– Задай всем, Риша, но если убьешь кого-то, мне не сознавайся. Так я смогу свидетельствовать в твою пользу в суде, – тараторит мама. – Аналогично. – Звони, если что. – Ага, – бросаю я и убираю телефон в карман. Поднимаюсь по ступеням, Стас облокачивается плечом о дверь, преграждая путь. – Привет, – чарующе неторопливо говорит он. – Привет, Стас, – безэмоционально отвечаю я. – Ого! Ты узнала меня?! Вот это да! – сияет он. – День сразу же стал светлее. Не зря я вышел встречать тебя. – Ошибаешься. – Да ну? Ты… – Стас запинается и прищуривается, глядя на мои губы. Опускаю голову и безуспешно пытаюсь открыть дверь. Почти невесомое прикосновение к подбородку потрескивает на коже мелкими электрическими разрядами, и я тут же шлепаю по наглой лапе. Стас наклоняется к моему лицу, в его взгляде читается искреннее беспокойство. А вот этого не надо. – Что с губой? – настороженно спрашивает он, растеряв клоунскую жизнерадостность. – Муж меня бьет, – отвечаю резко и еще раз дергаю за ручку двери. Стас накрывает мою ладонь своей, мигом согревая замерзшие пальцы, и подступает ближе. Отворачиваюсь, яркий аромат мужского парфюма вперемешку с холодным воздухом немного кружит голову. Веки тяжелые и как будто колючие, слабость сковывает плечи и стекает липкой холодной слизью по плечам. Скорее бы уже вымотаться на тренировке и завалиться спать. – Ты… замужем? – ошарашенно бубнит Стас. – А ты бы в это поверил? – С тобой? Да во все что угодно поверю. Серьезно, Риша. Что случилось? Выглядит… плохо. – Стас, я шла пешком минут двадцать. Можно мне уже войти? Холодно. – Да-да. Конечно, – сбивчиво произносит он и открывает дверь, придерживая ее. – Спасибо, – киваю я и торопливо шагаю через холл к танцевальному классу. Стас, разумеется, семенит следом, и мне хочется завыть от безысходности. – Риша… – говорит он, догоняя меня. – Ответ тот же, – отрезаю я. – Я еще ничего не спросил. – Хорошо. Спрашивай. – Ты… – Нет. – Но… – Нет. – Просто… – Нет! – твердо произношу я, остановившись. Стас склоняет голову, явно собираясь поиграть в гляделки, но у меня не хватает сил даже на это. Сегодня я уже не игрок. – Риша, я… – Нет, – повторяю тихо, но уверенно. Стас ждет еще пару секунд, но я молчу. Все уже озвучено. Здесь больше нечего обсуждать. Стас проводит языком по зубам, шумно вздыхает и, круто развернувшись, направляется к выходу. Вот и договорились. Сразу бы так. Глава 8 POV: Стас Выхожу с территории центра и достаю из кармана пачку сигарет. Непринятие отказа пульсирует в напряженной вене на шее. Толчок. Тишина. Еще толчок. Почему Риша не соглашается? В чем причина? Не во мне же. Мы все выяснили и уладили. Я даже извинился, а она пару раз искренне мне улыбнулась. Разве это ничего не значит? Прикрываю глаза, знакомое ощущение поражения тянет к земле. Неужели это и есть моя судьба? Чего бы я ни хотел, как бы сильно ни старался, все впустую. Выбор без выбора. Спринт без финиша. Оглядываюсь, в окнах первого этажа горит свет, за стеклами мелькают тени девушек. Выбрать кого-то из них? Поставить легкий номер без претензии на гениальность, лишь бы маму задобрить? Опускаю голову, от едкого дыма свербит в носу. Сдаться? Снова? Что-то внутри меня царапается и кричит: «Мне нужна Риша! Только она! Не смей отступать!» И я не хочу, но… Вспоминаю непоколебимый взгляд и решительный тон Риши Мариновны. Ее твердый отказ и нежелание вести диалог. Еще эта разбитая губа, рана глубокая и свежая. Она там на мечах за честь сражалась или с подружкой-гарпией по дороге сцепилась? А вдруг случилось что-то серьезное? Если спрошу, она ответит? Если предложу помощь, примет? «Нет, Стас. Мой ответ – нет», – звучит в голове ее мрачный голос. Раньше мне казалось, что отказ – это еще не конец. Всего лишь препятствие, заминка. Всегда можно найти обходной путь или выбрать новую дорогу. Меня