– Нет, что ты. Эти крысы везде найдут дыру. Ты не виноват. – Ты тоже не виновата. Я не верю во всю эту чушь, – он слабо улыбается. – Беги. Я дозвонюсь до Бостона. Не переживай. Я киваю и следую указаниям Аластора. Бегу до конца коридора, сворачиваю налево и утыкаюсь в железную дверь. Пароль: 2515. Запомнила, потому что это числа наших с Бостоном дней рождений. Двадцать пятое декабря – его, а пятнадцатое октября – мой. Символично. И я бы улыбнулась, если бы не задыхалась от паники. Вылетаю на многоуровневую парковку, но никакой Чак не встречает меня. Вдоль позвоночника скатывается капля пота. Тело усыпает дрожь. Что мне делать дальше? Я растираю слезы рукавом свитера и стараюсь дышать глубже.Где же гребаный Чак? Едва я успеваю подумать, как прямо передо мной со свистом тормозит белая Ауди. Тонированное стекло опускается. – Садись в машину. Подвезу. На меня смотрят карие глаза Скайлар. Взгляд холоден. Лицо не передает ни единой эмоции. – Я читала новости, – поясняет она. – Садись. Отвезу тебя домой. Я медлю всего секунду, потом оббегаю капот и запрыгиваю на пассажирское сидение. Кровь заряжена адреналином. Мне страшно. Я хочу скорее убраться отсюда, увидеть родителей и успокоить их. Хочу обнять Бостона. Иисусе, надеюсь, он в порядке и уже мчится мне на помощь. Сердце клокочет словно бешеное. Меня терзают сомнения, и в этот момент Скайлар выжимает педаль газа. Она молча выруливает с парковки, выезжает через узкий коридор на улицу, где, к моему удивлению, нет ни единого журналиста или дрона. Скай будто знает тайный маршрут и следует ему безошибочно. Мы движемся между частных застроек и редкого леса. По лобовому стеклу растекаются струи дождя. Мы обе молчим. Тишину нарушает лишь частый скрежет «дворников» о лобовое, но они все равно не успевают за скоростью ливня и стука моего сердца. Дорогу размывает. На моих щеках все еще сохнут слезы подобно каплям на лобовом. – Как ты там оказалась? – тихо спрашиваю я, искоса поглядывая на Скайлар. Она невозмутима. Внимательно следит за дорогой сквозь дождь и сумрак, охватившие пригород Бостона, и даже не смотрит на меня. – Знаешь, ты ведь испортила жизнь не одному человеку, – спокойно говорит Скай. – Не понимаю, о чем ты… – Ну конечно, – слабо улыбается она. – Не понимаешь. Конечно. Ведь играть дурнушек всегда выгодно. Их жалеют. Им помогают. Их, в конце концов, любят. Потому что мужчины обожают спасать. Им это нужно, верно, Кендалл? Это заложено в них природой. Я молчу, вытирая с лица остатки слез. Руки трясутся. Мне не нравится этот разговор. Не нравится находиться с ней в одной машине. Слишком тесно и душно. Зачем я согласилась? Зачем села? Нужно позвонить Бостону. – Как бы я хотела быть дурой, Кендалл, – тихо усмехается Скайлар, сжимая руль. – Глупым всегда живется легче. Особенно девушкам. Ведь если такая где-то сглупит, все только умилятся и двинутся ей помогать, объяснять, учить. А она будет улыбаться. – Я не глупая, если ты к этому клонишь, – бросаю на Скайлар злобный взгляд. – И я никогда не нуждалась в чьей-то помощи. Я всего добилась сама. Я не виновата, что Бостон не смог полюбить тебя, Скай. Как и не виновата в том, что его успела полюбить ты. Я могу лишь извиниться за то, что влезла в ваши отношения. Но не за любовь. Нет. За любовь нельзя извиняться. – Если бы ты не влезла, все было бы хорошо! – внезапно прикрикивает она. – Зачем ты вернулась?! – За ним. Вижу, как смыкается челюсть Скайлар, и она сильнее надавливает на педаль газа. Ливень волнами накрывает лобовое стекло. «Дворники» не справляются. Ничего не видно. Сплошные размытые пятна проносящихся мимо деревьев и околопортовой трассы. – Ты не достойна его, – громко заявляет Скайлар. – Я не отрицаю. Но сердцу не прикажешь. – Сердце всего лишь гребаный орган! – кричит она и ударяет по рулю. – Мышца! Всего этого можно было бы избежать, если бы ты не вернулась! Ты ведь грязная. Я до сих пор не понимаю, как ему не противно находиться рядом с тобой. Целовать тебя. Касаться. Трахать. Я хочу защититься, открываю рот, но горло перекрывает ком из слез и мыслей, которые давно давят мой мозг. Скайлар права. Она говорит правду. Я зажмуриваюсь очень крепко. Слезы просачиваются между ресниц и скатываются по щекам. Мне больно. Я грязная. После обнародования этого видео мне никогда не