Ира остолбенела. За свои тридцать два года она ни разу не видела живого уголовника. Она понимала, что где-то кто-то ворует, убивает, насилует и совершает теракты, но все эти ужасы происходили на другой планете. Теперь перед ней сидел такой инопланетянин. — Вы теперь уйдете? — Да я вроде как не могу теперь… Прислушавшись к себе, Ира услышала — это испытание! — Если хотите, я все расскажу. — Что же, рассказывайте, а я займусь борщом. «Господи, пусть он не будет убийцей или насильником!» — взмолилась она. — Я, Ира, в тюрьму за кражу попал. Да, я был вором, квартирным вором. Это стыдное прошлое, мне и вспоминать-то тошно. Моя мамка совсем простая тетка — полы в больнице мыла, выпивала по вечерам, папаш новых мне каждый день водила. Мы, уголовники, никогда не виноваты. — Он хмыкнул. — Вы, Ира, нам не верьте! Слезу вышибать горазды! Вот и я всегда говорю, что у меня другого пути не было. Пацаны, у кого папки нормальные и мамаши не выпивали, со мной не водились — интересы у них другие! Секции там разные — футбол, легкая атлетика. А мне футбол этот по барабану был. Я с другими такими же дворовыми за забором стройки курил, девкам вслед свистел. И все мои интересы! Ну анекдоты пошлые, ну портвейн лет с четырнадцати! Потом картишки на бабки. А мне всегда везло в карты. Некоторые думали, что я мухлюю, только я не мухлевал. С одним кентом мы подрались из-за этого. Я ему нос сломал, а его мамаша меня в колонию упекла на десять месяцев. Там я друганами обзавелся — закачаешься! Из колонии вышел крутым как вареные яйца! — Виталий горько рассмеялся. — Эти-то друганы и научили меня, как от мамаши не зависеть и рубли не клянчить. Сначала на стреме стоял, а уже потом стали меня внутрь пускать. Только на девятой краже взяли. — Гордитесь ловкостью? — Горжусь в жизни только одним — что ума хватило завязать! — И как же это случилось? — Да как? Подумал я: вот откинусь, выйду, что дальше-то? Опять за старое? Потом опять в тюрьму? Я видел там таких, они по десять ходок сделали. Старые хрычи кому нужны? Кто их ждет на воле? А мать уже померла и хату свою пропила. Мне вообще идти было некуда! Эта вот квартира от деда досталась. От деда жены. Ира не сдержала разочарования: — Ты женат? — Она не заметила, что перешла на «ты». — Был женат… Она умерла. — Ох, прости мое любопытство! — Ничего. — Он смотрел в окно, в темноту двора. — Я женился сдуру, сразу после второй отсидки. Семью мне хотелось! А жена моя, царство ей небесное, шалава была полная. Шокированная в третий раз, Ира покосилась на рассказчика. — Она умерла, когда ребенка рожала. Не моего. И ребенок умер. Так что, когда я в тюрьму попал, у меня была жена, а когда вышел — уже не было. А чуть позже дед ее помер, и так уж вышло, что, кроме меня, наследников не нашлось. Вот. — А почему Библию читать стал? — Душа запросила. К нам туда священник ходил. Мы не слушали его, ржали над ним. Он такой благостный был, кругленький. Шуточки наши терпел беспрекословно. Его и за рясу в темных углах хватали, и мочой полили разок… Извините, — опомнился он. — Я забыл, что с вами говорю. Вроде как сам с собой! Да… А потом как-то мы с ним разговорились. Раз, другой, и стало мне что-то открываться особенное, настоящее… Я потом кентам сказал: кто тронет его — пасть порву! Ира невольно рассмеялась, Виталий ее поддержал. — Кем ты был… Папаном? Он расхохотался до слез: — Чего?.. Папаном? Пахан это называется! — Да какая разница! — смеялась с ним Ира. Успокоившись, он продолжил: — Нет, не был я паханом, конечно. Просто народ в тюрьме такой: если нет сопротивления — задолбят до смерти, а если силу показать — отстают постепенно. — Борщ готов! — объявила Ира. — Мой руки и садись есть. — Так быстро? Я думал, готовить — это долго! — Ну, борщ-то постный! Лишь бы картошка сварилась. Бульон не готовится, капуста квашеная — поэтому быстро. А туберкулез ты лечишь? Вопрос был, как и все вопросы сегодня, бестактным. — Я не лечусь… — помрачнел Виталий. — От болезни умереть — это не самоубийство. — Виталий, что