не пугало слово «нет», как и слово «невозможно», потому что я был уверен, подобные мысли – удел слабаков. Плыть против течения? Пожалуйста. Не воспринимать проигрыши фатально? Разумеется. Испытания закаляют, наращивают броню и укрепляют нервы. Бред! Уловка для дебилов, которые верят в провидение. Если плывешь против течения, то рано или поздно усталость возьмет свое, и ты просто утонешь. Я вот на дне. И все, что теперь остается, так это вспоминать проигрыши и ошибки, которые невозможно исправить. Жить дальше. Без цели. Без мечты. Без страсти. Возвращаюсь в креативный центр и первым делом заглядываю в уборную, чтобы хорошенько вымыть руки. Оставляю куртку и толстовку в каморке, закидываю в рот мятную конфету и надеваю тренировочные кроссовки. Как бы там ни было, профессиональную этику никто не отменял. Я обещал провести занятие, значит, сделаю это. Обещал маме номер, и он будет. В танцевальном классе звучит музыка, Леся разогревает учениц. Прикрываю за собой дверь, взгляд медленно скользит по девичьим телам. Они выполняют легкие движения в прыжках: хлопок над головой, ноги в стороны, бег с захлестом. Ничего серьезного, но уже сейчас видно, насколько каждая из них дружит со своим телом. Слишком грузное приземление. Эта слишком скованная, а эта расхлябанная. Что с руками и локтями? А тут чересчур много ужимок. Добираюсь до последнего ряда, Риша Мариновна стоит у окна, на лице ни единой эмоции. Мягкие светлые волосы приподнимаются и опадают от изящных прыжков, спина прямая, носки вытягиваются каждый раз, как она взмывает в воздух. Идеальная. По росту, комплекции, навыкам. По всем пунктам, кроме одного – я ей не нравлюсь. – Стас! – обращается ко мне Леся, и Влад делает музыку тише. – Растяжка нужна или?.. – У станка, – говорю я, чудом справившись с першением в горле. Девчонки косятся в сторону, но не спешат двигаться с мест. Леся убирает волосы за уши и взмахивает раскрытой ладонью в мою сторону. – Девочки, сегодняшнюю тренировку проведет… – Спасибо, Лесь. Дальше я сам, – пересекаю зал и останавливаюсь у балетного станка. – Всех приветствую. Надеюсь, вы не против небольшой замены? – Нет! – Ни капли! – Это даже интересно! – отвечают девчонки, но самая крикливая молчит, заплетая косички из моих нервов. Да что с ней? Глаза не закатывает, даже не фыркнула ни разу. Если бы я знал, кто ее обидел, голову бы отвернул не задумываясь. – Занимайте места. – Крепко обхватываю верхний брус. – Больно не будет, обещаю. Жду хоть какую-то реакцию, почти повторив слова Риши, сказанные в ночь пятницы, но ничего не происходит. Она скучающе смотрит в окно и делает вид, что меня здесь нет. Эй, инопланетяне! Верните назад мою вредную и боевую Ришу Мариновну! Эта теневая подделка совсем на нее не похожа! – Прям обещаешь? – ухмыляется миловидная блондинка, останавливаясь передо мной, а остальные хихикают. Без особого желания, но все же разглядываю ее. Немного ниже меня, миниатюрная. Облегающий костюм не оставляет места фантазии, по плоскому животу и крепким бедрам можно сделать вывод о тренажерном зале или студии йоги. – Как тебя зовут? – сухо спрашиваю я. – Света. – Если будешь меня слушаться, Света, то все будет хорошо. Она весело дергает бровями и поворачивается лицом к станку, всем видом показывая, что готова к дальнейшим указаниям. И казалось бы, выход найден, а вариантов предостаточно. Погоняю немного девчонок, кто-то из них да сойдет. Времени для подготовки и репетиций достаточно, но… Взгляд вновь улетает к Рише, ничего не могу с собой поделать. – А кто не будет слушаться? У них все будет плохо? – раздается дерзкий голос. Всего на секунду кажется, что это Риша Мариновна наконец разморозилась, но нет. Не она. Вспышка интереса гаснет, и я натянуто улыбаюсь одной из девчонок: – Лучше вам меня не злить. – О-о-о, мы постараемся. – Ага! Еще как!