– Она не слишком популярна, – и снова молчим. Мне не тягостно, не неловко, мне… больно. Больно стоять вот так рядом с ним и делать вид, что мы просто друзья за светской беседой. Зная о настоящей причине нашего расставания. Нелепой. Несправедливой! Есть в нашем этом уединенном стихийном вечере что-то правильно-неправильное. И уйти хочется, и остаться. И я не понимаю, о чем с ним говорить. О том, что просит душа – нельзя, а о погоде – нелепо. – Ты давно живешь здесь? – Около трех лет. – Красивое место. – Мне тоже нравится. – Ты оставил себе Воблу… – Ну не бросать же бедолагу на улице. – Почему ты не рассказал мне о том, что это по просьбе Игната тебя избили? – оборачиваюсь на него и резко меняю тему. Не могу молчать! Хрупкий бокал едва не лопается в руке от тотального напряжения. – Ты же знал! – Знал, – просто отвечает он и, отпивая, смотрит на меня поверх фужера. – Так зачем скрыл? – Мне надо было пожаловаться, что на меня напали и потребовали отвалить "от чужой девчонки"? – Даже так… – а вот об этом Игнат не сказал. – А про отчима? Это же ты избил его тогда. Я считала, что Игнат, а ты, слушая, как я нахваливаю его смелость, молчал! – Ну хотелось человеку добавить себе плюсов, мне не жалко. – А мог бы добавить себе! – Мне не нужна была твоя похвала или одобрение, я просто хотел, чтобы урод понял, что на силу всегда найдет бо́льшая сила. И что девочек бить нельзя. – У тебя получилось. Больше он никогда не трогал ни меня, ни мать… до самой смерти. Ты же слышал о несчастном случае на лесопилке? – Если что – это был не я, – кивает наверх. – Высшие силы. – Благородство у тебя в крови. – У меня в крови справедливость. – И скромность. – И она, конечно, – очаровательно улыбается. – Подлить? – не дожидаясь ответа, забирает мой бокал и уходит. Я вижу в оконном стекле его отражение. Вижу, как он наполняет бокал, как возвращаясь подходит ближе… и тенью застывает за моей спиной. Он знает, что я его вижу, но все равно ничем не выдает свое присутствие. Только горячее дыхание вуалью по затылку, от чего волоски на предплечьях становятся дыбом. Подходит еще ближе, практически вплотную, и я, затаив дыхание, против своей воли закрываю глаза. Я до сих пор люблю его, нет смысла себе врать. Безумно люблю! И красноречивая реакция моего тела сейчас лучшее тому подтверждение. – Мне было плохо, когда ты уехала, – то ли это произносит он, то ли игра моего разыгравшегося воображения. – Казалось, что жизнь остановилась. – Мне тоже так казалось. – Тогда зачем ты за него вышла? Почему не подождала? Хотя бы немного. Совсем чуть-чуть. Я бы тебя нашел… – Я не думала, что ты станешь меня искать… – не смотря на важность темы слова вязнут словно в густом киселе. Я будто в вакууме, во сне, а шум дождя за окном и тусклый свет ночника добавляют сюрреализма. – Ты же меня бросил. – Чтобы тебя уберечь. – Я этого не знала. Я пыталась… просто жить. Без тебя. Пыталась стать счастливой. – Получилось? Я не отвечаю. Зачем слова, когда и так все очевидно. И он это знает. Потому что будь оно иначе, меня бы здесь не было. – Ну почему ты меня не подождала… – снова повторяет он и мягко поворачивает меня на себя. Мы слишком близки, непозволительно. Я смотрю только на его губы, кусая пылающие свои. Аморально, неправильно, безрассудно – пусть. Один поцелуй ничего не изменит. Всего один… и будь, что будет. Часть 13 Он все ближе. Еще мгновение… я уже чувствую его дыхание на своих губах… Громкий стук в дверь одним мощным рывком возвращает меня с небес на землю. Я распахиваю глаза и отскакиваю от Дамиана словно от прокаженного. – Ждешь кого-то? – Нет, не жду. Разворачивается и идет к двери, а я спешно приглаживаю волосы и даже одергиваю юбку, словно мы уже успели совершить глубоко аморальное преступление. Бежать! Срочно! Как можно скорее и как можно дальше. И больше никогда даже не смотреть в сторону этого дома. – Дам! Ну наконец-то! Я промок как пёс, – высокий парень с убранными в хвост русыми волосами переступает порог и, кинув на пол большой дорожный рюкзак, обнимает Дамиана. – Да ты еще вымахал, что ли? Не пойму. У него появился здесь друг? Судя по поведению – довольно близкий. Впрочем, кем бы он ни был, я рада, что он так вовремя пришел. Хотя судя по лицу Дамиана, он так не считает. – Потеряли багаж, представляешь? Даже трусов запасных с собой нет, – жалуются гость и только сейчас замечает меня. В глазах мелькает интерес. Я считываю его моментально. Не то чтобы на меня часто западали мужчины, но ведь женщина всегда сразу же чувствует, когда вызывает какие-то эмоции у противоположного пола. – О, да ты не один. Мог бы предупредить. – И предупредил бы. Если бы знал, что ты прилетишь, – бурчит Дам, и без особой радости: – Виолетта, это Артемий, мой брат. – Это который из Лондона? – Он самый, рад знакомству, – Артемий тянет мне жилистую ладонь, и только я собираюсь ее пожать, как он перехватывает мою руку и с пафосом подносит к своим губам. Дамиан закатывает глаза, и я понимаю, что теплые у них разве что только объятия спустя долгое время разлуки. – А вы… – переводит палец с меня на Дамиана, – типа встречаетесь? Не знал, что у тебя такая красивая девушка. – Мы не встречаемся, – торопливо ввожу в курс дела я. – Пока, – бурчит Дам. – Я помешал? – Нет! – Да! Произносим одновременно. Я решаю сразу расставить все точки над "и", пока его брат не начал думать то, чего нет. – Мы с Дамианом… старые знакомые. И только. Я замужем. Не за вашим братом, само собой. Мы просто давно не виделись, встретились случайно, решили выпить… кофе, – на последнем слове чуть краснею, потому что ловлю взгляд Артемия на "итальянском напитке богов". – А-а-а, я по-онял, ты и есть та самая Виолетта? – и оборачивается на брата. – Это она расколошматила твое сердце? О, теперь я все понимаю. У тебя не было шансов не втюхаться в нее по уши. – Мне пора, – подбегаю к двери и натягиваю туфли. – Дамиан, вызови мне, пожалуйста, такси. А я пока схожу в машину за своей сумкой.