— Лукьянова? — поднял брови Беркович. — Простите, я не большой знаток… — О, Лукьянов — это восходящая звезда русской фантастики, — оживилась Марина. — Такие у него крутые вещи… Я сама не люблю, но муж обожает. Кстати, Лукьянов сейчас в Израиле — в гости приехал. В «Переплете» у него прошли две встречи с читателями, сегодня третья. — «Переплет»? Это магазин на Алленби? — Правильно. Хотите, я позвоню Свете, она точно скажет, когда начало? — Не нужно, — покачал головой Беркович. — Я сам с ней поговорю. Но Марина, естественно, предупредила продавщицу из «Переплета» о визите странного полицейского, и когда Беркович переступил порог магазина, на него обрушилась лавина слов и восклицаний, которую он с трудом укротил. Минут через пятнадцать он знал, что Борохов был завсегдатаем, покупал много и часто. Знаком ли с другими любителями фантастики? Нет, никакого интереса не проявлял. Но вчера вечером приходил на встречу с Лукьяновым. Это была уже вторая встреча — первая состоялась два дня назад, на ней Борохов не присутствовал. Круг подозреваемых можно было сузить — скорее всего (даже наверняка!), Борохов именно на вчерашней встрече либо разговорился с кем-то из любителей, либо встретил старого знакомого, которого знал еще по Москве — там ведь он тоже покупал фантастику и мог быть знаком с такими же, как он, любителями. Второй вариант более перспективен — не стал бы Борохов звать к себе мало знакомого человека, да еще и показывать нецкэ. — Сколько человек было вчера на встрече? — спросил Беркович. — Пятнадцать, — сказала Света. — Я считала, мне ведь все равно нечего было делать. Включая этого вашего Борохова, конечно. А что, с ним что-то случилось? Беркович проигнорировал вопрос и задал свой: — Кого из них вы знаете? — Многих, это все постоянные покупатели. Кстати, если вы придете к шести, то наверняка застанете… Сегодня третья встреча — первые две всех так увлекли, что Лукьянова попросили прийти еще, и он согласился. — Вот как? — оживился Беркович. — В шесть? Непременно буду! Это действительно была большая удача — увидеть в сборе всех, кто был вчера. И если кто-то из любителей не придет… Это, конечно, даже не аргумент, но все же зацепка. В шесть Беркович вошел в магазин — он сменил форму на цивильную одежду и ничем не отличался от прочих любителей, молодых и веселых, ожидавших российского кумира. — Все из вчерашних в сборе? — тихо поинтересовался Беркович, пересчитав присутствоваших — их было восемнадцать, даже больше, чем ему бы хотелось. — Ну… Борохова нет. Зато новых несколько, я их не знаю. Беркович присел в сторонке, разглядывая аудиторию. Кто из них пошел вчера с Бороховым домой? О чем они говорили? Время шло, писатель не появлялся, и в магазине нарастал шум. — Может, вы позвоните ему и узнаете, в чем дело? — наклонился Беркович к Светлане. Она смутилась: — Но у меня нет его координат… — Вот как? — удивился Беркович. — Как же вы с ним связывались — ну, к примеру, относительно сегодняшнего вечера? — Он сам приходил… Гулял по Тель-Авиву и заходил в магазин. О вечере вчера договаривались. — Послушайте, — напряженно сказал Беркович. — А вы вообще уверены, что этот человек — Лукьянов? Глаза Светланы расширились. — Он паспорт показал! — По вашей просьбе? — Ну да. Он появился неделю назад, сказал, что его фамилия Лукьянов, он фантаст, автор вот этих книг, и этих тоже, в Израиле в гостях… Я попросила… Я ведь тоже не из доверчивых. У него был российский паспорт на имя Лукьянова Игоря Леонидовича. — Да вы что? — встрял в разговор один из любителей, прислушивавшийся к словам Светланы. — Вы что, в натуре, Лукьянова не видели? Да вон в книге фотка! Беркович взял в руки пухлый том, на обложке которого красовалась фотография автора — маленькая, паспортного формата, но довольно четкая: круглое лицо, лысоват, темные усы… — Похож, — сказала Светлана. — И книги подписывал… — А что вы на это скажете? — Беркович показал продавщице страницу с выходными данными книги. Тираж, формат, номер заказа, фамилии автора и редактора… — Лукьянов Игорь… Сергеевич, — прочитала Светлана. — Но… как же это? Около них уже собрались все, кто присутствовал в магазине. Берковичу с трудом удалось восстановить тишину, и он быстро выяснил, что никто из любителей творчества Лукьянова никогда прежде не видел кумира в лицо. А фотография действительно похожа. И творчество свое он, ясное дело, знал, хотя кое-чего и не помнил, но это естественно, разве нет? — Кто-нибудь видел, куда пошел вчера Лукьянов после встречи? — спросил