— Он же бандит, причём, прожжённый, как вы говорите… — интересуюсь данным обстоятельством. — Не мешай! — отмахивается Иваныч, мучимый потугами вспомнить фамилию Астматика, так как, без заданной фамилии устройство предложит выбирать абонента из десятков тысяч Андреев, проживающих в нашем регионе. — Он для нас бандит, — поясняет Леший. — Он свободно по городам ездит, у него даже карта лимитовая есть! — Это как? Он же изгой! — Уметь надо, — пожимает плечами Леший, — или, наоборот, не надо… — В смысле? — Он с военсудполом работает. — Да, ну! — Вот тебе и «ну»! Судпол с многими бандами сотрудничает, поверь. Биографию главарей обеляют дочиста. Лимитов на карты начисляют немерено. Снабжают необходимым — оружием, патронами. А те, взамен, когда надо, по указке, грязную работу делают. — Например? — Ну-у… — чуть задумывается Леший. — Помнишь, с пол года назад, гремела новость о налёте на обл. центр? На склады продовольствия, на магазины? — Помню-помню, — согласно киваю. — Я даже видел! — Вот-вот! Такие товарищи, как Астматик, этим и промышляют. — Ужас, какой… — Ну, да. А потом, в зависимости от того, с какой стороны обществу грозит, якобы, «опасность», с той стороны новые законы и клепаются. Это же древняя тактика! — Древняя, значит проверенная… — киваю я. — Это точно… — соглашается Леший и переключается на страдающего от забывчивости Иваныча. — Ну, что там? Вспомнил? — Да, хрен там! — признаётся староста. — Как отшибло! — Ну, попробуй с самого начала, — по улыбке понимаю, что это Леший предлагает в порядке бреда. — Самые-самые — там, Иванов, Петров… — Точно! — вдруг завопил Иваныч и стукнул себя ладонью по лбу. — Петров! Петров, мать его! — Бывает же так! — ошарашено бормочет Леший и переглядывается со мной. В комнате повисает тишина. Иваныч делает вызов. После того как сигнал пошёл, снимает с уха гарнитуру, и устройство автоматически включает режим громкой связи. Маленький, но мощный динамик издаёт традиционные гудки. Мы все в ожидании. Нас немного. Иваныч, как непосредственный переговорщик, Леший, как главный «силовик» станицы, и я, как участник событий, вызвавших необходимость данного звонка. — Слушаю, — раздаётся из динамика хриплый, чуть свистящий голос. — Это Иваныч, со Старого поселения, — вместо приветствия, представляется староста. — Да? А чья гарнитура? — справедливо интересуется Астматик. — Долгая история, — уходит от ответа Иваныч. — А я не спешу! — хрипит бандит. — Да, ладно, расслабься. Чего это ты, вдруг, решил звякнуть? Случилось что? Помощь нужна? — проявил он участие, однако, в его шипящем тихом голосе была слышна явная издёвка. — Случилось, — Иваныч пропустил мимо ушей неприятные нотки. — Молодцов твоих положили. — Куда положили? — Мёртвые они. — Да? Чего это? — невозмутимо интересуется Астматик. — Набарогозили молодцы твои — убили их. — Кто убил? — Какая разница? — Ну, ты ведь знаешь кто, правильно? — Ещё раз повторяю — какая разница? — Короче, — устало констатирует Астматик, — это не телефонный разговор. Через час у шлагбаума. Это было последнее, что прозвучало из динамика шипящим голосом бандита, прежде чем пошли короткие гудки. — Ну, что? — окинул нас взглядом Иваныч. — Через час — вторая часть. Сиквел, так сказать… * * * Пыль, солнцепёк, ожидание… Тягучее такое, вязкое, муторное. От волнения немного подташнивает. Не люблю ждать. Особенно, когда до конца не понимаешь, чего именно ждёшь. С детства не любил. Не любил, когда задания к экзаменам были заранее неизвестны. Понимал, что так принято, но не принимал. Не любил ждать результатов. Не любил, когда было неясно приедет отец ночевать домой или останется в области, доснимать материал вторым днём. Мама тоже не любила. Может, поэтому и уехала… Может там, в Люксембурге, меньше неопределённости? А может, там просто меньше людей, которые эту самую неопределённость создают… У меня же таких людей прибавилось многократно. Уже нет преподавателей, что вскрывают конверты с неведомыми заданиями. Отец уж давно не окунается с головой в работу, забывая о тех, кто ждал, а потом и ждать перестал… И, конечно, уж давно испарились монстры из ночных кошмаров, не дававших детскому сердечку биться ровно, бестрепетно, спокойно, в одном определённом ритме. Определённом… А может в определённости и есть главная ловушка для нашего сознания? Может, мы только думаем, что хотим этого? Ведь, определённость от рождения до гроба — это там, в городе. Ты рождаешься, учишься быть определённым человеком. Ни таким, ни сяким, а определённым — таким как