— Голубева?! При чем здесь ферма Голубева?! Кто это говорит?! — Вы спросили у этого человека: Кагарлицкий? Меня ищет Кагарлицкий? Вы назвали ему фамилию Кагарлицкого. Алексей Григорьевич, кому вы ее назвали? Кто сказал вам, что он вас ищет? — Это ты?! — наконец-то он меня узнал, и узнавание не сулило мне ничего хорошего. — Ты?! Тебе чего надо?! — Алексей Григорьевич, это сын фермера Голубева! Его зовут Митя. Он убил всех, кого считал виновным в смерти своей семьи, и это он похитил вашу дочь и жену. Он убьет и вас. Он рядом с вами! Это тот человек, который два года назад сказал вам, что вас ищет ваш бывший охранник. Вы меня слышите?! — Где ты взяла мой телефон?! — завопил он и вдруг отключился. Я молча смотрела на трубку. Коля грустно хрустел оберткой от конфеты. Андрей Станиславович, качая головой, открывал новую сигаретную пачку. У меня возникло отчетливое чувство, что все в этой истории определено заранее, и я лишь щепка, попавшая в водоворот. Я ничего не могу изменить. Тогда зачем я здесь? Зачем эти давние, заросшие бурьяном события вызвали меня на свои подмостки? — Вы меня ждете? Возле нашей машины стояла пожилая женщина с широким лицом, острыми скулами и слегка раскосыми глазами. На плечи у нее было накинуто пальто. Из окна тянула шею соседка. Видимо, Митина бывшая учительница уже успела пройти мимо нас, пока я пыталась предупредить Фоменко. И теперь вернулась, узнав от соседки, что мы приехали к ней. — Здравствуйте, Анастасия Евгеньевна! — воскликнул Андрей Станиславович. — Мы к вам. Мы по поводу семьи Голубевых. Вы таких помните? Она пожевала губами, в глубине ее взгляда промелькнул испуг. — Пойдемте в дом. Глава 44 — …Это была сложная семья. Их у нас не любили. Особенно Бориса, отца… Мы сидели в комнате, в которой с 95-го года ничего не изменилось. Словно мы прилетели на машине времени и теперь могли увидеть события своими глазами. Полированная стенка, заставленная хрусталем. Некоторые вазы с гравировкой: подарки от учеников. Хрусталь выглядит как новый, в углублениях нет липкой грязи, этими вещами никогда не пользовались. Они для красоты. На стене висит искусственный ковер с восточным узором, возможно, и это подарок. Тахта накрыта вторым ковром, третий лежит на полу. На стенах нет ни картин, ни фотографий, зато есть грузинская чеканка: красавица держит на плече кувшин. Работа такая топорная, что у меня мелькает забавная мысль: кто-то из учеников Анастасии Евгеньевны Литвиновой сел в тюрьму. Это там мастерили такие убогие вещи. Словно в подтверждение, я вижу на полированном столе в стакане десяток ручек с прозрачными пластиковыми набалдашниками. Внутри набалдашников вырезаны розы. Это точно блатное. Правда, вокруг Омска — множество колоний. Вполне возможно, что это дарили люди с другой стороны решетки. Кто-то из родителей учеников работал охранником в тюрьме. Пахнет пылью и валерьянкой. Доски на полу покрашены красным. Стены побелены, на них наведены через трафарет осенние листья. Спальня отделяется не дверью, а плюшевой портьерой с бахромой. Она не предложила нам чаю. Она смотрит между нами в 95-ый год, где мухой в янтаре застыло главное событие этого небольшого поселка. Я посмотрела в том же направлении и на фоне стремительно потемневшего окна увидела не наши лица, а лица с памятника. Одно из них было замазано черной краской. — …Борис ведь совхозные земли захватил обманом, — вздохнула Анастасия Евгеньевна. — Якобы провели собрание… Надул всех, мы оглянуться не успели. В один прекрасный день совхозные проснулись, а земля уже не их. Своих же ограбил. Ужасно. Ведь Митя учился с их детьми. Его стали упрекать, а он: я его сам ненавижу, говорит. Убью когда-нибудь. Митя за мать болел, она очень тяжело переживала измены Бориса. Он же даже не скрывал. Красивый был, наглый, а когда деньги пошли, совсем с цепи сорвался: ни одной юбки не пропускал. Я даже Лене говорила: может, разведешься с ним, ну, по-свински он себя ведет. А она мне: щас! Пусть хоть и изменяет, и бьет, зато денег у меня куры не клюют. А мне, говорит, только это и надо. Уйду — стану нищей. Матерью-одиночкой. А так — перебесится, богатая старость у нас будет. Ой, она тоже непростая была. Раньше таких называли: кулачка. Деньги любила, это ужас как. В общем, куркули… Но, конечно, такой смерти им никто не желал… — Борис подумал, что погибла вся семья? — спросила я. — Да, конечно. Так ему сказали. Он три урны с пеплом закопал, памятник поставил. Виноватым себя чувствовал: он ведь у любовницы в ту ночь был, а тут такое… Ну, и пить стал, прямо водку бутылками в горло лил. Напьется, на пепелище измажется и бегает по полям. Страсть божья. Мы даже думали психушку вызвать. Надо было вызвать, может, обкололи бы каким-нибудь успокоительным и он бы не повесился. Ему и подождать оставалось где-то неделю, он бы узнал, что Митя жив… — А где был Митя все это время? — спросил Коля. — Накануне он уехал в Новосибирск к другу. Тогда же мобильных не было, никто и не знал, где он. Он, вообще, тогда повадился бродить. Поругается с отцом или с матерью и сбегает из дома. Первое время они в милицию обращались, а потом рукой махнули. Не маленький уже. Меня это возмущало. Пятнадцать лет всего, ребенок… — Итак, он объявился, — сказала я. — Вы его видели? — Так он у меня поселился, — ответила она. — Ему же негде было. Да и вообще, у нас хорошие отношения были. Я математик, а у него к математике выдающиеся способности. Он даже на областных олимпиадах побеждал. А вот что касается человеческих качеств… Был он такой… словно одержимый. Словно бесы в нем сидели, и ломали его, ломали. Это еще до всей этой истории… Знаете, я грешным делом подумала, что, может, этот кошмар его и спасет? Пройдет он через страдания и мягче станет. Иначе, я боялась, дел натворит и в тюрьму сядет. Он однажды мальчика из параллельного класса так избил, так избил. И ни за что! И глаза у него были ужасные. Хорошо, что родители мальчика — алкоголики, не стали шум поднимать… Ну, как хорошо, плохо, конечно, но попадись ему приличные, он бы уже сел за такое. Лена, мать его, такая же была. И дочку, и сына била смертным боем. А ее саму Борис лупил. В общем, семейка еще та… — Как Митя перенес новость? — спросил Андрей Станиславович. — Когда вернулся из Новосибирска. — Я думала, хуже будет… Погрустил, конечно… Но чтоб убиваться, нет. Отца, вообще, не пожалел. Ни разу не сказал: «вот, если бы я вернулся раньше». — Анастасия Евгеньевна, — сказала я. — Вы знали Григория Мирзоева? — Да, конечно. Он расследовал это дело о пожаре, мы много общались, когда он приходил к Мите. Тогда провели несколько экспертиз, всех допросили по сто раз, мне, вообще, показалось, что это очень добросовестный милиционер. Он единственный попытался проверить слухи, которые начал распускать Гена Голубев. Ну, что это убийство. — И? — Никаких доказательств. Я вам говорю: там с десяток экспертиз провели. Короткое замыкание. Они просто угорели. А пожар уже позже начался… Пойду чаю поставлю, — сказала она и встала. — Вы простите, что сразу не предложила. Растерялась очень. А вы пока фотографии посмотрите. Это Митин выпуск. Она подошла к стенке, достала альбом. Положила его на стол перед нами, а сама ушла на кухню. Зашумел чайник, хлопнула дверца холодильника. Андрей Станиславович стоял у окна, прижав лоб к стеклу. Стемнело, и улица была беспросветно черной. Ни одного фонаря. Коля сидел на тахте, опершись локтями о колени и опустив голову. Я открыла альбом. Его я увидела сразу — он был красивый, значит, пошел в отца. Мальчик пятнадцати лет, блондин. Высокомерное выражение лица, светлые глаза. Крупный, породистый. Физкультурник в стиле 30-х годов. Он никого мне не напомнил, это был совсем незнакомый человек. Под фотографией нарядной прописью: «Дмитрий Голубев». На планшете я открыла сюжет из «Марфино». Что ж, Аполлинарий Иванов мог просматривать его хоть сто раз: он бы никогда не определил, кто из этих людей мальчик из Павлодарки. Он, действительно, сменил кожу. Как ему это удалось? Вошла Анастасия Евгеньевна. На пластиковом подносе она несла чайник, чашки, банку варенья, маленькие хрустальные розетки, пакет