— Нападавший, арестованный Хофманом, повесился в камере! Так что, я работаю в борделе? Я что, похож на бордель-маму?! Офицеры чуть ли не начали толкать друг друга, лишь бы только вытолкнуть кого-то. — Так я, что, в борделе работаю? — повторял здоровый мужик за письменным столом. — Нет, пан комендант, — отважился, наконец, кто-то. — Вы работаете в Воеводской Комендатуре Полиции. Биг Босс отодвинул от себя остывший кофе. — Ну тогда в течение пары дней я желаю иметь объяснение этого дела. Или, возможно, рапорта о вашей отставке. Можете принести мне или одно, или другое, — мрачно пошутил он. Матысик обставил военный госпиталь, Томецкий дежурил возле железнодорожной больницы. Оба старичка ни у кого не будили каких-либо подозрений, поскольку как раз такие вечно крутятся возле травматологических отделений. Это они пристают, жалуются, цепляются к персоналу, спрашивают лекарства от миллиона болячек, которые их мучают. Истинный кошмар, но кошмар игнорируемый, не замечаемый, прозрачный словно воздух. Повезло Томецкому. Ангелы сообщили четко: «Либо тут, либо тут». Ангелы вечно были правы. Но в этот раз выиграл Томецкий. Обвязанный эластичным бинтом тип с трудом проковылял к входной двери. Сзади, на правой лопатке, у него была дополнительная повязка. Долбаные спецназначенцы. Могли бы отвезти мужика на перевязку в Познань или Люблин. Так нет же… Все они делали рутинно. Мужчина в бинтах поглядел на старичка, который, не спеша, доедал свой любимый бутерброд с яйцами вкрутую и хреном, распространяя вокруг чудовищный запах переваренного чеснока. На мгновения их взгляды встретились: жесткие глаза тщательно обученного коммандос и водянистые глаза старика. Коммандосу следовало начинать бояться, но он не начал, поскольку не знал, что этот размытый взгляд бросает на него именно Дариуш Томецкий. Не знал он и того, что в сумке с бутербродами спрятан маленький револьвер, работающий на патронах.22 Short. Оружие говенное, слишком слабое, чтобы что-либо сделать противнику. Но… Жертве кое-что сделать им можно. В особенности, когда палец на спусковом крючке держит пан Томецкий. Коммандос с трудом садился в автомобиль, ожидавший его на стоянке, игнорируя старичка. А вот не надо было игнорировать. Первая пуля.22 Short вошла ему в позвоночник, а вторая, добивающая, в затылок. Не было никакого грохота, никто не вызывал срочно полицию, никто не бегал в панике вокруг. 22 Short — оружие для профессионалов. К тому же, револьвер, который не разбрасывает гильзы во все стороны. Томецкий наклонился, чтобы проверить, наверняка ли пришит тип. Шокированный водитель автомобиля вытаращил глаза. — Ну, и чего это ты так пялишься? — очередной кусок любимого бутерброда с яйцом вкрутую, хреном и чесноком. — Аааааа… — паникующий разум водилы выдал из себя все возможное. — При… при… приятного аппетита! — А! Спасибо, — Томецкий, не спеша, повернулся. — Привет от пана Хофмана. И доброго вечера. Так как никто его уже не беспокоил, он ушел в ночь, слегка прихрамывая — нарушенное ревматизмом бедро давало о себе знать. Полиция сходила с ума. Убитая секретарша самого Биг Босса, покушение на Хофмана… Во всем городе не было ни единого информатора, которого бы не вытащили из его берлоги и жестоко прижали. Тонны бумаг проходили через факсы, интернет переправлял миллионы электронных писем, телефонные трубки практически не ложились на свое место. «Внутренний город», укрытый где-то под поверхностью нормальной жизни, кипел. Всякий — и преступники, и сотрудники полиции — прекрасно знал, что нужна голова. Нужна чья-то голова. И что жалости не будет. Точно так же, как в случае извращенца, который почти два десятка лет назад раздевал догола несовершеннолетних мальчишек, а потом насиловал их и убивал. Поскольку на его совести было слишком многое, и он компрометировал правоохранительные органы… Пресс-атташе полиции признался тогда журналистам: «Мы не попустим. Никакого процесса не будет. Этот тип погибнет». Никто из собравшихся журналистов не верил. Извращенца схватили парой месяцев спустя. И до процесса, и вправду, случаем не дошло. Мужчина повесился в камере. И это не правда, будто бы к нему получили доступ рецидивисты. Повесился он сам, не сообщая каких-либо причин — просто так повесился. Все знали, что сейчас будет точно так же. Тот сукин сын, который заказал эти преступления, повесится, не предоставляя причин. Полиция сходила с ума с пеной на губах. Все людские отбросы, преступники, бандиты и даже мафиози попрятались в мышиные норы. Для