Беркович. — Он с этим пошел… с высоким таким, сутулым, он еще немого из себя корчит, — сказал молодой парень, пришедший с девушкой. — С Бороховым, — ответила Светлана на немой вопрос Берковича. — Как же вы не спросили у него телефона? — с досадой сказал старший сержант. Проблема упростилась — но ненамного. Где искать Лукьянова Игоря Леонидовича? Может, он действительно приехал в гости из России и в комьютерах МВД не значится? Распрощавшись с любителями фантастики, Беркович направился в управление. Было поздно делать детальный запрос, а ждать утра не хотелось, и старший сержант решил испытать удачу: связался с полицейским участком в аэропорту Бен-Гуриона. Дежурил Ави Шайн, которого Беркович знал по курсам повышения квалификации. — Попробую, — сказал Шайн, выслушав вопрос коллеги. — Перезвоню через десять минут. Он перезвонил через полчаса и сказал торжествующе: — Нашел я его для тебя! Лукьянов Игорь Леонидович, гражданин Израиля, вылетел в Москву рейсом Эль-Аль сегодня утром, в семь двадцать. — Ч-черт! — не удержался Беркович. — Придется теперь связываться с российским уголовным розыском, — с досадой говорил старший сержант инспектору Хутиэли на следующее утро после второй уже подряд бессонной ночи. — В комьютере аэропорта есть его адрес — в Тель-Авиве, конечно, а не в Москве. Я там побывал. У него есть сожительница, но она не в курсе. Или ловко врет. Она подтверждает: позавчера Лукьянов вернулся поздно, где был — не сказал, собрал вещи и уехал. Предупредил, что будет какое-то время отсутствать. Но похоже, удрал насовсем… — Она знала, что он писатель… ну, то есть, прикидывался писателем? — Утверждает, что не знала. Я думаю, события развивались таким образом. Лукьянов услышал, что у Борохова есть ценный предмет искусства — об этом многие говорили. Какое-то время он, должно быть, следил за Бороховым, выяснял его знакомства, привычки… Возможно, что грабеж так и не удался бы, но помогла случайность. Совпадение имени и фамилии с именем и фамилией Бороховского кумира. Внешность он себе, кстати, чуть подправил — сбрил волосы на лбу, чтобы изобразить лысину, отрастил усы… Паспорт у него российский сохранился, сейчас многие так делают. А потом Лукьянов пришел в магазин и представился… Мог Борохов не клюнуть на приманку? Никого бы он к себе домой не позвал, но самого Лукьянова! Позвал, а в ходе разговора тот что-то загнул о культуре нецкэ. И Борохов не удержался — достал и показал. Тут Лукьянов его и… — Предположения… — буркнул Хутиэли. — Естественно. Но я уверен, что все так и было. — Уверенность к делу не пришьешь, Борис… Ты прав: без российских коллег не обойтись. — Только, Бога ради, не посылайте меня в командировку! — взмолился Беркович. — Сейчас это просто невозможно! — Да-да, — сказал Хутиэли. — Ты у нас молодой отец… Хорошо. Дело официально ведет Соломон — если будет нужно, пошлю его. — Он же ни слова по-русски… — Почему? «Хорошо», «спасибо» — вполне достаточно. Отправляйся домой, Борис, ты ведь сейчас упадешь и заснешь на полу. — Хорошо, — сказал Беркович. — Спасибо. Старое кожаное кресло — Вот, — сказала Рита Каралис, хозяйка квартиры, грузная стареющая женщина, подведя Берковича к огромному, под стать остальной мебели, кожаному креслу. — Вот дырка, а вот штука, которую я из нее выковыряла. И вызвавшая полицию госпожа Каралис протянула старшему сержанту чуть сплющенную от удара пулю. — Напрасно вы ее оттуда вытащили, — заметил Беркович. — Да-да, — сказала Рита, — Но откуда я знала? Встаю утром и хочу посмотреть телевизор. И вижу в любимом кресле, оно еще от мужа осталось, мы эту мебель двадцать лет назад покупали, кучу денег она стоила, есть такой магазин в… — И видите в любимом кресле… — вернул Беркович хозяйку к теме поветствования. — Да! Вижу дыру! И вы ее тоже теперь видите! Я прямо остолбенела. Вчера никакой дыры не было, это абсолютно точно. Ночью никто в дом пробраться не мог — вы же сами видели, все было закрыто, я только вам и открыла… Что бы сделал на моем месте каждый? Естественно, я сунула палец в дырку и поняла, что там что-то есть. Твердое. И вы еще осуждаете меня за то, что я не поленилась и выковыряла этот злосчастный предмет! — резкий голос Риты Каралис перешел на визг. Беркович опустил пулю в пластиковый пакетик и спросил: — У вас есть оружие, госпожа Каралис? — Нет, — холодно ответила хозяйка. — Вы думаете, что я рехнулась и стреляла сама? — Ни в коем случае! — воскликнул Беркович. — Но я обязан задать этот вопрос, поскольку существует формальная процедура…