— Оу. — Я припоминаю день недели. — Вторник, так? — Да, — смеется она. — Но сегодня хочу, чтобы ты сделал исключение. Приезжай домой на ужин. Это слегка настораживает. — Есть какие-то новости? — Нет, все по- прежнему. Просто я хочу, чтобы ты сегодня поужинал с нами. Черт. — Ладно. Хорошо. — Отлично. — А Эшли? Мама вздыхает. — Эшли занята. К тому же, она сказала, что едва выносит один день в неделю, так что… — Хорошо, я буду. — Очень рада, милый. * * * Засунув ключи в карман джинсов, я вхожу в дом. Передо мной появляется мамина помощница по хозяйству и приветствует меня. Я киваю ей, стягиваю с себя джинсовку и бросаю на диван в холле. Клянусь богом, она меня ненавидит и счастлива, что я здесь не живу. Вслед за джинсовкой летит бейсболка. Я слишком уважаю свою маму, поэтому снимаю головной убор за семейным столом. То, что я вижу перед собой, когда делаю шаг в гостиную, возвращает меня в прошлое: на белоснежном диване, возле любимой маминой гортензии сидит сама мама. Ее темно-красные волосы струятся по плечам, на ней домашнее платье и она улыбается светловолосой девушке, которая держит руку мамы в своей. Я превращаюсь в ледяную глыбу. Какого… — Джорел. — Мама замечает меня. — Ты пришел. Шарлин тоже улыбается и поднимается с дивана. На ней светлый короткий сарафан и волосы убраны в высокий хвост. Я до сих пор не могу не реагировать на нее. И дело не в ее внешности, даже не в том, что было между нами. А в том, что она после себя оставила. — Что ты здесь делаешь? — без приветствий спрашиваю я, глядя в ее глаза. Шарлин теряется и взглядом ищет помощи у моей мамы. — Джорел. — Мама подходит к нам. — Шарлин сказала, что вы поговорили. Ах, да. Точно. Мы поговорили. И она поскакала сюда. Серьезно? Одно дело, если я снова наладил с ней связь, но другое — прийти сюда. — Да, — едва слышно бормочу я и заставляю себя вспомнить, ради чего я наладил эту связь. — Где отец? — Спросив это, я бросаю взгляд на Шарлин. Она бросает взгляд в сторону, сжимая губы в тонкую линию. — Папа очень занят, Джо. Он вернулся домой всего час назад, — отвечает мама, с опаской поглядывая на нас. — Но он просил тебя зайти после того, как мы поедим. Ты не спешишь? — Нет, я зайду. — Все это время я слежу за ней. Готов поспорить, ей хочется исчезнуть прямо сейчас. Твою мать, ей неловко. Тогда зачем она притащилась в дом моих родителей? — Я очень рада тебе, Шарлин, — с улыбкой говорит мама, обращаясь к ней. Она чувствует напряжение между нами. — И здорово, что вы решили общаться. Знаете, в жизни случается разное, но мы не должны останавливаться, так? Вы уже достаточно взрослые, чтобы это понимать. Шарлин кивает. — Конечно, миссис Нэш. Мне бы не хотелось терять связь с вашей семьей. Каждое ее слово, как удар. — Все хорошо, — я выдавливаю из себя улыбку. В прошлый раз, когда мы встретились в кафе, было проще. Но сейчас она в доме моих родителей, и воспоминания врезаются в мое напряженное тело словно штыки. — Хорошо, — повторяет мама и приглашает нас в столовую. Все проходит не так плохо. Я рад, что нет отца. Даже у него не хватило духа выйти и поужинать с нами. Да, да, спасибо, папочка, я боготворю твою трусость. Болтают естественно в основном мама и Шарлин. Они обсуждают шмотки, телешоу и подобную чушь, пока я перебираю в памяти встречу с Найлсом и размышляю о завтрашней встрече с ним. Ха, как иронично. Завтра я встречаюсь с женихом Шарлин. Нельзя, чтобы она знала об этом. И что более унизительно — она может подумать, что это из-за нее. Нет, нет, нет. Это просто стечение обстоятельств. И несчастливое, между прочим. Если бы я мог что-нибудь изменить, то изменил бы. Но лед тронулся, так что… — Джорел? — Мягкий голос мамы выдергивает меня из собственных мыслей. — Да? — Я поднимаю глаза от фаршированного краба и смотрю на них обеих. — Я что-то пропустил? — Папа ждет тебя, — отвечает мама. — Он прислал сообщение. Мне хочется фыркнуть. Он пишет смс. Молча, я встаю из-за стола и поцелуем благодарю маму за вкусную еду. Поднявшись на второй этаж, ищу кабинет отца. Он находится в самой дальней части левого крыла. Прежде чем попасть к нему, я прохожу небольшой холл с креслами и панорамным окном. Глядя в него, я останавливаюсь перед дверью. На улице жарит калифорнийское солнце, ветви пальм качаются от слабого ветерка. Чувствую себя маленьким мальчиком, который не хочет разговаривать с отцом из-за плохих отметок. В его кабинете пахнет сигарами, виски и одеколоном. Когда я вхожу, он разворачивается от окна на офисном кресле и показывает мне пальцем одну минуту. Я сажусь напротив, закинув ногу на ногу. — Привет, сынок. — Отец кладет свой мобильный на полированный стол и протягивает мне руку. Хватит этого дерьма. Я не пожимаю ее. — Джорел. — Голос отца становится предупредительным. Я смотрю на его руку и сжимаю пальцы. — Почему ты не спустился? Отец вздыхает и убирает руку. — Я очень занят, как видишь. — Он снова испускает вздох. — Я думал, мы все обсудили и решили не возвращаться к прошлому. — Ну да, — я пожимаю плечами. — Но она же здесь. — Она выходит замуж, — бросает отец. — Все пытаются жить дальше, все идут вперед, один ты зациклился на своей обиде и тянешь себя назад. — Ты серьезно? — Мне едва хватает сил не сорваться. Отец открывает ящик своего стола и достает оттуда сигару. Ловким движением он обрезает головку классической гильотиной для сигар. Затем начинает рыться в ящике в поисках зажигалки. Недолго думая, я протягиваю руку через стол и забираю у него сигару. Достав из кармана своих джинсов газовую зажигалку, я начинаю осторожно ее раскуривать. Никогда не увлекался сигарами, ведь в них главное не никотин, который исключительно волнует меня. В сигарах главное — вдыхать просто дым, заполняя рот и наслаждаться вкусом. Когда дым немного рассеивается, я снова попадаю под тяжелый взгляд отца. Черт возьми, внешне мы даже похожи. — Дай мне зажигалку, — просит он. В прошлом я бы не позволил себе такого при нем. Но многое меняется, и дело не в том, что я стал взрослым. — Да, я серьезно, — продолжает отец, выпуская дым.