— Я всё еще утверждаю, что мы должны попробовать выбраться сейчас. Почему ты так уверен, что наши щиты не смогут сдержать жидкую фазу? Если мы объединим усилия… — К спору присоединяется третий. — Ты предлагаешь это просто потому что понимаешь — в жертву скорее всего принесут тебя. Не сопротивляйся. — Новый голос. Женский. Четверо. Тил морщится, откладывает в сторону копье и взводит курки именных револьверов. Проклятые маги. Как пауки в банке, только и обсуждают, кого сожрать! Он уже не сомневался, что даже если оставить их так — они и сами друг друга прикончат. Но только он не будет ждать. У него нет на это времени. Удар ногой! К его удивлению, дверь не поддается. Бездна, конечно же! Они усилили её магией. — Вы слышали это? — Доносится изнутри обеспокоенный голос. О, да, сейчас ты точно услышишь! Пальцы в толстых резиновых перчатках жмут на спусковые крючки. Две пули одновременно прошивают деревянные доски и магический щит за ними, впуская внутрь зеленый туман. Тил вновь бьет ногой, и в этот раз дверь распахивается. Прямо перед ним маг, что подошел поближе к двери, чтобы проверить шум. Его плечо кровоточит от попадания пули, но ему не до этого. Зеленый туман оказался смертельнее пули. Лицо мага зеленеет, становится прозрачным, прямо на глазах пожираемое слизью. Ноги истончаются, облитые потоком зеленой дряни. Он уже шатается, а вместо лица на генерала смотрят кости черепа. Тил отбрасывает мага в сторону ударом и стреляет в ближайшего. Скорее, чтобы не убить, а избавить от мучений. Еще двоих пусть и успевают закрыться от тумана, но их накрывает волна слизи, что мгновенно заливает блиндаж с закономерным результатом. Они даже не сопротивляются, когда твое тело расползается на части, вражеский солдат с револьверами — это последнее, что тебя беспокоит. А вот последний держится. Вокруг тела — пузырь, что не дает проникнуть туману. Даже слизь огибает его ноги, наткнувшись на невидимую преграду, но та явно сдает позиции, лишь замедляя неизбежное. Слизь буквально продавливает щиты. В глазах мага — ужас. Что ж, зачем мучить человека, даже если это маг? Еще один выстрел в голову ставит точку. И всё? Тил неуверенно возвращает револьверы в кобуру. Маги мерзко булькая, превращаются в желе с костями, заставляя его нервно дернуть плечом. Да, он уже и подзабыл, что вокруг него не испорченный холодец, а реально смертельная дрянь… Но, в любом случае убить магов оказалось как-то слишком просто. Да и не очень-то героически, если честно. Разочарованный генерал вылезает из окопа и отряхивается от смертельной дряни. Мда, пожалуй, когда он будет рассказывать про эту историю детям — он точно её приукрасит. Хм. Скажем, фаербол, от которого он увернулся и пара слизневых призраков придадут ей более героический лад, да! Выстрел отвлекает его от размышлений. Где-то впереди? Тил выхватывает револьвер и палит в воздух, подавая знак. Спустя десяток секунд в ответ грохочет еще один. Точно, впереди! Прихватив копье, он направляется к соратнику. Лагерь остается за спиной. Не удержав равновесие, он скатывается по холмику вниз. Тишина. Хм, сигнал был примерно отсюда. Он вновь стреляет в воздух. В ответ — тишина. Вдруг из тумана появляется фигура, вся покрытая зеленоватой слизью. Тил в последний момент сдерживает себя, не пустив в нее пулю. — Командир, слава Единому, вы живы! — Бубнит фигура, радостно раскинув руки. — Где второй? — Я… Не знаю. Я думал он с вами, сэр. — Бездна. Что ж, один из солдат не просто нашелся, а даже сумел дойти до лагеря… правда, судя по всему, так и не сумел забраться по холму. Бездна, а лорд еще не хотел