Перевожу взгляд на мужчину. — Познакомься, детка, — Виктор Луи Моро, сын одного моего хорошего знакомого. Наши взгляды встречаются. О, уверена, муж оценил огонёк, вспыхнувший в глазах Моро. Патрик продолжает. — А это моя супруга — Кэтрин Дюмонтье. — он с гордостью произносит свою фамилию рядом с моим именем. Моро встаёт и протягивает мне руку. — Приятно познакомиться, мадам. Вы прекрасны! — Кэтрин, пожалуйста, сделай нам кофе… — Спасибо, Патрик, но нет… Мне пора. Мадам, проводите меня, пожалуйста. — Жаль, дорогой. Приходи, мы всегда тебе рады. Мужчины жмут друг другу руки, и я веду Моро на выход. Мне уже становится скучно, когда Виктор Луи оправдывает мои ожидания и рывком прижимает меня к стене всем телом. — Какого чёрта тебя зовут «Кэтрин»? — его губы слишком близко, его запах туманит голову. Упираюсь руками в сильные плечи. — Ты попутал прихожую моего дома с будуаром мадам Марго? — Я задал вопрос, Агата! — Моро утыкается носом в мою шею. — Милая, я тебя жду! — голос Патрика заставляет Моро отступить. — Ещё увидимся. — Моро кладёт ладонь на мою щёку и проводить большим пальцем по губам, прищуривает глаза, кивает своим мыслям. — О ревуар, месье! — указываю головой ему на дверь. Моро ещё раз кивает и уходит. Я поправляю причёску, одёргиваю блузу… Меня ждёт муж. **** Я всегда одеваюсь красиво и элегантно. Но в универ предпочитаю удобную одежду. Вот и сегодня на мне узкие джинсы и свободная блуза, а на ногах самые обычные сникерсы. Последняя пара закончилась и, в коей-то веке, я согласилась на предложение одногруппников поесть пиццы и «обсудить очень важные вопросы» в одной из кафешек на кампусе. Как будущий психолог, я уже понимаю, как важна коммуникация в узком сообществе людей, объединённых одними задачами. Нудно, но правильно. Перебрасываясь шутками, мы толпой покидаем корпус. Я бросаю взгляд на стоянку и замираю. Рядом с моей машиной стоит ЕГО Пежо. А он стоит, расслабленно оперевшись задом на капот. Руки сложены на груди. — Эй, мадам, чего замерла? Пошли! Один из моих одногруппников легко подтолкнул меня в спину. Это грёбаное «мадам» намертво ко мне приклеилось. Потому что, только я «мадам» во всей группе. Да, наверное, и на целом потоке. Моро отлипает от капота, расплетает руки, проходится по мне взглядом и скептично кривит губы. Я мстительно прищуриваю глаза. Так, да? Отворачиваюсь и иду с одногруппниками. Мало ли, кто свою тачку рядом с моей поставил. Улыбка растягивает губы. Два часа сижу, как на иголках. Наконец, отдаю пару евро, свою долю, одному из парней и иду на стоянку. Машины Моро уже нет. Под дворником белеет салфетка. «Бегать за тобой не буду. Будешь готова поговорить, позвони…» и номер телефона. Сминаю салфетку и выбрасываю в ближайшую урну. Ага. Сейчас. Бегу, аж волосы назад. Его хватает ненадолго. Стоит мне через неделю выйти за двери учебного корпуса, как меня сцапала сильная рука. — Характер показываешь? — о, я его разозлила. — Нет, просто не знаю, о чём мне с тобой разговаривать. — ослепительно улыбаюсь Моро. — Ты написал, «как будешь готова». Я не готова. Мимо нас проходят студенты, с интересом рассматривающие нашу пару. Маро закусывает уголок губы. — Поехали, кофе попьём и поговорим. Я тебя привезу обратно, не беспокойся. Да было бы из-за чего беспокоиться. Мы сидим в кафе на Елисейских