нужно. Потом работаешь по кальке, как и все. Тратишь заработанное, как и все. Упиваешься своей потребительской способностью, как и все. Завидуешь тем, у кого она больше. Презираешь тех, у кого меньше. Стремишься больше тратить, дабы вызвать уважение окружающих. И все так же как и у всех… В этом и есть суть и смысл. В этой определённости бытия. Так может, всё, что происходит со мною, это вовсе не кара, а, наоборот — подарок судьбы? Ведь, неопределённость — это, в каком-то смысле, отсутствие мотивационной гравитации. Можно отталкиваться только от тверди обстоятельств, которых пока нет. Но, как только они появятся, нужно, либо сразу найти опору и использовать её, как трамплин для полёта в вечном вакууме, либо подождать — а вдруг появятся ещё трамплины, позволяющие лететь в другую сторону? Какое решение лучше? Какое правильнее? Ответы на все эти вопросы будут потом. А пока можно наслаждаться неопределённостью — моей личной нулевой гравитацией. Наверное, теперь я уже люблю ожидание. Как быстро можно полюбить! Жалко, что это не постигло меня раньше. Сколько моментов можно было бы прожить по-другому… — Чего задумался? — чуть толкает в плечо Леший. — Наслаждаюсь… — внезапно решаю поделиться мыслями о сути вещей. — Чем это? — Неопределённостью. — Любопытно, — хмыкает здоровяк. — Да, — согласно киваю, — любопытно. Скоро всё станет ясно. Будет распутье — поступить так или эдак. Сделать то или иное… А сейчас — полная свобода. — Теория, конечно, занятная, — озадаченно приподнял кустистую бровь Леший. — Но, как мне кажется, ты просто перегрелся на солнце! Попей, — кивает на стационарный бак, установленный по левую руку от шлагбаума. Пить не хочется, но я согласно ковыляю к алюминиевому контейнеру. Отвинчиваю краник, подставляю кружку, притороченную к общей конструкции тоненькой цепочкой, под прозрачную струю. Вода тёплая, даже горячая — впитавшая в себя всю любовь летнего солнца, которая, по Южной традиции, как правило, граничит с ненавистью, поднимая столбик термометра до отметки в 45, а то и 50 градусов. Ещё раз окидываю взглядом блокпост. Всё так же, как и в тот день, когда мы впервые прибыли на порог этого поселения. Усталые, грязные, злые, пробитые горем, измученные потерями, но с надеждой в глазах… Надеждой на то, что всё ещё может быть иначе. Вот на горизонте показывается машина. А, что в глазах у них, у тех, кто утюжит пыльную грунтовку ради краткой беседы, должной расставить недостающие знаки препинания в окончательном вердикте? Всё так же как с нами, только, на этот раз, я в рядах караульных. Я по-прежнему участник, а не зритель. Хотя, на самом деле, хотелось бы досмотреть пьесу из амфитеатра, спрятавшись от буйства сценических страстей за прочным бортиком. Автомобиль приближается, все постовые, в количестве восьми человек, подтягивают вверх повязанные на шею платки, скрывая лицо. Я делаю то же самое. Никто не берется гадать чем, в итоге, обернётся эта история, а потому конспирацию никто сейчас не принимает за блажь. Кто знает, кому и куда, может быть, придётся податься уже завтра? Машина останавливается метрах в пятнадцати от шлагбаума. Я смотрю на неё сквозь импровизированную бойницу — щель меж двух бетонный блоков. Всё повторяется, почти всё… Пикап, практически такой же, как у нас. Только в кузове не уставшие путники, а двое настоящих боевиков. Один ухмыляется, водрузив «Калашников» себе на плечо. Другой вальяжно облокотился на возложенный на крышу пулемёт. В самой машине — ещё трое. Двое спереди, один сзади. Как раз он то — задний, и открывает свою дверь, выпрыгивает из машины. Высокий, худощавый, русые недлинные волосы с небольшой проплешиной на макушке, гладко выбритое лицо. Обычный неприметный человек. Слишком обычный, слишком неприметный, чтобы быть таковым на самом деле, с учётом нынешних реалий. Слышу за спиной частые шаркающие шаги. Оборачиваюсь и вижу Иваныча, спешно, но, отнюдь, не бегом, выдвигающегося навстречу гостю. Тот тоже делает несколько шагов и останавливается метрах в трёх от укреплений. Кажется, его ничуть не смущают взгляды постовых и направленные в него и в его людей стволы. — Давно не видались! — хрипло приветствует Иваныча гость. — Давненько, — соглашается староста. — Как жизнь? — Слава Богу. А твоя? — Тоже — ничего. — Это хорошо, что ничего. Как там мои ребятки? — Лежат. — Хорошо, — кивает Астматик. — А тот, кто их положил? — В смысле? — Иваныч… — чуть свистяще протягивает бандит. — Ты же понимаешь, что у нас так не принято. Кровь требует крови — ты согласен?