— Ладно, давай я, — предлагает Серёга помощь. Пытаюсь приподнять бандита, чтобы помочь взвалить его на шефа. Слышу стон. Сергей молниеносно реагирует ударом во вражью голову, всё той же рукояткой «Ярыгина». Однако, на этот раз, клиент не вырубается, а вскрикивает и начинает что-то бурчать себе под нос. — Чего ты его бьёшь? — шиплю на Сергея. — Вырубаю. — Так вырубай! Чего он скулит-то? — Не нравится — сам бей! — зло предлагает Серёга и одновременно с предложением проводит вторую попытку оглушить нашу ношу, которая оказывается удачнее. Клиент перестаёт бубнить. Собираюсь с силами, помогаю повалить «Морса» на плечи Сергея. — Кастрюлю возьми! — срываясь с места и не оборачиваясь, бросает Серёга. — Кого? — Кастрюлю! Под ногами посмотри… Встаю на корточки, шарю руками по земле. Натыкаюсь на тёплый металл. Хватаю, придерживаю крышку рукой. На бегу чувствую запах варёного картофеля — это самый чудесный запах, который помнится из «прошлой жизни». Возможно, когда я так же сильно проголодаюсь в следующий раз, самым лучшим покажется мне какой-нибудь другой запах. Но, пока, этот непревзойдённый. Скорее бы в машину и на место. Чтобы, по примеру нашей жертвы, запустить руку в кастрюлю, грязными пальцами впиться в светло-жёлтый корнеплод и откусить большой кусок, как от яблока, как в детстве. Скорее бы, скорее. Скорее бы это всё кончилось… * * * Старый ржавый вагончик… Раньше такие стояли почти на каждом поле — служили ночлежками для сторожей. Сторожей, конечно же, никто не боялся. Все как ходили, например, на бахчу по арбузы да дыни, так и ходили. Но, для проформы, такие сторожки стояли повсеместно. Теперь охранять было нечего. Только вагончики, кое-где так и остались стоять. Ржавые, со скрученными, давным-давно, колёсами, разграбленные, вплоть до любых потенциально нужных в хозяйстве мелочей. Но подвижной функционал или внутренний относительный комфорт нам не были нужны. Нас интересовала сама коробка, которая может сокрыть от посторонних глаз. Мы заприметили её, ещё когда ехали в Реконструктор впервые и, как выяснилось, заприметили не зря. Теперь это наше убежище, ещё одно… Моё, Серёгино, и как там его… — Эй, как там тебя, — слегка пинаю ботинок, связанного проволокой Миши «Морса», — Мишаня — хватит баиньки, подъём! — Подъём, подъём! — поддакивает с набитым ртом Сергей. Картофель оказался на диво вкусный и даже сбагренный маслом. — Сучонок, притворятся, что ли? — Слушай, а ты его не грохнул, случаем? — Не, я бы почувствовал. Да, врежь ты ему! Я беру из кастрюли ещё одну картофелину, откусываю, жую, смотрю на нашего пленника. У меня нет никакого желания не бить, не будить его. Наверное, нужно иногда потакать своим желаниям… — Давай чуть попозже, — предлагаю я и натыкаюсь на непонимающий взгляд Сергея. — Давай пожрём нормально, — пытаюсь оправдаться. — А то сейчас оклемается, орать будет. А над едой нельзя… — И то верно, — соглашается мой товарищ и тянет из кастрюли очередную картофелину. — Одна осталась. Может, этому утырку оставим? — Ты его, вообще, грохнуть предлагал, а теперь кормить вздумал? Дай лучше я, — тяну из кастрюли последний клубень. — Я чуть язву не заработал пока они там жрали! Со злости отвешиваю нашему пленнику подзатыльник и происходит то, что я приближать никак не хотел — клиент очнулся. Как я и предполагал, Мишаня «Морс» начал брыкаться, мычать и пытаться разорвать опутавшую его руки и ноги проволоку. Как бы я вёл себя на его месте? Наверное, так же. А может и наоборот — сидел бы тише воды, ниже травы… Но, в любом случае, я не на его месте. Сейчас этого достаточно. «Морс» играл, делал свои ставки на удачу, и проиграл. Теперь возмездие его настигло. Но, ведь мы не палачи. Нам просто нужно сделать свою собственную ставку… — Слышишь, утырок, — отпускает Серёга нашему пленнику ещё один звонкий подзатыльник, — сиди не дёргайся и не шуми! И тогда, может быть, всё закончится хорошо. Понял меня? Вместо ответа «Морс» ещё яростнее завращал глазами и ещё громче замычал. Следует очередная затрещина. Потом ещё одна и ещё. И так до тех пор, пока пленник не утихомиривается, храня свою злобу в молчании. — Вот так! — кивает Сергей, потирая отбитую