печенья, коробку «Липтона». Коля встал с тахты и сел за стол. Андрей Станиславович так и не двинулся с места. — А вдруг их никто не убивал? — тихо спросил он сам себя. Потом повернулся к нам и повторил с ужасом. — А вдруг это, правда, был несчастный случай?! — Григорий Мирзоев сказал, что нет никаких доказательств убийства, — ответила Анастасия Евгеньевна, наливая кипяток в чашки. — Кроме одного… Косвенного… Она положила в каждую чашку по пакетику чая, открыла банку варенья, тяжело опустилась на стул. — В тот день Григорий пришел ко мне с перекошенным лицом. Попросил водки. Ему очень хотелось выговориться. Он сказал, что узнал одну вещь. Он показывал Гене Голубеву фотографии москаленских милиционеров. Ну, чтобы тот опознал, кто приходил к Борису по поводу фермы. И Гена показал на одного милиционера, Олега. А это был лучший друг Григория. — Олег Арцыбашев, — сказала я. — Да… — она посмотрела на меня и кивнула. — Григорий был в ужасе. Он сразу поехал к этому Олегу, но тот поклялся жизнью сына, что да, его наняли наехать на Бориса, припугнуть его, ведь ферма была приобретена незаконно. Но что больше они ничего не делали… Вот… Сыном поклялся, представляете? — Почему же у Григория остались сомнения? — спросил Коля. — Он вначале говорить не хотел, но потом бутылку прикончил, у него язык развязался. Он сказал, что у Олега были очень большие долги. Вначале он кредит взял, потом перезанимал, перезанимал, и в итоге ему одолжили какие-то местные дельцы, чуть ли не братки. И якобы после пожара долгов у него вдруг не стало. А там речь шла о больших деньгах. Григорий мне сказал: «За что ему простили такой долг? За то, что он просто наехал на фермера? Такого не может быть, это столько не стоит». — Слабое доказательство, — заметил Коля, окуная печенье в розетку с вареньем. — Наверное, — согласилась она. — Поэтому он взял с меня клятву, что я ничего не скажу Мите. И я клятву сдержала… После этого разговора Григорий перестал к нам ходить. Дело было закрыто. Андрей Станиславович громко вздохнул и тоже сел за стол. — Вы не знаете, — спросил он. — Фоменко по этому делу допрашивали? — Не думаю. Какие основания? Милиция ведь сразу пришла к выводу, что это несчастный случай. Только Григорий пытался что-то выяснить, но потом и он перестал. — И почему же он перестал? — спросил Коля. — Как вы думаете? Он понял, что это несчастный случай? Или понял, что это сделал его лучший друг? — Я не знаю, — ответила она. — Но вот вам один факт. Год спустя Митя уехал жить к моему брату. Когда Григорий узнал об этом, он приехал ко мне и попросил его адрес. Мне потом брат написал, что он начал каждый месяц переводить деньги для Мити. Скажите: зачем? Кто он ему? Получается, он считал себя виноватым? Но в чем?.. Вот так-то… — Анастасия Евгеньевна, — сказала я. — Вашего брата зовут Мирон? Он старовер? На ее лице вспыхнул румянец. Она пожала плечами. — Я и сама из староверов, ничего тут такого нет. Я Митю хотела к вере приобщить, разве это грех? Ой, у них хорошо… И красота такая, горы. И солнечно, и река. И главное, люди там святые. Я стала Митю уговаривать: поезжай, не надо тебе здесь оставаться… Я думала, он возле них отогреется… — Отогрелся? — поинтересовался Коля. — Он прожил там несколько лет. Мирон его даже усыновил, он сам его об этом попросил. Сказал, что не хочет носить фамилию отца, стал Нагибиным. Но потом, году в 2001-ом, мне позвонил Григорий Мирзоев, он уже жил в Петербурге. Он сказал, что перевод за последний месяц вернулся. И что ему написали, что Митя теперь в «Белухе» и денег слать не надо. Он встревожился, сказал мне, что «Белуха» — это секта. Попросил все разузнать. Я написала Мирону, он мне объяснил, что Митя поехал пожить у приятельницы Мирона, Марты. И что она к секте отношения не имеет. Она просто живет там рядом. Питается отдельно и молится не так. Я Григорию все это объяснила… — Больше вы ничего о Мите не знаете? — спросил Андрей Станиславович. — Почему не знаю? Все у него хорошо. Он был здесь в 2009 году. — Был здесь? — повторила я. — Да. — И сильно он изменился?