полях с видом на Триумфальную арку. Моё любимое место… Мне нравится наблюдать за людьми, за их суетой, эмоциями, за жизнью, которая так рядом, и так далеко. — О чём ты хотел поговорить? — я рассматриваю его лицо. Изменился, но совсем немного. Чуть больше морщинок у глаз… — Я искал тебя. — он тоже рассматривает меня. — А мне показалось, ты нашёл, что искал. Он вопросительно поднимает бровь. — Ну, на твоём дне рождения, тогда, ты был с подделкой. Причём, не самого лучшего качества. — я отпиваю кофе. Здесь варят один из лучших кофе, что я пробовала в кафешках Парижа. Моро цокает языком. — Тебе напомнить, что ты отказалась от моего предложения? — Зачем? Я помню. И я прекрасно помню, что ты был и остался лишь клиентом. Не понимаю, о чём ты хочешь поговорить сейчас. Моро вздыхает. — Агата… ты очень молода. Между нами большая разница… Я фыркаю, заставляя его замолчать. — Моему мужу, Виктор Луи, семьдесят семь. Мы прекрасно живём. Ты тратишь моё время. О чём ты хотел поговорить? — Почему ты отказалась от моего предложения и приняла Патрика? — Моро поджимает губы. — Ах, вот что… — щурю глаза, рассматривая Триумфальную арку. — Видишь ли, Моро, Патрик дал мне своё имя и подарил мир… А ты хотел получить меня в пользование, отрезав от всего мира. Разницу улавливаешь? — перевожу взгляд на его лицо. — Ты предложил мне тупик. Но моя душа гораздо глубже, чем душа проститутки. — Я так и не простила ему ту фразу. Поднимаюсь. — Мне пора. Меня ждут дома. Мы, молча, едем на стоянку универа. Я, так же молча, выхожу и пересаживаюсь в свою машину. Дома я забираюсь к мужу на колени и вяло отвечаю на его вопросы. Я просто хочу чувствовать родного человека рядом, просто быть с ним… Глава 35 Выходной… Утро. По дому витает обалденный запах жареного мяса. Я ругаюсь с мужем… — Ты видел свои анализы? Да у тебя холестерин зашкаливает! Какие могут быть жирные стейки? — я тыкаю пальцем в планшет, на котором открыта страница его медицинской карты. — Кэт, прекрати! Я хочу стэйк! Я имею право есть то, что хочу! — Патрик повышает голос. Он нечасто это делает. — Не имеешь! — отрезаю и поворачиваюсь к мамми, как раз ловко переворачивающей аппетитные с румяной корочкой стейки на большой гриль-сковороде. — Если увижу стейк в его тарелке, уволю! Понятно? С лица Жасмин сползает улыбка. Она растерянно хлопает ресницами. На глазах появляются слёзы обиды… Перегнула. Обнимаю ни в чём не виноватую женщину. — Прости, пожалуйста… — поворачиваюсь к мужу. — Всё из-за твоего упрямства! Делай, что хочешь. С чувством швыряю планшет на стол и ухожу к себе, громыхнув дверью. Не проходит и минуты, в комнату входит Патрик. — Детка, прости… но не превращай мою жизнь в нечто по-стариковски скучное… Прошу тебя. — он обнимает меня со спины, трётся подбородком о плечо. Удивительная вещь — когда я только стала его женой, боялась, что меня будет преследовать запах старости… Что с ним ни делай, он всегда в домах, где живут пожилые люди. Но Патрик всегда пахнет чертовски хорошо. Я сама подбираю ему парфюм. А он два раза в день принимает душ… Я всё ещё злюсь, поэтому отстраняюсь от него. — Это безответственно, Патрик! Ты должен заботиться о себе. Патрик вздыхает. — Можно мне, хотя бы маленькую половинку стейка? Я поворачиваюсь к нему и не могу сдержать улыбку, глядя на его умоляющее лицо.