Нет, все было совсем не так. Ветер – легкий и эфемерный. Он приходит и уходит. Так же, как приходит и уходит жизнь. И все, что она оставляет после себя – память. Этой памятью были усыпальницы, которые стояли внутри древних стен. И это – место последнего упокоения тех, кто отправился в изгнание вместе со своим предводителем и была их страной – страной ушедших воспоминаний. Страной Ветра. – Странник… – к Хаджару потянулась тень. Высокая, статная, с чуть более острыми ушами, чем у простых людей. На её поясе виднелся меч. – я чувствую в тебе силу клинка. Ты уже выковал в своей душе Истинное Королевство, и понял, что есть путь и дальше. Я могу показать тебе его, могу… Хаджар не слушал. Он шел дальше. Тень осталась позади. Она не могла пересечь границу тропы и лишь беззвучно что-то кричала ему в спину. Отчаянно. Истошно вопила. Без звука. Как бы не закончился сегодняшний день, Страна Ветра будет разрушена. И то, что существовало с тех пор, как дерево истории было лишь маленьким ростком, исчезнет. Тени это чувствовали. Они не хотели, чтобы память о них прекращалась. Чтобы их звезды внутри Реки Мира гасли. И потому они ровными рядами стояли вдоль границы тропы. – Странник, я ощущаю в тебе Слово Ветра, я могу… – Странник, позволь мне открыть для тебя технику перемещения, которое позволит тебе вернуться в прош… – Странник, я чувствую на тебе отметину памяти о том, что не должно быть в твоей памяти. Я могу… – Странник, техника, способная поразить любого врага, может быть в твоем распор… – Странник, я обладаю алхимией, которая может освободить твою жену и ребенка… Хаджар не слушал их. Он продолжал следовать за мерцающим призраком, ведущим его среди земель полных отчаяния и скорби. Ничто из того, что они предлагали, не имело значения. Даже если он освободит Аркемейю и своего сына из ледяного плена, то какой в этом смысл, если будет уничтожен сам Безымянный Мир. Его сердце уже давно не поддавалась столь простым искушениям. Он пережил в своей жизни достаточно, чтобы иметь твердый и крепкий шаг, даже будучи «обутым в дырявые сапоги в сокровищнице купца». Старая присказка, которую так любил его брат… – Хаджар, – прозвучал голос. Тот остановился. Он находился уже в самом конце пути. И теперь понимал, что тропа, по которой следовал, на самом деле была выстлана не камнями, а костями. В том числе и свежими. Тех, кто поддался искушению, но не смог выдержать испытаний теней. Они ведь лишь предлагали, но не говорили, какую цену придется заплатить, чтобы получить их Наследие. Но этот голос, он был другой. Более глубокий. Словно облеченный плотью и силой. – Потомок моего Генерала, – Хаджар повернулся на звук. Он оказался перед одним из мерцающих кристаллов. Тех самых, что спутал с деревьями. Вот только сейчас он видел внутри нечто, отдаленно похожее на лицо. – Я могу помочь тебе, – шептал голос. – просто отломи часть от меня и забери с собой. Я стану твоей силой и опорой. Я буду… Хаджар поймал левой рукой… свою собственную – правую. Она уже потянулась к кристаллу, чтобы отломить кусочек. – Даже боги – смертны, – прошептал Хаджар. После этого, оставив кристалл сиять позади, он пошел дальше. Туда, где находилось Наследие Черного Генерала. Глава 1257 На этот раз Хаджар уже не сомневался, что находится именно в лесу. Среди простых деревьев, которые растут в любом месте, стоит только сойти с дороги или тракта. Под ногами стелился мох. Приятный и мягкий. Совсем не такой, какой закрывает уставшую от сражений и крови землю. Над головой плыли облака. Такие реалистичные, что даже Хаджар на миг обманулся тем, что они были настоящими. Это было хорошее место. Спокойное… никогда не видевшее войн или распрей. Где не охотились звери. Где не ступала нога человека. Хаджар вдруг ощутил, как ему на плечи горой опускается усталость. Глубокое ощущение того, что силы покидают его. Он так много миль стоптал своими простецкими сапогами. Так много крови пролил своими натруженными, мозолистыми руками. Все его тело, еще немного, и будет напоминать один сплошной шрам. Душа израненная и рваная. Хаджар мало чем отличался от живого мертвеца, которого способны поднять овладевшие Словом Мертвых. Зачем он продолжал идти? Почему? Разве он не заслужил немного отдыха. Хоть чуть-чуть. Сейчас присядет рядом с деревом, послушает немного тишину, понаблюдает за ходом степенных облаков. И уснет. Да, хоть немного. Хоть чуть-чуть. Просто посп… – Не сдавайся, мой ученик… – сколько раз можно говорить, что он не его ученик. Впрочем, это все не важно. Он лишь немного поспит… – когда ставший воином прекращает борьбу, он перестает быть собой. Не предавай себя, мой ученик. Во чтобы то ни стало – оставайся тем, кто есть. Кем ты выбрал стать. Сам или из-за поворота жизненного пути – не важно. Воин должен сражаться. Должен и ты. Ради тех, кто не может. – «Ты споешь мне свою лучшую песню?» – «Я буду петь тебе её каждый день.» Перед внутренним взором Хаджара промелькнули зеленые глаза. Только теперь он понял, что они были похожи на глаза его матери. Что же. Говорят, что мужчина выбирает жену, которая будет либо похода на его мать, либо не иметь с ней ничего общего. Хаджар знал, из какой он категории. Он открыл глаза. Завернутый в шарф, он сидел под деревом. Корни его оплетали ноги Хадажра, мох поднимался по ним, укутывая тело мягким одеялом. Сколь уютным и нежным, столь же и смертельным. Обнажив Алый Клинок, Хаджар рассек им древесные путы, а затем резко выпрыгнул из растительного плена и, перекатившись по опушке, врезался спиной в холмик. Правда, теперь он знал, откуда на ровной поляне взялись эти самые холмики. Они тянулись вглубь леса сотнями и тысячами. Сколько из них было соратников Ерфана – последователей Ордена Ворона, а сколько тех кому «посчастливилось» отыскать, когда-то, Страну Ветра – Хаджар не знал. Да и знай он это – какая разница. Отряхнувшись, он повернулся к пролеску. Туда, где, как ему показалось, он увидел промелькнувшую фигуру воина, закутанного в черный плащ и со струящимися из-под плаща белыми волосами. – Я не твой ученик, – повторил Хаджар. Сколько времени он шел по этому волшебному лесу. Сколько боролся с ощущением усталости и неизбежности.