о чужой затылок ладонь. — Так лучше. Игорь, ты готов? — Готов, — отвечаю, собирая нехитрое имущество, найденное в карманах Миши «Морса» на реквизированную у него же бандану и заматывая всё в узелок. — Не убей его тут, пока меня не будет. — Постараюсь, — криво усмехается Серёга, — если баловаться не будет. Распахиваю дверцу сторожки, спрыгиваю на землю. Занимается утро, холодно. Хочется зарыться поглубже в тёплое одеяло и не вставать, пока не прозвонит будильник. Потом лениво выпустить на утреннюю прохладу руку, но лишь для того, чтобы сонные пальцы выключили мешающее спать устройство и снова вернулись в тепло. Как было бы хорошо… Но, увы, нет ни тёплого одеяла, ни постели, даже дома нет. Для того, чтобы он появился вновь — надо закончить начатое. Выполнить обещание, данное «Тесле» и Шимуну. Это обязательно. Иначе о нас поползут нехорошие слухи. А это, по словам Спиридона, процесс уже необратимый. Мир, за пределами современного социума, не терпит тех, кто не держит слово. А значит, от того, насколько серьёзно мы относимся к данным нами обещаниям, напрямую зависит — примут ли нас на поселении, будет ли у нас новый дом. Правда, насчёт выполнения обещаний в точности, я конечно юлю. По крайней мере, касательно барыги из Реконструкторского. Мы не убили «Морса», как должны были. Даже Сергей не смог. Пытался пристрелить, пока тот был в отключке, но палец так и не решился вдавить спусковой крючок. В горячке боя, когда не до конца понимаешь, что происходит и впадаешь в некое безумие, стрелять проще. Безумцу, вообще, всё проще. Человеку с незамутнённым сознанием гораздо тяжелее решиться на то, что потом будет преследовать всю оставшуюся жизнь. А потому, единственной нашей надеждой — была вера заказчика в нашу с Сергеем честность и исполнительность. Дорога от нашего укрытия до посёлка могла занять всего несколько минут, будь я за рулём. Однако, во избежание прокола с автомобилем, я решил идти своими двоими, а потому, плёлся минут сорок. За это время солнце уже успело выкатиться из-за горизонта достаточно, чтобы до конца рассеять ночную мглу. Когда я вдавил кнопку звонка на калитке местного завхоза-барыги, на часах было 5:45. Нервно посматриваю на циферблат — 5:46, 5:47. Звоню снова. 5:49 — наконец слышу шаркающие шаги. После кратких препираний с охранником, наконец, оказываюсь в доме, в той самой угловой комнате, где мы разговаривали с «Теслой» впервые. Жду ещё минут пять и наконец объявляется заспанный хозяин дома. Охранник же, с неизменно направленным мне в бок автоматом, остаётся в дверях. — Ранние вы пташки, — хмыкает старик, усаживаясь за стол. — А где в-второй? — Занят. Копает… — Мишку х-хоронит, что ли? — усмехается «Тесла». — Зачем? Кинули бы его в ов-овраге каком-нибудь и делу конец. — Не подумали… — удивляюсь его цинизму. — Ну, да Бог с-с ним… Я так понимаю, работу в-вы выполнили? — Правильно понимаешь. Как насчёт твоей части уговора? — Безусловно, б-безусловно! Только… — Что «только»? — Только, вашего з-заверения — недостаточно. Есть что-нибудь к-кроме слов? — Вот! — кидаю на стол узелок. — Это его вещи. — И, что? — подкосился он на меня, развернув бандану. На платке лежали часы, зажигалка, несколько холостых патронов, серебряный крестик с цепочкой. — А, что тебе ещё надо? Вот — вещи. Документов при нём не было. Чего ещё? — Чего-то о-объективного, — ни сколько не смутился старик. — Я не его б-баба — по вещам не узнаю. А п-патроны холостые — т-так, я сам рассказал, что они у меня т-такие же умыкнули! Так что, всё это н-недостаточно у-убедительно. — И, что же тебя убедит? — начинаю я нервничать. — Ну, не знаю д-даже. Рука, д-допустим… — Чего? — не верю своим ушам. — Ты сдурел? — А чего ты хотел? Проверим отпечатки и п-получишь ты свои лекарства. — У тебя чего, сканер есть? — А то! — расплылся улыбкой «Тесла». — С б-базой д-двухлетней давности! Так что, наш д-друг, — кивнул он на вещи «Морса», — там есть. А, стало быть, жду с д-доказательствами. А это, — снова кивнул он на мелочёвку из карманов нашего пленного, — можешь з-забрать. — Да ты сдурел и вправду, что ли? Что нам его — откапывать теперь? И как мы ему руку оттяпаем, зубами, что