его отпускать! Что бы эти придурки без него делали? Надо было идти одному… Похлопав солдата по плечу — Ладно. Всё в порядке, маги мертвы. Возвращаемся. — Слава… Слава Единому. Я… Боюсь, у меня кончается воздух. Тяжело… Дышать. — Дур-рак, говорил же не паниковать. Идем. Быстро. — Яростно бубнит Тил и, хватая солдата за руку, тащит его за собой. Прожектора указывают путь, словно десятки маленьких солнц. Путь назад кажется легче. Но лишь кажется. Под ногами искореженные остатки доспехов, обломки оружия. Поле боя заполнено острыми штуками и противными ямами. Воздух наверняка уже подходит к концу, баллон за спиной стал подозрительно легким. Но спешить нельзя, Тил тщательно выбирает путь, проверяя его копьем. Пока оно не натыкается на что-то серое и упругое. Тил отпускает руку солдата и склоняется над странным объектом. Нехорошие предчувствия скребут сердце. Взмах руки стряхивает слой слизи, перчатка натыкается на металлический баллон. — Бездна! Тил пытается перевернуть тело, но оно словно бурдюк с вином, меняет свою форму. За окулярами плавают череп. Баллон пустой. Непонятно, что именно произошло, но выяснять нет времени. Одно лишь ясно — их осталось двое. — Идем дальше. — Обращается он к солдату, но тот сидит на земли. — Не могу… ноги ватные. — Бездна тебя забери, гоблинский пасынок! Вставай, это приказ! — Ругается Тил. Маска соратника всё еще хлюпает, выпуская воздух, но тот уже на грани сознания. Баллон за спиной уже подозрительно легкий, а чем больше сил он тратит — тем больше кислорода нужно. Хватит ли? Неважно. Без всяких сомнений, он подхватывает тело, взваливает на плечо и волочит за собой. — Держись за меня… Бездна, в следующий раз точно пойду один. По крайней мере, укрепления уже совсем рядом. В ушах шумит, даже своих шагов неслышно. Лишь дыхание и хлюпанье слизи. Надо идти. Тело солдата заваливается, приходится отбросить копье, чтобы удерживать его. Колючая проволока остается позади. Шаг. Еще шаг. Пропасть. Он летит вперед. В последний момент Тил отбрасывает солдата, чтобы тот не рухнул в окоп вместе с ним, но его самого окружает слизь. Она заливает маску, накрывает с головой. Хлюпанье на секунду прекращается. Окружающая слизь и баллон соревнуются, чье давление больше, сможет ли воздух выдавить её или слизь затечет внутрь. Секунда оканчивается робким, но торжествующим хлюпаньем. Получается, я в этом костюме и под водой смогу ходить? — Бьется в голове глупая мысль, пока Тил с трудом находит стрелковый помост и выбирается из окопа. Несколько секунд он просто лежит, переводя дух и восстанавливая силы. Как он мог забыть, что здесь окоп? Проклятый туман, в котором ни зги не видно… Воскресив в памяти карту, он хватает солдата и волочит за собой. По крайней мере, осталось лишь пару сотен метров, не больше. Баллон шипит всё тише и затихает. Пуст. Маска перестает хлюпать. Вдох. Отверстие закупоривается, не пуская слизь, но от этого не легче. Если он бросит товарища, то успеет добежать, но с ним… Точно нет. Вот только это был бы плохой финал. Тщательно контролируя дыхание, он тащит солдата за собой. Метр. Два. Десять. Перед глазами темнеет. Он сжимает маску, выдавливая еще немного воздуха. Еще пара секунд. В ушах звон, ноги подгибаются. Земля мягкая от слизи, падать даже приятно. Но впереди еще окопы и никаких шансов одолеть последние пятьдесят метров нет. Точно нет. Невозможно. Если бы он нашел магов быстрее… Хотя? Нетвердой рукой он вытаскивает револьвер и спускает курок. В воздухе гремит выстрел. И прежде чем потерять сознание чувствует, как лямки врезаются в плоть, а земля уходит из-под ног.