Ход моих неожиданно печальных мыслей прерывает лязг засова и лёгкий скрип открывающийся двери. Моему потупленному в раздумье взору предстают тоненькие стройные ножки, нырнувшие в вязаные следочки. Медленно поднимаю глаза. Взор проплывает по коротеньким бирюзовым шортикам, слегка свободной белой маечке, даже своей мешковатостью не способной скрыть тонкую изящную девичью талию, останавливается на милом, почти детском личике. Маленькие губки, распахнутые в удивлении большие карие глазки, один из которых чуть прикрывает косая тёмная чёлочка. — Ой! — озадаченно срывается с розовеньких губок, которые тут же выгибает милая улыбка, вызванная нелепостью ситуации. — А я не вас ждала… — Ой… — глупо повторяю себе под нос и просто замолкаю, будто школьник, не сделавший домашнее задание и, как назло, вызванный к доске. — Вам, наверное, папу позвать? — Да, наверное… — почему-то смущённо бормочу. — Мне бы Мишу Таба… Михаила Юрьевича! — немного запоздало исправляюсь. — Пап! — звонко и чуть протяжно кричит девушка себе через плечо. — Пройдёте? — предлагает она. — Нет, спасибо, — выдавливаю натужную смущённую улыбку. — Я здесь подожду… — Ну, как знаете, — пожимает худенькими плечиками и ловко, скользяще развернувшись на полированном полу, удаляется. Мой взгляд безвольно провожает тоненькую фигурку. Почему-то становится стыдно… Хотя за что? Я мужчина. Она… Наверное, уже женщина. Ну, не ребёнок — это точно! Так, почему же я, словно школьник, заливаюсь краской? — Звала? — слышу, откуда-то из глубины дома, мужской голос и это немного отрезвляет моё разгоряченное сознание. — Да, там пришли к тебе, — звенит в ответ девичий голосок. — В такую рань? — вопрос остаётся без ответа, хотя, наверное, и задан он был просто в пространство. Шаркающие шаги приближаются, и моему взору предстаёт заспанный мужчина средних лет, среднего роста и такого же, среднего телосложения. Чёрные с редкой проседью волосы — растрёпаны, густые усы — вздыблены. В общем, становится понятно, что человек только из постели. Махровый халат накинут явно не поверх трико и свитера. Да уж… Не идеальные обстоятельства для знакомства. Ну, какие есть… — Доброе утро! — приветствую хозяина дома. — Доброе… — протирая глаза, сонно отзывается мужчина. — Вы же Михаил, правильно? — Так точно — Михаил. А вы, — направил он на меня указательный палец, — из новеньких? — Меня Игорь зовут. Всё правильно — мы месяц назад сюда приехали. — Ясно, ясно… — кивает Табакерка. — А ко мне то вас, что привело? Да ещё и в рань такую! — Вы уж извините, — начинаю оправдываться, — тут дело такое… — Курево закончилось? — снисходительно кивает Миша. — А вы откуда знаете? — Так я ж, вам только для этого и нужен! — недовольно бурчит Табакерка, даже не пытаясь скрыть своего разочарования в людях, в общем, и во мне, в частности. — Ну, почему, «только для этого»… — снова по-детски смущаюсь. — Ну, а зачем ещё? Или может ты свататься к Кристинке пришёл? Так начинай! — А можно? — вдруг вырвалось у меня, и я запоздало понял, что сморозил глупость. Всё-таки Фрейд не такой уж и шизофреник, как многие считают… — Можно! — отвечает он полной неожиданностью. — Только меня зачем будить? — комично задирает вверх кустистую бровь. — Ладно, хватит ломать комедию! За табаком пришёл? — Да! — повинно склоняю голову. — Ладно, — снисходительно смотрит исподлобья. — Много надо? — Ну, — чуть мешкаю, — пару пачек… — Хорошо. Будет тебе «пара пачек». Чай будешь? — неожиданно включает Миша гостеприимного хозяина. — Да, — опять чуть мнусь, — не откажусь! — Не холодно, вроде? — спрашивает он скорее у самого себя, высунув нос за дверь. — Пойдём в беседку. Кристя! — призывно гаркает он. — Чего? — доносится откуда-то из дальней комнаты. — Чайку организуй! — Хорошо, — следует чуть недовольный, но покорный ответ, вызывающий на лице Табакерки лёгкую улыбку. — Прошу! — призывно указывает он на крытую, округлую беседку и уже через несколько секунд мы оказываемся на деревянных лавочках, разделённые небольшим овальным столиком. — Игорь, — впервые обратился ко мне по имени Табакерка, — можем «на ты»? — Конечно! — Вот и славно. Не спешишь? — Нет, а что? — Да, ничего, — успокаивает Миша. — Просто, новые люди у нас не так часто появляются. Интересно разузнать, поговорить… — А-а-а, вот вы… — быстро исправляюсь, — ты о чём… — Сами-то откуда? Не из облцентра? — Из него, родимого… — Земляки, значит. — Правда? — удивляюсь неожиданному факту. — Правда. На Ельцина жил… — Серьёзно?! — удивляюсь ещё больше. — А я на Ельцина работал! — А где? Если не секрет, конечно… — Не секрет — в УИЦе. — О-о-о! — театрально скривился Миша. — Чего «о-о-о»? Работа как работа, — даже чуть насупился я. — Между прочим, людям помогал, когда можно было… — Ну, ладно! — примирительно поднимает руки Табакерка. — Помогал, так помогал… А чего сдёрнул-то? — Получилось так… — Да ладно тебе! Колись! — преждевременно перешёл Табакерка в режим панибратства. — Да… — снова замешкался, пытаясь сформулировать мысль. — Переклинило? — пытается угадать Миша и, как ни странно, попадает в точку. — В общем — да, — соглашаюсь с его предположением. — Натворил чего-то? — Было дело… — А чего? — решил-таки допытаться хозяин. — Ну, как тебе сказать… — решаю не отпираться. — Короче, пацана из специнтерната забрать решил. Знаешь, школы такие есть, куда так называемых асоциальных детей… — Да, знаю-знаю! — нетерпеливо перебивает Табакерка. — Так и что? — Ну, забрал! — развёл я руками. — Недоговариваешь? — весело прищурился тот. — Чуть-чуть совсем, — соглашаюсь с хозяином дома. — Охрана была против. — И? — Была против, но за оружием своим следила плохо, — решаю чуть съюморить. Однако, Миша явно понял, что в этой шутке, шуткой и не пахнёт. Но, его этот факт, похоже, нисколько не смутил.