всех стало ясно, что вот сейчас можно получить по голове очень даже серьезно. Хофман сорвал полицейские пломбы и открыл двери квартиры «Ключика» своим ключом, который остался еще со времен большей близости с девушкой. После целого дня заполнения бумаг, касающихся происшествия под моргом, он не был в полном сознании. Адреналин смениплся обезоруживающей усталостью, усиленной еще и простудой. Глаза мало чего видели, сам Марек ежесекундно вытирал пот со лба, с волос и с шеи. Здесь долго пребывать Марек не собирался. Чувствовал он себя паршиво, его мутило. Злость и печаль — все в одном флаконе — вызывали то, что он едва мог дышать. Просто ему необходимо было найти кое-что такое, чего во время контроля и обыска следственная группа не обнаружила. Боже, как же все просто! Марек открыл тайничок, который сам же для «Ключика» и сделал. Ему были известны методы и процедуры следственной группы, поэтому тайник сконструировал так, чтобы «спецы» его не обнаружили. Теперь Марек усмехнулся сам себе. В средине был только лишь маленький блокнотик. Но именно он и был нужен. Хофман сел за письменный стол «Ключика». Новая волна тошноты. «Ты, таинственный хрен, который это сделал, — подумал он. — Ты, хуй, считай, что уже не живешь!». Блокнотик он открыл на нужной странице. Ему было известно, какая это страница, знал он и то, как прочитать зашифрованные номера. Один из них он и набрал с аппарата «Ключика». Этот телефон никак не мог находиться на прослушке, поскольку принадлежал покойнику. В отличие от его мобилки. — Крутницкая, слушаю? — Придержи пленку пальцем, — сказал Марек. — Чегоооо? Да ты знаешь куда ты позвонил? Знаешь, кто тебе сейчас задницу смажет?! — Придержи пленку. «Телки» нет в живых. Очень длительное молчание. Потом тихий скрип останавливаемой пленки, отзвуки ручной перемотки и колебание в голосе. — А какое прозвище у меня? — Штучка». — Ты бывший парень «Телки»? — Да. Девушка спросила про парочку мелочей. А потом уже расспросила про всю историю. Под конец Марек был абсолютно уверен, что пленка варшавского регистрирующего устройства придерживается крепко и даже не смеет шевельнуться. — Чего тебе нужно? — спросила «Штучка». — Помощи. Всего. — Оки доки. Я на голову встану, чтобы тебе все достать. Марек знал их жаргон. — Стей ин тач. — Оки доки. Плиииисссс, пристрели его. Хорошо? — Хорошо. Хофман расключился и набрал номер в Быдгощи. — Старший аспирант Василевская, слушаю? — Держи пленку пальцем. — Чтоооо?! Да ты знаешь, по какому номеру…. Блин! Спецгруппа за тобой уже выехапа. — «Телка» мертва. Обнули тревогу и держи пленку пальцем. Тишина. Едва слышимый отзвук задерживаемой пленки и ручной обратной перемотки, чтобы стерпеть первые записанные слова. — Ну? Какой у меня псевдоним? — «Жопка». — Чтоб ты сдох!!! Она спросила пару мелочей, которые могли Марка идентифицировать. Потом он услышал что-то вроде вздоха, затем еще один, потом звуки вытираемого носа. — Я знаю, зачем звонишь. На ушах встану, но доставлю тебе все, что найду. Только у меня одна просьба: застрели его. — Оки доки, — ответил Марек. — Старик… застрели его, пожалуйста! «Телка» была моей близкой подружкой. И этот… этот… этот хер, который ее убил, не имеет права ходить по свету. — Пленку держишь? — Да. — Слово? — Ну. — Тогда обещание, как в банке. Пристрелю урода. — Ну, тогда оки доки… А сейчас ты увидишь, как я встаю на уши. Завтра у тебя будет все, что мне удастся выкопать. — Стей ин тач. Овер энд аут. «Балаболка», стоящая на подоконнике, сладко улыбнулась. — Обе остановили пленки. Спокуха майонез. Матысику и Томецкому следовало бы сняться в каком-нибудь кино; любительская «восьмерка» об их достижениях где-то среди пальм — этого было мало. Один вышел из-за зада какого-то большегрузного прицепа, припаркованного на бензозаправке возле жилого комплекса «Полянка», второй — спереди. Они прилапали бы Хофмана, если бы не «Балаболка», которая как раз вытанцовывала на капоте этого грузового тягача в такт веселой мелодии из радиоприемника. Оба, несмотря на возраст, выглядели профессионально. Словно гериатрическая мафия. Хофман встал со спрятанным под курткой «глауберитом» в таком месте, где его не могли выявить телекамеры заправки, под самым навесом магазинчика, за колонной. Матысик с Томецким не были этим особенно удивлены. Скорее всего, они и не собирались на него нападать. Просто это был вошедший в привычку стиль устраивать дела. Ну а как эти двое привыкли устраивать свои дела, Хофман уже успел узнать, имея «почти что пять» лет.