ли? — Как? — удивился старик, встал из-за стола, подошёл к шкафу и извлёк из одного из продолговатых ящиков небольшой топорик. — На, — протягивает мне, — д-дарю. * * * Обратного пути от посёлка к нашему вагончику будто и не было. Я просто брёл, вне времени, вне расстояния, как мне казалось. Сколько я шёл — сейчас и не скажу точно. Может полчаса, а может и все два. Помню, только солнце уже совсем проснулось и улыбнулось миру своей весенней улыбкой. Помню, как Сергей что-то спросил, но не помню, что именно. Кажется, вопрос прозвучал секунд десять назад? Значит, ещё не поздно ответить… А надо ли? А на какой вопрос? Не помню. Значит, не надо. Значит, не важно. Важно другое… Сергей что-то снова спрашивает, кажется, теребит за рукав. Но всё это происходит, где-то вне моего кокона, где-то вдалеке. В моём коконе лишь я и чужая рука, примотанная проволокой к железному ржавому остову, некогда удобного и надёжного, стула. Такие ещё позиционировались, как кресла в различных советских лагерях отдыха и санаториях. Хотя, конечно, до нормальных кресел, в которых можно отдохнуть, не боясь искривления позвоночника, им было как от Земли до Юпитера. Стул тоже в моём коконе? Почему я о нём думаю? Наверное, это защитная реакция моего сознания. Оно само отвлекает меня от дела. Господи, дела! Дела! Как можно называть это деяние столь обыденным и не предполагающим ничего дурного словом? Ведь это я… Я называю… Неужели, так быстро пришла она — деградация человеческой сути? Дело… Чёрт! Какая разница, как это называть, ведь делать всё равно придётся… Что-то бормочу в лицо связанному, вроде бы про то, что, мол, «иначе никак, так надо, извини…» Сергей тоже что-то орёт мне прямо в ухо — не слышу. Одёргивает за плечо. Машет рукой перед моими глазами. Ему кажется, что со мной не всё в порядке. Проницательно… Со мной, определённо, не всё в порядке. Кажется, говорю ему — «Одну минуту, сейчас…» Снова поворачиваюсь к связанному и рублю, с размаха… Почти не смотрю. Замах небольшой, удар резкий и хлесткий. В глазах всё расплывается. Сфокусировать зрение получается не сразу. Одновременно с возвратом чёткости, в уши врывается звон идущий откуда-то изнутри. Слышен только он и сейчас это хорошо. Вижу, как надрывно раскрыт рот нашего пленника. Где-то вдалеке стоит вой, почти нечеловеческий. Свёрнутая в жгут старая майка, служащая кляпом, не справляется со своей задачей. «Морс» не может говорить, но крик нестерпимой боли она сдержать неспособна. Наконец, смотрю на его руку. Я наивно думал отсечь ладонь одним ударом и сейчас взираю на свои старания. Ровно половина…дела. Я не попал — перерубил ладонь, от мизинца до среднего пальца включительно. Я вижу белизну раздробленных костей. Вижу, как перебитые сосуды толчками выдавливают из себя кровь. К горлу не подступил комок и дурнота не нахлынула. Я просто ещё больше ушёл в свой кокон. Лишь, перед тем, как полностью отдать себя в руки безумия, взглянул на Сергея — тот отшатнулся и смотрел на меня полными ужаса глазами. Зачем-то говорю ему бандиту: «Не кричи так…» — и рублю снова. На этот раз я узрел, как то месиво, которое ещё минуту назад было человеческой кистью, отделилось от тела, пару раз качнулось на тоненькой ниточке кожи и наконец оторвалось, устремившись в свободный полёт, на грязный, покрытый землёй, сажей и хлопьями ржавчины пол. Я присаживаюсь у этого куска мяса и костей, зачем-то переворачиваю его. Рукой побрезговал — использовал лезвие топора как лопаточку, которой мама переворачивала на сковороде котлеты. Мммм… Из настоящего мяса, такого же, как это… Даже сквозь свой кокон, слышу хлопок. Озираюсь на Сергея — стоит с пистолетом в руке. Перевожу взгляд на «Морса» — всё так же сидит, связанный, только как-то неестественно откинул голову. Понимаю, что «всё»… Покачиваясь, поднимаюсь, почти вываливаюсь из вагончика. Сажусь на землю, закуриваю. Не думаю ни о чем. Просто наслаждаюсь самоизоляцией. Скоро мой кокон растает, и я осознаю всю глубину нашего безумия. А пока — кокон. Только он и я… Первые звуки начинают доноситься до сознания, когда солнце вышло почти в зенит. — Ты как? — Нормально, — бросаю дежурный ответ. — Зачем ты его убил?