ты городишь? С прошлым ты завязал, Бога в душу принял, живой, молодой, все впереди! Зачем юродствовать? Все будет хорошо! Чего тебе не хватает? Шику воровского? — Да нет, глупости это все… Все так, как ты говоришь. — И Виталий вдруг сбился на «ты». Только… Я один совсем! Прости, что напрямую говорю, вроде как жалости прошу, только это правда! Теперь я на жизнь по-другому смотрю, все мне кажется иным. Вот когда про жену узнал, думал: хорошо, что сама сдохла, а то бы убил! Но сейчас — простил бы ее и даже ребенку обрадовался. Вот у тебя небось семья, ты и не знаешь!.. — Ошибаешься. Я совсем одна. Хочу постриг принять. Последнее она еще никому, кроме отца Сергия, не доверяла. Виталий, перестав жевать, смотрел на Иру. Она читала в этом взгляде восхищение и нечто вроде зависти. Ира налила борщ в тарелку, положила сметану. — Ладно, поздно уже, пойду я. — Спасибо тебе и за борщ, и за разговор, — сказал он. Он предложил было проводить гостью, но она отказалась, снова сославшись на состояние его здоровья. На прощание Виталий сказал: — В следующее воскресенье встретимся в церкви, да? — Да, у тебя телефон есть? — Нет. — Ладно, запиши мой номер, вдруг что-нибудь понадобится! Он записал. Ира вышла на улицу. Ну что же это так пахнет вечерами весенними? Еще ничего не цветет, еще только снег сошел, а воздух — будто молодое вино! На неделе Виталий не позвонил, но Ира и не ждала. Она действительно дала свой номер только на крайний случай. Если бы он все-таки позвонил и стал болтать о ерунде, ее бы это неприятно удивило. В воскресенье утром снова похолодало и выпал снег. Несмотря на его пушистую трогательную белизну, он никого не обрадовал — всем хотелось тепла. В церковь Ира прибежала замерзшая, румяная и оживленная. Виталий уже был там. Они сдержанно поздоровались и всю службу молча стояли рядом. Ира постаралась стать так, чтобы отец Сергий не догадался об их знакомстве. Виталий снова был бледен, и глаза его казались больными, но не кашлял, стоял очень тихо, дышал ровно. Прислушиваясь к его дыханию, Ира пропустила всю службу. После причастия, а это в православном каноне мероприятие не быстрое, усталые, они вышли на воздух. — Хотите есть? — спросил Виталий. — Хочу угостить вас постной выпечкой. У нас на заводе в столовке одна повариха готовит булочки для постящихся. Вкусные! — Булочки? Ужасно хочу! К его дому пошли пешком. Теперь они стали много ближе: в реке диалогов обнаружились холодные и теплые течения, подводные камни, водовороты и водопады. Говорить хотелось бесконечно. — Ира, а у тебя много друзей? — Было много. — Ей не хотелось вспоминать грустное. — Теперь почти не общаемся. А что? — Нет, ничего. Только попросить хотел… — Что? — Не говори обо мне никому, ладно? У меня такое прошлое, что самому с собой общаться противно. Обещаешь? Представить себе, с кем бы она могла обсудить свои отношения с бывшим вором и туберкулезником, Ира не смогла. Даже отцу Сергию не доверилась бы — он решит, что она легкомысленная финтифлюшка, мающаяся дурью: в монастырь или на свидание? — Хорошо, если так хочешь. — Спасибо. * * * С этого последнего воскресенья жизнь Иры круто переменилась: у нее был Виталий. За самое короткое время он сумел проникнуть в ее жизнь настолько глубоко, что без него не мыслился ни один шаг. При этом их чувства еще не переросли дружбу, о взаимном влечении они молчали. Они старались видеться как можно чаще. В понедельник вместе ужинали, снова у Виталия. Во вторник Виталий взял отгул, а у Иры был всего один урок, и после него они поехали на кладбище. Ира проведала своих, а Виталий показал неухоженные могилы матери, жены и ее ребенка. Ира решила про себя, что, как только потеплеет, она наведет здесь порядок. После кладбища они зашли в церковь, поставили свечи, отстояли службу и снова ужинали у Виталия. После ужина Ира уехала домой, а Виталий ее провожал. В среду Ира задержалась на классном собрании. Вечером позвонил Виталий, и они говорили до тех пор, пока у него не кончились деньги на таксофон.