно точно так же, как и поверхность стола, на котором сделано фото. Такая мебель на «Этажах». Но пугает меня не украшение, а то, что рядом с ним — пакет белого порошка. Накрываю ладонью рот, когда читаю подпись под фото — «А ты молодец, оперативно среагировала и вовремя успела! Как тебя приняли товарищи по нарам? Понравилось? Там твое место, дрянь!!!!!!» Хочу удалить сообщение, но пальцы скользят по мокрому дисплею, потому что я плачу. Сенсор отказывается работать, когда мои слезы его безжалостно топят. Бросаю телефон в сумку и усаживаюсь задницей на пол, утыкаясь лицом в колени. Я не знаю, кто это делает и ради чего, но мне, черт возьми, страшно! — Юленька, девочка моя, ну что с тобой происходит, золотая? — заботливые руки Марты Михайловны обнимают мое скукоженное тело. Она сидит рядом и прижимает к себе, словно родную дочь, гладит по спине, успокаивает. Раскрываю объятия и прижимаюсь, чувствуя невыносимую потребность в жалости. Я вообще последнее время хочу обниматься. Хочу, чтобы обнимали. Я хочу знать, что в этом чужом огромном городе без родителей, я хоть кому-то по-настоящему важна и нужна. — Я — жалкая слабачка, — грубо стираю ладонями слезы с лица. — А я не считаю, что слезы — это проявление слабости, — нежно улыбается Марта Михайловна. — Они, наоборот, доказывают, что у тебя есть душа и сердце. А это, поверь мне, сильные вещи. В моей голове такой сумбур, что я не совсем понимаю, о чем говорит мой хореограф, но я постараюсь запомнить слова этой потрясающей женщины и подумать над ними потом, когда в моей жизни будет хотя бы какой-то намек на порядок. — А знаешь, что нам с тобой нужно? — эмоции на лице Марты Михайловны реактивно меняются, превращая ее в хитрую затейницу. Я знаю этот загадочный прищур, говорящий, что скоро меня ждут либо плюшки, либо жесткие сухари! — Точнее тебе нужно! Я орошаю нос, хорошенько отсмаркиваюсь и встаю с паркета, выжидающе разглядывая, как женщина идет в сторону двери. — Тебе нужны эмоции! Другие! Новые! Танец — это что? — на ходу вещает Марта Михайловна. — Танец — это таинство, выражение чувств, страсти. Я давно не видела в тебе страсти, Юля! А кто может нам в этом помочь? — игриво подмигивает и выходит в общий коридор, откуда я слышу бодрое: «Молодой человек! Да-да, я к вам обращаюсь! Вы могли бы нам помочь?». 21. Константин У меня такое ощущение, будто я попал не в учебное заведение, а за кулисы Филармонии, где перед началом концерта репетируют различные коллективы. Из каждой двери доносятся звуки музыкальных инструментов, вокала или же топота ног. Под каждым лестничным пролетом кто-то распевается, а рядом херачит по тарелкам сосед, по коридорам носятся студенты в русских народных костюмах, а на подоконнике сидят полуголые девчонки в черных танцевальных купальниках и чешках. Здесь гудит всё: огромный портрет, приглядываюсь, — А.В. Александрова вибрирует от стен, потолок сотрясается от дичайшего грохота копыт, словно по нему скачет отряд слонов, стекла в оконных рамах звенят и даже сам воздух этого сумасшедшего дома пропитан творческим безумием. Всегда считал творческих людей слегка повернутыми и падкими на соблазны. Они ищут вдохновения во всем, порой даже в том, в чем обвиняется мой подзащитный. А когда это вдохновение приправлено еще и родительским баблом и вседозволенностью, получается Матвей, мать его, Павлович Свирский. В моих висках лесным дятлом начинают долбить болевые спазмы, подстраиваясь под ритм чувака с тарелками. Я не понимаю, как здесь можно находиться, где невыносимая какофония звуков разрывает ушные перепонки и сводит с ума. Я ненавижу шум. Я в нем задыхаюсь. Понятия не имею куда иду, но, если сиюжесекундно не выберусь из этой оркестровой ямы, пульсирующая головная боль обещает перерасти в мигренозный приступ. Взбегаю по лестнице на второй этаж, но вспомнив, как над головой топтались слоны, поднимаюсь на третий. В фойе третьего этажа достаточно тихо, по сравнению с первым, и не многолюдно. Небольшая компания девчонок разместилась на всё тех же низких широких подоконниках, шушукаясь и посмеиваясь. Кручу головой по сторонам, вчитываясь в таблички с названиями кабинетов, чтобы найти слова, похожие на — «Кафедра инструментов эстрадного оркестра», где обучается мой подзащитный утырок. — Молодой человек! — в приоткрывшуюся дверь одного из них выглядывает голова женщины. Оборачиваюсь, чтобы убедиться, что обращение было адресовано мне, потому как я слабо тяну на определение молодого человека. Удостоверившись, что кроме меня и хихикающих девчонок на этаже никого нет, вопросительно выгибаю бровь. — Да-да, я к вам обращаюсь, — смеется женщина. — Вы могли бы нам помочь? — Добрый день. Без проблем, — отвечаю этому милейшему созданию. Небольшого роста пожилая женщина выглядит настолько ангельски доброжелательной , что отказать такому человеку — верх кощунства. — Добрый! — кокетливо улыбается милая леди, у которой планирую узнать о местоположении нужной мне кафедры. — Проходите-проходите, — словно ундина заманивает в кабинет, а мне видится в ее хитром прищуре неладное. Вхожу в небольшой репетиционный класс. Мой первый профессиональный рефлекс — зрительный скан помещения. То, что это зал для репетиций, я понимаю по выстланному паркету, балетному станку и зеркалам в пол, установленным по всему периметру класса. Из низких окон с собранными вертикальными жалюзями льется солнечный яркий свет и отражается солнечными лучами от зеркальной поверхности. Прослеживаю за движением перламутровых проблесков, играющих на паркете в догонялки и убегающих в сторону тонкой фигурки, замершей с носовым платком в руке. Если я всё-таки двинулся умом, то пусть меня кремируют. Она стоит в чертовски обтягивающих черных тайтсах и спортивном топе с глубоким вырезом. Мои мышцы напрягаются и каменеют, когда наши взгляды встречаются: мой — вопросительный, ее — шокировано-испуганный.