– Яр его еще в прошлый раз выкинул. – Отлично. Тогда ждите, буду через полчаса. – О’кей. До встречи, – весело прощается друг, и я завершаю вызов. Прячу телефон в карман и склоняю голову, пытаясь представить Стаса в костюме ростовой куклы. Вот это будет зрелище. – Стас, – мягко зову я. – Да? – опасливо отвечает он. – Как ты относишься к черепашкам-ниндзя? – Что? – Он удивленно поднимает брови. – Не знаешь, кто это? Не разочаровывай меня. – Все я знаю! – Супер, – довольно киваю. – А с детьми как? Ладишь? Не зря же ты младшую группу набрал, да? – Риша, я не догоняю, к чему ты… – Ты же хотел сделку? Услуга за услугу и все такое. – И что за услуга? – Завтра в одиннадцать приходи к моему дому. Выдержишь, и я станцую с тобой все, что захочешь, и даже не пикну. Стас криво ухмыляется. Шаг. Еще один. И мы снова стоим вплотную. – Все-все? – с придыханием спрашивает он. Глупенький близнец. Я уже почти привыкла ко всем его выкрутасам. Вытягиваю шею, задевая кончиком носа его подбородок, и мысленно усмехаюсь тому, как пораженно сверкают темные глаза. – Все-все, – повторяю я и, пока Стас не успел прийти в себя, выскакиваю из танцевального класса. – Риша! А подробности?! – кричит он мне вслед. – До завтра, будущий партнер! – отвечаю я и машу ему на прощание. Глава 11 POV: Стас Десять сорок пять. Десять пятьдесят пять. Одиннадцать ноль семь. С губ срываются белые облачка пара, пальцы, сжимающие мобильный, с каждой секундой краснеют все больше от свалившегося на город мороза. Неужели Риша меня провела? Решила поиздеваться? Я ведь даже номер ее квартиры не запомнил, чтобы в домофон позвонить, а о номере телефона и говорить нечего. Боюсь представить, что она с меня потребует, если я его попрошу. Топчусь у подъезда в безуспешных попытках согреться. Достаю из кармана пачку сигарет, зажигалка, как назло, щелкает, но не загорается. Этот день просто не может стать еще хуже. Спина ноет, а голова гудит из-за плохого сна. Утром в центре не было горячей воды, от пирожка с картошкой, который я перехватил в закусочной по дороге, кажется, началась изжога. За спиной слышится шорох автомобильных колес, и я оборачиваюсь, вмиг насторожившись. Один, два, три, четыре… черт возьми, пять! Все здесь! Ну, класс! День определенно стал хуже. Банда Риши Мариновны, одетая в теплые куртки, направляется ко мне. И как они все в такси поместились? – Привет, – здоровается уже хорошо запомнившийся мне парень и щелкает зажигалкой, зажатой в татуированных пальцах, перед моим лицом. Наклоняюсь, касаясь кончиком сигареты огонька, и крепко затягиваюсь, искоса поглядывая на остальных. Что задумала Риша? Устроим бой на выживание? И при чем здесь черепашки-ниндзя? Это какая-то ролевая игра? – Привет, – сдержанно отвечаю я и выпрямляюсь. – Ярослав, – представляется татуированный, протягивая ладонь. Крепко жму его руку, оценив силу хватки. Чувствую, будет «весело». – Я… – Да знаем мы, кто ты, – бросает самый мелкий, и парочка, стоящая рядом с ним, издевательски усмехается. Я, конечно, был готов к тому, что Риша меня помучает, но подобная подстава неслабо расшатывает маятник спокойствия. Давайте весь город позовем! Чего мелочиться?! Выбрасываю сигарету в урну и поворачиваюсь к парням, спрятав околевшие руки в карманы. – Не расскажете, зачем мы все?.. – Это сюрприз! – раздается веселый голос вместе со скрипом железной двери. – Привет, ребята! Риша Мариновна подходит к парням и по очереди их обнимает. Отвожу взгляд, обветренная кожа неприятно стягивается на сморщенном лбу. – Рада тебя видеть, Стас, – обращается ко мне инопланетная мучительница, на плече которой все еще лежит расписанная рука. – Взаимно, – сухо киваю я. – И куда мы едем? – Конкретно ты не едешь, а идешь. – Блестящие вишневые губы растягиваются в довольной улыбке. – Здесь и пешком недалеко. Все равно в машину все не поместимся. Замечаю изменения в образе Риши Мариновны, горло стягивает от глотка холодного воздуха. Она накрасилась. Легкий тон, румянец, ресницы и… губы, которые теперь еще больше выделяются на фоне светлой кожи. Контуры яркие и плавные, нижняя губа чуть больше верхней, уголки по-кошачьи приподняты, а боевого ранения издалека даже не видно. Интересно, для кого это все? Для татуированного? Раздражение пульсирует в висках, дрожь сотрясает тело, а жжение в желудке усиливается. Хочется верить, что это от холода и нервов, но не факт. – Ты могла сразу сказать мне нужный адрес. – Тогда я пропустила бы твой забавный танец грустного пингвинчика у меня под окном, – дерзко парирует она. Теперь все ясно, это не пытка, а испытание. Ну она у меня допрыгается. Порывисто усмехаюсь и на мгновение отвожу взгляд, но только чтобы вернуть внимание Рише совсем с другим настроением. Я выдержу все, что бы она ни придумала, а потом… мы останемся в танцевальном зале только вдвоем, и даже ее верные рыцари уже никак не смогут помешать. – Риша, пора ехать, – говорит татуированный. – Вы решили, кто идет пешком? – спрашивает она. – Кто суп пересолил, те и идут, – отвечает высокий парень в фиолетовой шапке и направляется к машине, схватив мелкого за шею. Риша подходит к двоим оставшимся и хлопает их по плечам: – Тогда вперед! Стаса не обижать! – Это лишнее, – цежу сквозь зубы. Она вдруг шагает ко мне, и я едва сдерживаю порыв попятиться. Что еще? Глаза мне завяжет? Куртку снова отберет? Риша снимает свою шапку и натягивает ее мне на голову, приподнявшись на носки. – Ты нужен мне живым, – тихо говорит она. – Да? Незаметно. – Здесь правда недалеко. И я не думала, что ночью будут заморозки. – Ты меня испытываешь? – Чем больше сил вложено в победу, тем она слаще. – Я тебя сожру, – приглушенно рычу я. – Риша! – зовет татуированный. – Пора! Она разворачивается и убегает к такси, а я смотрю на своих конвоиров, которые расходятся в стороны, будто приглашая меня встать между ними. Что-то выглядят они не очень дружелюбно, особенно тот, что покрупнее. Может, и хорошо, что Риша приказала им меня не трогать? Первые несколько минут шагаем в молчании, пробираясь через дворы окольными тропами, и вскоре выходим на одну из центральных улиц. Замерзшая грязь хрустит под кроссовками, нос уже практически не ощущается, стертый порывами ледяного ветра. – Сколько нам еще идти? – спрашиваю я. – Минут десять, – отвечает первый. – Или пятнадцать, – подхватывает второй. – Хорошо, что не сорок, – вздыхаю я. – Как вас зовут?