отмыться. Ни перед Бостоном, ни перед моими родителями. Но Скайлар этого мало. Она продолжает лить на меня грязь. Хочет, чтобы я захлебнулась. – У меня в голове не укладывается, как он не брезгует? Бостон ведь очень брезгливый, знаешь? А тебя лапали другие мужчины. Теперь весь мир об этом знает. А я говорила ему. Предупреждала. – Да, я плохая, – произношу сквозь слезы. – Совершаю ужасные вещи. Глупые. Безрассудные. Но это не делает лучше тебя, Скайлар. Это не заставит его полюбитьтебя. Она начинает громко смеяться. Истерически. Запрокидывая голову и до слез. Ее ступня вжимает педаль газа в пол, и машина летит сквозь пелену дождя. – Скайлар! – кричу я. – Успокойся. Сбавь скорость! – Что делает человека убийцей, Кендалл? – она перестает смеяться, но скорость не сбавляет. – Скай, пожалуйста… Успокойся, – я вжимаюсь в пассажирское кресло и вцепляюсь ногтями в ремень безопасности. – Вот, например, ребенок, который рос у меня в животе. Сегодня его не стало, – из глаз Скайлар начинают литься слезы. – Он убит. А убийца кто? Я – которая дала согласие на аборт? Или ты – которая спровоцировала? Кто из нас убийца, Кендалл? Кто? Мы мчимся на максимальной скорости, свист шин глушит звук дождя, разбивающегося об машину. Я нащупываю в кармане телефон и набираю экстренный – Бостону. – Ты убийца, Кендалл, – повторяет Скайлар и сжимает руль двумя руками. – Ты убийца! – она резко сворачивает с трассы и направляет машину к океану. – Убийца! Ты убийца! Ты убийца! Ты убила моего ребенка!!! Ты убила! Ты! Ты! ТЫ! Я отстегиваю ремень безопасности и бросаюсь на нее, пытаясь вывернуть руль, но локоть Скайлар летит мне в голову, и меня отбрасывает обратно в кресло. – И я убийца, – шепчет она. – А детоубийц ждет смертная казнь. – Скай, нет!!! – динамик моего телефона разрывается мужским криком прежде, чем машина пробивает изгородь и падает в залив Массачусетс. Я прикрываю лицо руками. Волны Атлантики обхватывают корпус машины. Поедают его. Затягивают вглубь своих темных ледяных вод. Я кричу. Плачу. Я не знаю, что делать. Вижу трещину на лобовом стекле. А дальше – тьма. Глава 31. Кошмар Настоящее время Бостон Когда я смог дотянуться до телефона, я захлебывался кровью. Мои ребра были сломаны, лицо горело и наверняка было похоже на пачку размороженного фарша. Я лежал недалеко от своего дома в куче дерьма. Грязный, мокрый и полуживой. Я едва дышал, хлюпая через сломанный нос. По возвращении в Бостон меня поджидали пятеро на тонированном внедорожнике Ауди. Оттащили в подворотню, где нет камер, и отделали так, чтобы на завтрашний день я взмолился о смерти. Размолотили мою Шевроле. Выбили мне несколько зубов, пропороли ножом живот и бросили лицом в гребаную помойку, как распотрошенную тушу. Не помню, на сколько я отключился. Не помню, когда пришел в себя. Я бы сдох, если бы не бродяга, желающий подкрепиться на ужин «деликатесом» из мусорного бака. – Парень, тебе нужно в больницу, – он перевернул меня на спину и склонился над моим заплывшим от побоев лицом. – Телефон… В кармане, – промямлил я, и он вытащил. Вложил мне в руку. – Тебе девушка звонит, – прокряхтел он. – Попроси, чтобы она приехала. Ну или типа… В скорую позвонила. Я это… Не помощник тебе. Я поднес телефон к уху. А дальше помню только крик Кендалл в динамике. Боль, которая разорвала сердце. Рев океана, который подорвал меня на ноги. Я больше не ощущал физической боли. Мне было плевать. Кажется, я даже побежал. Не помню, как позвонил Джею. Не помню, как оказался в его машине. Не помню, как уговорил его не отвозить меня в больницу, а рвануть сразу в порт. GPS обозначило последнюю точку машины Скайлар именно там. Но мы все равно не успели. Мы бы все равно не успели, даже если бы телепортировались в порт. Я слышал, как она задыхается, пока Джей давил на газ. Ее крик отдавался спазмом у меня в мозгу, пока Джей пролетал на красный. Я сам кричал, пока не выпал из машины на улицу. Кричал, когда, увидел кучу полицейских тачек у проломленного ограждения залива Массачусетс. Я сам бросился туда с ревом. Мой заглушал океан. Мой разносил ветер. Я должен ее спасти. Я кричу прямо сейчас. – Бостон, ты истекаешь кровью, – Аластор подхватывает меня под руки, сине-красные мигалки размываются перед глазами и превращаются в невнятный салют. – Кендалл… – Тебе нужно в госпиталь.